Poemas Anjos de Pijama Matilde Rosa Araujo
Uma flor de plástico milimetricamente perfeita nunca vai ter o cheiro de uma rosa. Diz respeito à vida, a energia solar bebida à sobrevivência. Cientificar o amor hoje parece fazer sentido. O jornaleiro dirá em breve: Compra-se amor. Dirá das razões concebíveis, o prático. O homem se torna só por tão pouco, sabendo exacerbar-se digno, contemplar-se solto. Me vem tão só, doloroso e sábio, querendo mostrar-se amplo como se o que viveu não passasse de um conto. Ter o poder de minimizar é comum mas, as pessoas sempre me pareceram previsíveis.
“A rosa mortal nas tuas mãos a segurá-la, fascina todos a sua volta, em olhares de esplendor e admiração a tua beleza rara, concedida pela Divindade, para arrancar os mais altos suspiros da humanidade, quando olharem para a mais formosa das belezas divinas honrada a ti.”
Do que vale uma bela rosa, se ela está morta? Tantos aplausos, admirações, invejas, respeito e outras coisas, se dentro de si não há nada?
A minha fortaleza é aquele herói sem armadura e mascaras com a rosa na mão para combater os segredos que você guarda atrás desse caderno que tem o prazer e a sorte de ter o encanto das suas escritas.
Sempre tem um lado ruim, um exemplo é uma rosa que tem espinhos, mais se tiver alguém para tira-los ela fica perfeita, assim como eu, preciso de alguém pra me completar!
Tinha na mão direita um botão de rosa, que acabava de colher; ás vezes olhava para ele e suspirava; ás vezes deixava cair a cabeça e meditava;
Aquele sonho do botão de rosa... aquele coração que se escondia em um envoltório tão inocente e tão puro...
Não posso te comparar a uma rosa, nem a nenhuma outra flor comum.....vc é algo mais....aquela flor que habita o topo daquela cachoeira mais longe e mais linda...vc é especial...
A paixão é como uma linda rosa, perfumada e emfim maravilhosa, mas rapidamente todo aquele glamour vai embora e a rosa murcha, restando ao final só os seus espinhos.
Qual a cor do amor? Os enamorados diriam rosa, lilás, ou colorido. Mas pra mim é incolor, porque só tive dor. Não vejo mais nada de atrativo em amar, porque uma hora ou outra vai se acabar, se findar. Então pra que amar? Pra que se doar? Pra que sonhar e fantasiar algo que não existe, que é impossível? Aprendi que não sou uma princesa e isto não é um conto de fadas, que não tem príncipe vindo num cavalo branco me resgatar, então vou me por em meu lugar.
Vou dormir com os botos cor de rosa que encontrei em minha viagem "bate, volta" de Marte e sonhar com os gnomos de minha vida.
Quando um jardineiro não cuida da rosa, ela fecha as pétalas para que um novo jardineiro possa abri-las com suavidade.
Amar não é fácil, é o mel amargo, a rosa com cravo, mas mesmo machucando, é totalmente indispensável.
Um dia segurei em minhas mãos feridas com sangue a derramar, uma rosa cheia de espinhos e a lhe entreguei na esperança de que todo o meu sangue que fora derramado serviria como a prova de que meu amor por você não está apenas em meu pensamento mais sim em minhas veias que se ligam ao meu coração
Se eu te der uma rosa, será pra você apenas uma rosa , porém pra mim um começo de milhões que virão e quer saber ? vou amar.
E era tão bom me iludir, achar que daquela rosa eu poderia ser tocada pelas petálas. Impossível não sentir dor diante de tantos toques de espinhos.
