Poemas de Charles Bukowski
Você sabe que quando os meninos na escola não querem ler poesia, até riem dela, a desprezam como um esporte de maricas, eles não estão totalmente errados.
Não estou aqui para salvar o Povo, estou aqui para salvar minha própria pele covarde.
Meus dias, meus anos, minha vida viram altos e baixos, luz e trevas. Se eu escrevesse apenas e continuamente sobre a “luz” e nunca mencionasse o outro lado, então como artista eu seria um mentiroso.
Resistência é mais importante que verdade porque sem resistência não pode haver nenhuma verdade. E verdade significa ir até o fim com dedicação. Dessa forma, a própria morte não alcança quando te agarra.
Eu prefiro certamente falar com um gari, um encanador ou um chapeiro a falar com um poeta. Eles sabem mais dos problemas comuns e das alegrias comuns de se estar vivo.
Um escritor não é um escritor porque escreveu alguns livros. Um escritor não é um escritor porque dá aula de literatura. Um escritor só é um escritor se puder escrever agora, esta noite, neste minuto.
A censura é a ferramenta daqueles que têm a necessidade de esconder verdades de si mesmos e dos outros.
Tudo o que os poucos de nós que estão cientes podem fazer é proteger nossas próprias mentes desse massacre que apagou as sensibilidades de quase todos os humanos.
Eu vou escrever até meu último maldito fôlego, não importa se vão achar bom ou não.
Às vezes, não há nenhum aviso. As coisas acontecem em segundos. Tudo muda. Você está vivo. Você está morto. E as coisas continuam.
Somos finos como papel. Existimos por acaso entre as percentagens, temporariamente. E está é a melhor e a pior parte, o fator temporal. E não há nada que se possa fazer sobre isso. Você pode sentar no topo de uma montanha e meditar por décadas e nada vai mudar. Você pode mudar a si mesmo para ser aceitável, mas talvez isso também esteja errado. Talvez pensemos demais. Sinta mais, pense menos.
Porque, se não me sinto feliz, não sirvo para nada, e eu quero servir para alguma coisa.
Escrever é apenas o resultado daquilo em que nos transformamos dia após dia ao longo dos anos.
A alma de um homem ou a falta dela ficará evidente com o que ele conseguir cinzelar numa folha em branco.
Eu fui só, mas raramente solitário. Saciei minha sede na fonte que há em mim mesmo.
"Portanto, era verdade tudo o que eu estava pensando de mim mesmo. Todo mundo se imagina especial, privilegiado, isento. Até uma velha coroca horrorosa regando um gerânio na varanda pensa assim. Eu me achava especial porque tinha escapado das fábricas aos cinquenta e me tornado poeta. Grande bosta. Então, eu cagava na cabeça de todo mundo, igual aos chefões e capatazes tinham cagado na minha, quando eu vivia desvalido. Era a mesma coisa, só que ao contrário. Eu não passava de um bebum sacana e mimado com uma pequena, pequeníssima fama."
