Poema sobre Assalto

⁠Meu Poema pra Lua

Lua pequena
Brilha lá no céu, tão só
Sozinha, deserta
Traz a tua luz pra minha
chega um bocadinho aqui
Pra perto
Alumia de furar telhado
Alumia meu também deserto
Pássaro noturno
Pia o seu piar incerto
Fez seu ninho no coturno abandonado
De um soldado que lutou
Nalguma guerra boba
Lua solitária, esconde
Onde foi que a loba abandonou filhotes
Onde foi que tanta gente viu
Nessa derrota inglória, a vida
Com o passar do tempo, a noite a esqueceria
E se transformaria numa espécie de vitória
Lua guardiã da Terra, irmã
Cuida de cada semente que germina
E continua triste, infértil e em silêncio
Observa, calada, a tanta incoerência
Toda vez que mês se vai
A cada geração, que aqui termina
Sempre elas terminam
Lua só, perene
Perante a eternidade que desfila
E trilha teu caminho em teu silêncio
Daqui nós a temos, linda!
Como um sorriso de filha, que nunca envelhece
Lindo, de amor verdadeiro
Profundeza da existência
Tendo a escuridão ao fundo
Fria é a ciência do mundo
No seu triste olhar distante
Admira a beleza sem brilho da tua presença
Depois que o Sol nasceu
E os poetas, cujas almas bem trajadas
Na calma de quem traz o coração em trapos
e os grilos, os pássaros noturnos, os sapos e as lobas
E cada sentinela vigilante
Ao longo das eras, ao longo dos turnos
A cada povo a sua vez
Porque sempre existirão coturnos
E farão novo
Meu Deus, que gente boba!
Dirão poesias
Algumas bonitas, profundas
Apesar das poucas linhas
Outras, exibidas por pessoas diplomadas
Extensas, em seus rapapés e rococós
Com frases intensas, rotundas, longas, rebuscadas
Que, se a amiga Lua as lesse
Pensaria que não dizem nada.

Edson Ricardo Paiva.

Tentei poetar o poeta
Me embargaram os versos
Pois não se poetisa o poema
Em sua sublime essência
Simplesmente flui
Como um transe perfeito
A sintonia da alma
Com o deslisar dos
Dedos em entrelinhas
Maravilho folhetim de sonhos
Ao tocar suavemente
Apenas os corações
Daqueles que tem o
Ícone perfeito da poesia
A SENSIBILIDADE DO SER

O som deste poema é auto

de confissão de uma paixão,

A viola é a haste de letras

tão irisadas quanto doídas,

A vida poderia ter nos unido

de tanto que nos amávamos,

Os versos que saem em todos

os tons e o peito que alto

Se declara culpado por não

ter os desafios por ti enfrentado.





Bailarina da minha dor,

Poetisa sem rima,

Concubina da Literatura,

Declaro ao Universo:

- Eu te pertenço, ainda sou tua!



Profetiza de um amor,

Fiel sem pastor,

Colombina sem Pierrô,

Declaro ao Inferno:

- Eu vencerei a pena com louvor!...



O tom que grita este poema e auto

de confissão deste coração,

É viola que cairá nas mãos

do violeiro amado,

O exílio que te forçaram

nunca fará de ti um amor

Esquecido e deste peito apagado.

A hora certa surpreende

No poema que cura a alma,

A alma seca plangente

Da terra que não pertence.



A Pátria desconhecida,

Na poesia imaginada,

A alma surge extasiada

De tê-la assim escrita.



No galope do verso,

Na glória do Ahalteke,

Que o destino não me negue.



Na rima do deserto,

No rodopio do vento,

Que o som seja o do saltério.



Não estou autorizada,

A inspiração me encontrou;

Sei que ando radiante,

O Universo me iluminou.

⁠Letra do poema
de Lindolf Bell
espalhado no chão,
Rima inabalável,

Canção romântica
tocando na rádio,...

Sonho possível
da constelação,
Maruja pós-abolição,
e estrela-do-mar
no mistério do coração;

Mural artístico
da tranquila cidade;

Atlântica verdade
do verde do Montanhão,
Da Lua a personificação,
dizendo não aos últimos
campos de concentração,

Beijos de namorados
no banco da praça,...

Um futuro de libertação
para a América do Sul
insistindo crer sem ver,
mesmo neste anoitecer.

⁠Poema primogênito,
eco gutural ao vento,
da guitarra o lamento
de todo o mês feito
de memória e de mar.

Da memória nunca
vai apagar porque
não faz pacto
de rendição:
a vida ensinou
do que é justo não
se deve abrir mão.

A Bolívia e o Chile
continuam sem
o mar e com a tal
lei longueira que
não permite o povo
na vida se emancipar,
a história ainda não
voltou ao seu lugar.

⁠Da América do Sul
eu sou o último
soldado da trincheira,
Poema de sete
assentamentos,
Letras de sete
indomáveis ventos
agitando o mar
para a memória
jamais se apagar.

