Poemas de Luto

Nas madrugadas, a poesia sempre convida a filosofia para juntas tirar das belas coisas, coisas belas para dizer,

Entender um pouco dos números deve ser encantador, porém a vida sem poesias é semelhante a matemática sem os números...

A luz é sempre um raio de poesia que risca o céu; é a senha que abre o dia e espalha a bendita essência da vida abençoada pelos deuses, antes que a lua orvalhada dê o seu último bocejo.

Não sou filósofo, é a filosofia que vive em mim. Não sou poeta, é a poesia que vive em mim. não sou escritor, é a escritura que vive em mim. O vento só leva aquilo que quer ser levado.

Seguidor de homens? Não, obrigado. Prefiro a delicadeza da poesia, a sensibilidade da música, a perspectiva da pintura, a suavidade da dança, a grandiosidade da natureza, a doçura das musas, o carinho dos amigos, liberdade do pensar, e a felicidade de ser livre...

Já te enviei rosas em papel clichê, já te escrevi versos em flores ! Te fiz poemas de madrugada, toquei tua alma. Abracei teu lábios, beijei tua boca..toquei teu corpo nu. Fiz canções...abri os botões da tua camisa, te calei com beijos. Cavalguei na tua pele, dancei ! Sentindo, seduzindo...te arranquei gemidos, roubei palavras, ouvi suspiros ! Fui por estradas, perigo. Passeei na tua língua: deixei recados ! Mergulhei nas ondas dos teus braços, no mel do teu sorriso...me fiz pássaro e te cantei ! Contei desejos sagrados, pecados ! Me enrolei nos teus cabelos, ousei ! Em cada curva dos teus olhos, com cada pedaço, me deliciei ! Falei de sonhos, segredos...
22/06/2017

Meu amor por você é uma grande amizade em forma de paixão perfumada com poesia

O vento me traz poesias, a lua me dá sonhos ! Enxergo no tempo: vida !
26/06/2017

Enquanto houver um arco-íris no céu, estrelas e luares, flores e pássaros haverá poetas e poesias.

Poesia não é para compreender. É para sentir. Quer seja saudade, alegria ou tristeza, é interagir com o autor.

Um poema é um céu infinito na visão de quem o escreve, um poeta, as vezes maldito !

A humanidade precisa de poesias vivas... Pessoas que vivam como uma bela poesia escrita cheias de amor.

Anjo..ali é uma poesia...as vezes a gente precipita por achar que ali é real...antes de agirmos..temos que ler as mensagens...eu Jamais vou deixar você seguir e sozinho..,por que você é muito importante para mim...pois eu Te quero nesta vida..como o Homem da Minha Vida...você me completa..

O que os poemas falam não é dado ao leigo entender, só o coração tem os códigos que traduzem o que mesmo de olhos fechados pode-se ler.

Vi poesia pelo caminho, isso não me privou de ver a indecência dos políticos brasileiros que desviam da educação os analfabetos brasileiros.

Fazer poesia é fazer casulos de cobertores e sofás e brincar dentro deles fazendo comidinha. Ah, é lá dentro que apaixonamos a primeira vez.

As palavras fazem loucuras quando desenham, e quando desenham as palavras fazem poesia.

Tem aquele dia em que estamos desassossegados, é nestes dias que as poesias borbulham dentro da gente. É como se encontrássemos pela primeira vez a mulher da vida da gente. Não só uma, todas elas juntas. É o encontro com a mãe, com filha, com a mulher amada, com a amiga que ocupa lugar especial. Nestes dias não conseguimos fazer nada. Queremos um sorriso, daquela pessoa inusitada no bar quase cheio. Queremos um abraço apertado, daqueles que fazem a gente escrever uma obra prima. Sou daqueles poetas que alegram-se por nunca ter faltado inspiração. Mas eu tenho medo. Tenho medo que as poesias sequem. Tenho medo que o grande prazer que ganho todo dia se perca na serenidade dum dia desses.

Gostaria por um dia saber expressar a minha nostalgia em forma de poesia com rimas ricas sem usar o clichê do amor pra rimar com ardor na constante forma interminável do substantivo com substantivo, adjetivo com adjetivo e do verbo com verbo que me torna um servo do meu restrito vocabulário sem saber se uso as palavras de uma forma racional ou se é um sentimento voluntário na mais pura forma animal que age pelo instinto e ao mesmo tempo vestindo me com o manto da razão que devora insistentemente a minha devoção pelo culto do sentir e não pelo pensar onde apenas sinto o vazio das palavras lançadas ao vento frio que congela a semente da esperança e a impede de germinar no solo seco por onde a tempestade de sentimentos nunca mais regou com suas gotas deixadas apenas em forma de saudade e essa atrocidade perdura, açoita e nos torna impiedosos na forma mais obscura de enxergarmos a sinceridade que há dentro de nós e que nos faz divagar por entre as palavras ditas sem um real sentido em busca de algum objetivo para proporcionar a verdadeira forma de expressão em nossas vidas.

Ah se palavras fossem suficientes. Eu ganharia o teu coração por declamar as mais belas poesias.