Poema por que o Macaco Nao Olha seu Rabo

A grandeza do homem está em ele se reconhecer como miserável. Uma árvore não se dá conta da sua miséria.

Os sentimentos não devem ser lógicos. Perigoso é o homem que racionaliza suas emoções.

O amor não se confunde com a vida, não é amor verdadeiro; o verdadeiro amor é hábito.

O homem é a criatura que não pode sair de si, que só conhece os outros em si, e, dizendo o contrário, mente.

Ele fixara em Deus aquele olhar de esmeralda diluída, uma leve poeira de ouro no fundo. E não obedeceria porque gato não obedece. Às vezes, quando a ordem coincide com sua vontade, ele atende mas sem a instintiva humildade do cachorro, o gato não é humilde, traz viva a memória da sua liberdade sem coleira. Despreza o poder porque despreza a servidão. Nem servo de Deus. Nem servo do Diabo.

Ter escravos não é nada, mas o que se torna intolerável é ter escravos chamando-lhes cidadãos.

As obras de arte dividem-se em duas categorias: as de que gosto e as de que não gosto. Não conheço outro critério.

É monstruoso dizer-se que o artista não serve a humanidade. Ele foi os olhos, os ouvidos, a voz da humanidade. Sempre foi o transcendentalista que passava a raios X os nossos verdadeiros estados de alma.

O amor, que não é mais do que um episódio na vida dos homens, é a história inteira da vida das mulheres.

Não tenha medo de dar um grande passo, caso ele seja recomendável; é impossível atravessar um abismo com dois saltos pequenos.

A experiência não é o que nos acontece; é o que fazemos com aquilo que nos acontece.

Quem não sente amor, deve aprender a adular; caso contrário, não consegue viver.

Podemos muito bem perguntar-nos: o que seria do homem sem os animais? Mas não o contrário: o que seria dos animais sem o homem?

Quando é preciso escolher entre liberdade e erudição, quem não dirá que prefere mil vezes a primeira?

O amor não é uma futilidade ou um divertimento; é um sentimento profundo, que decide de uma vida. Não há o direito de o falsificar.

As mulheres vêem tudo ou não vêem nada, segundo as disposições da sua alma: a única luz delas é o amor.

Não, a vida não é uma festa permanente e imóvel, é uma evolução constante e rude.

Não é a fome, mas, pelo contrário, a abundância, o excesso de energias, que provocam a guerra.

A agitação contínua numa vida tumultuosa não é atividade saudável, mas inquietação.

Mais um ano. Mais um palmo a separar-me dos outros, já que a vida não passa de um progressivo distanciamento de tudo e de todos, que a morte remata.