A ironia orquestrada
a palavra descumprida,
não serão ultimatos,
porque o justo sempre
há de ser irrenunciável,
a história, a verdade
e os fatos jamais
serão apagados.

Neste oceânico
poemário altivo
como o vale
e de uma história
que envolve
uma questão
não honrada,
e uma injustiça
cometida no dia
primeiro que por
haverá sempre
de ser relembrada.

⁠Onde há poesia
sempre haverá
sonho e alegria,

Este poema não
é qualquer poema;

É um poema cheio
de fé na vida,
Com galope e rima.

É uma dedicatória
aos poetas da cidade:

Porque sempre
que houver poetas
haverá liberdade.

⁠Você escreve com todo o carinho um poema e sempre aparece um que elogia chamando ele de texto poético, quando não é a mesma pessoa, não me importo, até porque ninguém nasceu sabendo e a gente tem que ser tolerante.

Um poema é um poema, embora tenha o seu texto poético, só que existem textos poéticos que nunca serão poemas porque carecem da subjetividade que só a poesia é capaz de provocar te levando a transcender da simples leitura para a sua viagem interna onde a estação é o seu coração e os vagões são os teus sentimentos.

Quando identifico a insistente conduta de chamar os meus poemas de "texto poético"
como exemplo retribuo da seguinte forma:

"Obrigada por apreciar o meu poema composto de tetrassílabos e redondilhas menores".

Não gosto de fazer isso, mas quando percebo que tem gente que escreve isso para implicar, faço sim!

⁠Poema pascal
que celebra
contente a soltura
de que informar
não é um delito,
há tantos outros
presos políticos
e cessar a ânsia
de mantê-los
em cárcere
e outros perseguidos...
eles que nunca
deveriam ter
sido ou continuar
presos como o General
que ainda segue há
mais de dois anos
injustamente sem
nenhum direito previsto;
e assim sigo como
os soldados de nossas
Pátrias unidos
em nossas fronteiras,
livres do ódio
e das diferenças
para vencer o inimigo invisível,
e quem sabe num momento
próximo celebrar a liberdade
e agradecer pelo dom da vida,
dom e graça insubstituível.

⁠A Zygopetalum maxillare
floresceu plena e gloriosa,
O poema se escreveu
divinamente na Via Láctea,
Antes de você aparecer
eu já estava me preparando
para ser a dama magnética
do alvorecer e do anoitecer,
Aquele que há de ter fazer
flutuar e te cobrir de prazer.

⁠Begônia é o símbolo
floral fluminense
da minha existência,
tenho feito da minha
um poema infinito
com as cores que
nos guiam porque
em mim ainda está
vivo o romântico,
perene e sereno
espírito brasileiro
que tem como sagrado
cada rincão do país inteiro.

⁠O meu poema é
Espírito-Santense,
é Ora-pro-nóbis
em floração,
é declaração
de amor bonito,
para quem está
surgindo amoroso
no meu caminho,
E que em breve
o meu nome dito
por ele será como
uma orquestra
para os meus ouvidos.

⁠Hortênsias foram
levadas a cruzar
o oceano e coroam
os jardins mineiros,
Este poema com tudo
o quê chegou até aqui
vem sendo escrito
continuamente
para manter a chama
do meu país vivo
nem que seja somente
dentro do meu peito,
Tudo aquilo que nos
põe de pé deve ser
tratado com respeito,
Porque com amor e carinho
tudo na vida sempre terá jeito.

⁠Um casal de beija-flores
desfruta das Helicônia,
O meu coração é poema
que de ti já toma conta,
Colher oitizeiros numa cesta
de palha pernambucana,
Ver surgir o verdor absoluto
da fascinante Muirapiranga,
Sonhos pequenos e grandes
desde que sejam ao seu lado
e ter a bênção de tê-lo apaixonado.

⁠Cattleya granulosa
da minha vida,
imponente poema
potiguar florescido
com as tuas cores
tu orienta o destino,
O romantismo para
alguns é desperdício,
Mas em ti tenho
o motivo para não
me perder do amor
predestinado no caminho.

⁠O meu sangue é poema
que tem a cor exata
da Arara-Vermelha,
A minha liberdade
tem asas imparáveis:
é profundamente brasileira.

⁠O meu sangue indomável
tem a mesmíssima cor
do sangue do Pau-Brasil
e igualmente este poema,
A minha Independência
tem a mesma resiliência
afetuosa em florescimento,
De todas as sementes
eu continuo a que segue
em imparável espalhamento,
A nossa Pátria nunca
perecerá apagamento,
Porque tudo aquilo
que continua a sobreviver
o tempo é capaz de tirar.

⁠Surucuá-de-barriga-vermelha
é o pássaro da canção,
poema que me põe em flutuação,
Meu amor de loucura
e minha paixão única
que o meu completam ocupa.

⁠O canto do Uirapuru
norteia romanticamente
a inspiração e o poema,
e sob o céu amoroso
do Hemisfério Celestial Sul
ainda busco desvendar
o mistério que me mantém
entretida buscando
qual será o desfecho final,
algo me diz que estamos
ligados de maneira sobrenatural.