Poemas Curtos de Autores Famosos

Eu amava Capitu! Capitu amava-me! [...] Esse primeiro palpitar da seiva, essa revelação da consciência a si própria, nunca mais me esqueceu, nem achei que lhe fosse comparável qualquer outra sensação da mesma espécie. Naturalmente por ser minha. Naturalmente também por ser a primeira.

Engana-se, senhor, trago essa máscara risonha, mas sou triste. Sou um arquiteto de ruínas.

Havia talvez debaixo da cinza uma faísca, uma só, e essa bastava a repetir o incêndio.

O amor da glória temporal era a perdição das almas, que só devem cobiçar a glória eterna.

Um cocheiro filósofo costumava dizer que o gosto da carruagem seria diminuto, se todos andassem de carruagem.

O tempo, esse químico invisível, que dissolve, compõe, extrai e transforma todas as substancias morais.

A um coração desenganado não há imediatamente compensações possíveis nem eficazes consolações.

Uma lágrima brotou-lhe dos olhos, quente de todo o calor de uma alma apaixonada e sensível; brotou, deslizou-se e foi cair no papel.

A franqueza é a primeira virtude de um defunto. Na vida, o olhar da opinião, o contraste dos interesses, a luta das cobiças obrigam a gente a calar os trapos velhos, a disfarçar os rasgões e os remendos, a não estender ao mundo as revelações que faz à consciência

A velhice ridícula é, porventura, a mais triste e derradeira surpresa da natureza humana.

A emoção era doce e nova, mas a causa dela fugia-me, sem que eu a buscasse, nem suspeitasse.

Havia ali a massa de um homem futuro, à espera que os anos, cuja ação é lenta, oportuna e inevitável, lhe dessem flacidez ao caráter e virilidade à razão.

A fidelidade aos amigos era antes resultado do costume que da consistência dos afetos.

Curiosidade e gratidão; – veja se há duas asas mais próprias para arrojar uma alma no seio de outra alma, – ou de um abismo, que é às vezes a mesma coisa.

Que erro será esse? E que necessidade tinha ele de vir lançar-me este enigma no coração?

Mas a natureza não os fez um para o outro. São duas almas excelentes que seriam infelizes unidas.

A impunidade é o colchão dos tempos; dormem-se aí sonos deleitosos. Casos há em que se podem roubar milhares de contos de réis... e acordar com eles na mão.

Os corações discretos são raros; a maioria não é de gaviões brancos que, ainda feridos, voam calados, como diz a trova; a maioria é das pegas, que contam tudo ou quase tudo.

Dê um pouco de poesia à vida, mas não caia no romanesco; o romanesco é pérfido.

Muitas vezes quis dizer-lhe o que sentia, mas as palavras tinham medo e ficavam no coração.