Poema sobre Existência

A falta de identidade é como um continente sem ilhas onde o sujeito possa ancorar-se. Um espaço infinito sem referências para um Ego em constituição.

A ideologia da felicidade tem adoecido o homem, que se vê na obrigação de dar seu sangue por algo que não se encontra fora, mas dentro de si.

Tem gente que julga a moça que vende o próprio corpo, porém vive prostituindo seus sentimentos por amores rasos e de pouco retorno.

E foi se machucando que ela soube que costurar não envolve apenas tecidos, mas também afetos remendados.

Não prometa aquilo que você não [quer] pode cumprir. Existe gente que acredita, e espera.

O bom da música é que ela evoca afetos até então adormecidos. E o mau da música, bem... é que ela evoca afetos até então adormecidos.

Ainda acredito no amor mais humano e menos tecnológico. No amor que não dependa de aplicativos. Na voz no pé do ouvido e no toque de peles.

O ser humano carece de uma escuta que dê valor às suas palavras. Uma escuta que o acolha, que o ampare em sua fragilidade existencial.

Estamos sempre em busca do objeto de amor ideal. Mas que ideal? Na constituição humana a insatisfação impera. Não há ideal que anule a falta.

Se para o jardineiro é triste plantar o que não floresce, imagine para quem ama? Segundo Freud, o que amamos é o retorno do amor do outro.

Na Psicanálise não se fala em superação. Nada superamos. A ferida faz parte da nossa história. O que muda é a nossa forma de lidar com ela.

Não se deixe se esquecido pelas pessoas e pelo o mundo, pois o fará nunca ter existido

Todos nós somos filhos de Deus, donos de nós próprios e herdeiros do Universo.

Somos resultado de tudo que nos é apresentado considerando a variável singularidade existencial.

Pensando bem, a baleia e a formiga são do mesmo tamanho; os dois fazem o mesmo peso sobre a terra.
Não apenas olhe e julgue pelo que está vendo, pense... Os olhos só enxergam no claro.

Somos almas que vagam pelas ruas da vida buscando um band-aid para nosso vazio existencial.

se em uma vida você não conseguir fazer as pessoas que você mais ama felizes, seu corpo vivo se transforma em sepultura e sua alma em um cadáver perdido, vagando pela existência a procura de migalhas para ressuscitar.

A verdadeira essência da beleza revela-se na graciosidade de gestos e atitudes que afloram-se ao longo de uma existência e não na frivolidade tosca de uma aparência.

Nós somos o que pensamos e todas as decisões que tomamos são influenciadas pelas nossas condições emocionais.

Loucos somos nós, que vivemos sem existir. Pensamentos podem não ser a nossa maior forma de existência... Não querendo contradizer René Descartes.