Poemas de Autores Portugueses

Conheço autores que, mesmo já estando em seu enésimo texto (levando em conta o tempo de prática e a nada modesta quantidade de publicações suas), sentem-se como se ainda estivessem aprendendo a escrever. Consideram-se semianalfabetos, ignorantes e com a vida pela frente para aprender. Desejariam voltar aos anos iniciais da escrita. Porém, se assim os fosse permitido fazer, sofreriam por desejar avançarem etapas cruciais de aprendizagem. É uma relação complexa, se não complicadíssima, de ser/estar consigo mesmo. E sabe o que é pior? Faço parte dessa turma (sendo, talvez, o primeiro da sala...)

⁠A liberdade dói porque nos obriga a assumir o caos de sermos autores da própria existência.

⁠O tempo é um editor impiedoso, cortando cenas, apagando personagens e nos obrigando a seguir em frente.

De todas as marcas que trago no corpo
A mais marcante é a que ficou no coração.

Tenho visto um mundo de pessoas adestradas a esperar pelo petisco depois de cada vez que dão a patinha.

Durante nossa breve vida tentamos ser diferentes, mas a morte nos iguala a todos.

Pelo menos neste mundo, de uma coisa sei, que ninguém sabe nada e ninguém tá no controle.

Nada me impressiona nesse mundo, orgulho, honra e tradição. Será que todos são imbecis e não entenderam que de nada vale tanta vaidade se a única certeza da vida é o paradoxo, a própria morte ?

A palavra de Deus na Bíblia é perfeita, mas os fanáticos são uma praga com sua deturpação.

Viva pela curiosidade do que pode acontecer amanhã, vai levando e quem sabe as coisas mudam... afinal, você diz que pior do que está não vai ficar, então espere até amanhã. Se você não estiver aqui amanhã e tudo mudar, não poderá voltar, então, até amanhã...

Ela se matou. No dia seguinte tudo que ela sonhava aconteceu, mas ela se matou e nunca vai saber, que se tivesse esperado só mais um dia, ela teria sido feliz. ..

Parece que todos sabem a receita do sucesso. .. porque o mundo ainda não tá perfeito?

E passam sua breve e patética vida, pensando objetos e pessoas e nunca em causas... imaginando o q vão pensar ou dizer, vestir ou comer enquanto tem outros sofrendo coisas mto piores.. mesmo sabendo q é questão de pouco tempo pra acabarem e virarem pó... mas a arrogância continua, como um besouro se achando melhor que o outro pq rolou uma bosta maior..

O 'IDE' mal intencionado é o dízimo de amanhã, conseguido as custas de ovelhas enganadas, cujo treinamento e dado por um falso profeta e a arma utilizada é o fanatismo.

Do início da civilização até hoje, houve grande evolução tecnológica, mas a natureza humana em nada mudou.

Quem é o escravo da paixão? que deixa de voar para rastejar em busca de alguém que não está lá simplesmente porque não existe... fruto da imaginação daquele que se apaixonou. .. que foi até a lâmpada como uma mariposa e se queimou, seguindo seu instinto enganoso... agora se declara seduzido como se assim não o quisesse. . quis se apropriar dizendo amar... quem é o escravo da paixão, que escancarou as portas do seu coração e agora se declara invadido, porém sem razão, pois fez o convite e agora chama seu convidado de honra de ladrão. .. quem o escravo da paixão? com certeza não dou eu. ..

O ser solitário é nato e sabe disso desde o primeiro momento do seu discernimento.

As mariposas também querem o brilho e frequentemente morrem queimadas na incandescência de uma lâmpada qualquer.

A impressão que fica não é a primeira, talvez seja a segunda ou a terceira. A impressão que fica é aquela quando a pessoa deixa de representar para ser o que é, deixa de querer vender para dar.

Os que mais sofrem também são os que mais suportam, os que mais reclamam estão de barriga cheia.