Poemas de Antonio Mota
Fiz um intervalo atrás do sol-posto,
duas, quatro, cinco, dez léguas ou mais,
pra contar as rugas que tenho no rosto
e medir as causas desses meus sinais...
Calculei o tempo em cada refego,
dividi o tempo que passei sozinho,
subtraindo as penas q' inda aqui carrego,
por causa dos danos desse meu caminho...
Vendo barbas brancas vi um ar mais velho,
vi nesse momento mais de mil respostas,
e num alto grito escavaquei o espelho
e aventei as rugas para trás das costas...
Sei que minhas costas têm muitas cargas,
sei que nos meus ombros tenho um grande peso,
mas nestes meus ombros destas costas largas
também acumulo tudo o que desprezo...
A vida é composta destes intervalos,
destes retrospectos sempre benfazejos,
que nos dão imagens, que nos contam calos,
com aquele gosto que nos dão mil beijos.
Nos frequentes alaridos,
muitos são os que procuram
emprenhar pelos ouvidos,
e parirem, divertidos,
muitas coisas que censuram.
Foste um fundo verde no longo prado,
pintaste telas pelos limbos das colinas…
Foram searas, doce aroma nas campinas,
neste lugar descolorido, acastanhado…
Pisei veludo pelos quadros da natura,
enternecidos pela fauna e pela flora…
Eis outro viso, com tudo o que vejo agora,
contendo o rosto que a calma aqui segura…
Vi corrupio nos montados que aqui vejo,
em tons diversos, neste pasto ressequido…
Hoje, as planícies parecem não ter sentido,
mas mostram sempre o calor deste Alentejo.
Na mesma rotina tudo vai de mansinho,
sob a lamúria dos homens mais certos,
alguns faladores armam-se em espertos,
e outros emborcam rotinas de vinho...
Um novo turista parece perdido,
junto aos juízes do Alto da Praça,
dão-lhe a sentença enquanto ali passa:
será um letrado ou então foragido!?
Passa um grande carro de asas abertas,
reclama atenção aos olhos dos críticos,
nas montras que são também dos políticos,
que à tarde se juntam a horas mais certas...
Ouvem-se verdades dos chamados loucos,
esses sem juízo, esses meus iguais,
jogados à sorte dos seres maiorais,
que sendo bastantes parecem tão poucos.
Hoje sou uma criança,
embebida de esperança,
neste nosso paraíso...
Vejo as ruas coloridas,
por pessoas divertidas,
com amor e um sorriso...
Vejo até os passarinhos,
entretidos nos seus ninhos,
a fazerem criação...
E os borregos no rebanho,
sem acharem nada estranho,
junto às prendas que lhes dão...
Vejo alegria a rodos,
numa festa para todos,
diversão a toda a hora...
Como os bandos de perdizes,
onde todos são felizes
e ninguém fica de fora...
Na criança que há em mim,
vejo este dia assim,
entre achados e perdidos...
Perguntando ao pensamento:
como será cada rebento,
quando forem mais crescidos?
Sentiu alegria no primeiro dia de escola,
entrou no portão com as grades abertas,
correu destemido atrás de uma bola
cheia de um ar de aversões encobertas...
As outras crianças olharam-lhe a cor,
olharam-lhe os pais com a tal rejeição
que entorna por dia oceanos de dor
e o fez encostar sozinho ao portão...
Sentiu-se confuso, procurou os defeitos
que tinha no corpo, nos pais e na pele,
não viu mal algum a não ser preconceitos
criados por muitos e ali para ele...
E a pura alegria desfez-se em tristeza,
ouviu impropérios com a alma oprimida,
sentiu no momento abalar-lhe a beleza,
que em tantas crianças marcou uma vida.
Cá estou eu mais uma vez, gente moderna,
embrenhado nas planícies, estou perdido;
quem me ajuda a encontrar uma lanterna,
para o campo iluminar o meu sentido...
Vós que sois lá da cidade e sabem tudo,
tragam tudo para alguém que não tem nada,
mas não venham com pézinhos de veludo
para a terra que não foi sequer lavrada...
Sinto a terra num repouso absoluto,
sem um braço de trabalho, em campo aberto,
que me diga, em alta voz, o que não escuto,
nestas verdes pradarias do deserto...
Não desandem todos juntos, o campo espera
pela luz que vós trazeis, e, entrementes,
tragam água para o campo (é primavera)
e mil braços de trabalho com as sementes.
Parti crente no meu destino,
rumo ao cais da devoção,
como um simples peregrino
que caminha em oração.
Falsas ladainhas saem sem rastilho,
outras lengalengas são sinais de fumo,
aos que neste mundo são sempre um codilho,
ou um fruto amargo, um limão sem sumo.
Ocultam na rama dúbias calhandrices,
que entre as pernadas deitam carapetos,
com picos maduros entre as pastelices,
germinando a seiva que sai dos carretos.
Depois, nos engaços do sumo perdido,
há ainda os bagos feitos por capricho,
e um coral sem nome, no mesmo sentido,
produzido a manha para cada bicho.
Mexem-se aranhóis, soltam-se as formigas,
pelo acerto a prumo dessa sociedade,
convivendo à rasca pelas vãs intrigas,
que os faz ser magros desde tenra idade.
O trabalho tem sentimentos
e alegria de sobra,
quando afia os instrumentos
que aprimoram toda a obra.
25 de Abril sempre!
A força desta nossa Liberdade
travou nas bravas lutas das batalhas
as sombras que já não sabia a idade
dos firmes maus intentos dos canalhas…
Firmou-se a alta voz das velhas gralhas,
dos ratos desta enorme bandalheira…
Sugaram fardos, bolos e migalhas,
na sombra que sobrou da azinheira…
Por tal fraternidade, é companheira
dos velhos ideais que o povo ordena…
E hoje, quer se queira, quer não queira,
a sombra é mais escura e mais pequena.
25 de Abril sempre!
Deram-me confiança,
com as palavras certas,
como uma criança
que vê a esperança
de portas abertas...
Entrei na quimera
dos Homens de Bem,
e sem muita espera,
vi que a primavera
não lembra a ninguém...
Viva a liberdade!
Já ninguém conspira!
De livre vontade,
quem fala a verdade
passa a ser mentira...
Salvam-se ou doutores,
outros de igual porte,
sem que os bastidores
mostrem sonhadores
com a mesma sorte...
Assim, o alimento
das frases discretas
nutre o pensamento,
com descaramento
de alguns poetas...
E nessa empreitada
do que mais convém,
vi nesta saldada
que nem Deus agrada
aos Homens de Bem.
O vento batia na saia,
estremecia o estendedor,
a saia mudava de cor
na leveza da cambraia...
O vento batia na saia,
batia, batia, batia,
a saia o vento sentia,
o vento batia na saia.
Ó Lua que estás tão cheia,
nesse Céu engalanado,
tens um dom que incendeia
quem na Terra anda aluado.
Dos outros quem quer saber?
Pouco se estima um amigo!
Estranha forma de ser...
Todos parecem viver
apenas para o seu umbigo.
Há quem viva da fachada
que escolheu para ser vida,
onde a farsa emoldurada
é uma imagem fabricada
com pobreza garantida.
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