Poema por que o Macaco Nao Olha seu Rabo

"Amigo:amigo de verdade é aquele que não julga por hipóteses de desconfiança, do disse me disse, ou simplesmente por achar... Amigo que é amigo, tem uma análise real dos fatos, do caráter de si e alheio e jamais se sobrepõe a verdade ou a relevância de motivos influenciado por emoções."

"Faça!Faça o que faça,não importa o que faça, mais faça com amor.
Procedendo assim,tudo acontecerá como o desejado"

A busca do saber não pode ser apenas por um ponto de verdade que se entenda como doutrina religiosa, imutável das verdades, mas para todo o saber um contínuo de discussões.

Ufa! linda e encantadora escultura: lábios bem decorados e contextos bem femininos e definidos. Não me venha com suas torturas rsrs... reconheço minhas fraquezas e imperfeiçoes, não nasci perfeitinho nem exijo 100% perfeição. Sou real e compreensivo ao ponto de aceitar o mundo como ele é... Nossa!!! batom vermelho. rosa, preto etc...deixa o nosso imaginário meio perplexo. Sei que tu és querida e cobiçada por muitos. Mas é única e não há espaço pra replicas. És de cores fortes, de temperaturas quentes, de olhar indiscreto e de desejos ardentes ... boca bem arquitetada, beijos que ainda não roubei e segredos??? Não sou santo como já mencionado acima, nem um Homem má! rsrs Apenas uma doce e estranha criatura. Creio que não apenas Por sorte ou por descuido, Deus me deu um coração e que de forma aleatória apontou-se em sua direção...

Não basta apenas tentar uma vez e desistir, você deve continuar tentando até quando você conseguir ficar de pé, é assim que se ganha uma guerra .

Ninguém deve viver com ninguém obrigado,a escolha pertence a você, só diz respeito a você e não pode ser julgada por isso.A própria pessoa deve ser capaz de decidir o que vale a pena!

A vida foi feita para você aproveita-la todos os momentos, Então para de se preocupar para que não te da a minima

Aquele que não é capaz de reconhecer o próprio erro, estará fardado a sempre tropeçar e cair diante de seus problemas.

Às vezes pensamos que nossa luta diária não nos levará a nada além do cansaço, mas toda e qualquer forma de esforço um dia nos trará recompensas.
Eu só tive coragem quando tive medo, pois de uma coisa eu sabia: com o medo eu não queria continuar.

Na maioria das vezes, o tempo não muda as pessoas.
Elas apenas ficam cansada de dissimular.

Certas coisas ficam dentro de mim e permanecem lá, porque, simplesmente, não consigo transformá-las em palavras.

Minha escrita não é para mim. Quando escrevo penso em quem deveria ler. Se digo algo, minhas palavras saem tão confusas quanto o pensamento. Mas se uso o lápis que desenho, desenho minhas palavras como quem imagina o momento. E tem quem olhe e diga que com ele acontece exatamente assim. Por isso repito: minha escrita não é para mim.

Ah, meu bem! Ainda vai chegar o dia que não me restará dúvidas que suas expressões de riso me pertencem.

Passe os olhos nesta frase. Mas com carinho, por favor. Aqui não está nem a metade do que chamo de amor.

As pessoas partem, e isso já não me assusta. Mal consigo prender um lápis atrás da orelha: quem dirá alguém no coração.

Pericón! Dança típica fronteiriça de salão, venha, morena linda, me dê a alegria desta dança, não me negue essa chance de alegrar meu coração.

Tanta informação faz minha cabeça dar um nó. Eu não consigo te olhar e imaginar o que aconteceria se tudo desse certo e, também, se tudo desse errado. Por isso opto pelo certo. Mas quase sempre dá errado.

Que escrevamos para esquecer uma raiva, mas não espalhemos tais palavras por aí. Seria uma tragédia desencantar os corações que ainda vivem.

Quero que a gente não se preocupe em doar um sorriso, mas que não deixemos de reservar o nosso. Que ouçamos atentos a necessidade do outro sem precisar esquecer a nossa. Que continuemos entregando o que há de mais belo em nós para alguém; mas que tenhamos o que entregar de mais belo à gente também. E tudo isso sem passear pelo egoísmo.

Ligo a tevê, mas não fixo o canal: O noticiário é puro desânimo! Corro para a banca ansiando algo bom. Volto para casa sem nada sob o braço. A vida seria menos desencantadora se os jornais pertencessem aos poetas.