Poema Triste
A felicidade indefere de tempo, momentos, posses. Você pode está triste e sorrindo.
Pois o que pode te fazer chorar ou sorrir, não pode tocar todas as áreas de sua vida. Então aceite, em momentos de dor, busque lugares de alegria, ela vai está lá.
Longe de mim querer mandar na sua vida, mas você fez uma cara muito triste quando falou de desistir.
(Reno Ichikawa)
Triste amar intensamente uma pessoa que você não queria amar.
Pior ainda, é saber que a pessoa não te ama, mas você não consegue deixá-lo ir.
Deixa-me triste (dói-me) saber que a história da minha vida será julgada por aqueles que não a conhece. Furucuto,2025
É triste chegar ao final de uma vida e ver que não viveu, e sim, representou o papel que outros esperavam.
O fim do amor é mais triste do que nosso próprio fim... O relógio que tinha parado para viver as loucuras da paixão volta a funcionar na morosidade entediante da solidão!
Não tome decisões quando você estiver com muita raiva ou triste.
Não faça promessas quando estiver muito feliz. Se precipitar é arranjar sarna pra se coçar.
Eu, sinceramente, só fico triste por quem insiste o tempo todo em não aproveitar a vida. As palavras que saem não são de gratidão, mas de reclamação. Que pena… o relógio vai passando, uns perdendo e outros ganhando. A vida é isso: ou você vive, ou ela passa por você.
Como é bom se sentir amado(a) mesmo que seja apenas uma ilusão. E como é triste e doloroso ter a certeza disso!
Não sou triste; sou um deserto onde a felicidade se perdeu como miragem. Caminho por suas areias quentes, carregando sede de algo que jamais tocarei. Cada passo levanta nuvens de lembranças secas, e o vento que passa parece sussurrar risos que não me pertencem. Aqui não há flores, apenas o eco vazio de promessas que evaporaram antes de nascer.
Triste o caminho se torna, entre decisões errôneas, sentimentais, colapsando uma ideia fictícia de todos os pensamentos imorais, vasto mundo perdido, onde a troca por nada vale mais do que um brilhante, invertem valores humanos por falsos anúncios de riquezas, mundos mergulhados em gananciosos insights da sorte, mas a sorte que acha o periférico é a bala que queima e rasga a pele de quem acredita demais.
Não sabia se estava exausta ou triste. Já não distinguia uma coisa da outra. Desliguei-me tanto de mim mesma por tanto tempo que já nem sabia definir as minhas próprias emoções — Os meus próprios eus. Agora, limitava-me ao ser. Eu era, sem saber o que era. Apenas era, porque sim. Reduzia-me a isso: Eu sou. Sou o quê? Sou alguém. E fui sendo até ser o que sou agora.
Sei que sou alguém pois tenho consciência, mas sei também, que ao mesmo tempo, não sou um alguém.
Está só calado triste com problemas não define a vida em nenhuma palavra, escolher ir adiante com a vida é um grande progresso.
Estar no escuro não por falta da luz, mas pelo malogro da energia. A escuridão torna-se triste e infinita. Há Luz.
“Um dia triste. Um dia para esquecer. Um dia para me lembrar de que despertei. Um dia em que percebo minhas perdas. Um dia em que não comemoro meus ganhos. Um dia de luto. Um dia sem glórias. Um dia de realidade. Um dia.”
Existem pessoas dignas de pena, e isso é uma coisa muito triste. Quando alguém me olha com pena, sinto que perdem o respeito pela minha história e enxergam apenas a figura fragilizada. Essa “solidariedade” envenena mais do que auxilia, pois revela preconceito velado, acham que minha existência se resume ao sofrimento, e não ao ser humano que ainda resiste.
A dor me faz triste. Cada fibra em mim lateja memórias que nem a medicina apaga. Sou um retrato ambulante de perdas, do movimento, da autonomia, da esperança. E assim… Atristeza brota sem cessar,
como uma secura interna que nenhum afago alcança.
