Poema por que o Macaco Nao Olha seu Rabo

"O acerto das horas

Um amor assim não se apaga...se apega
Quanto mais o tempo passa
Mais amor, mais carinho e mais respeito

Erroneamente causamos discórdia
Submetemos à tristeza
Por não ser quem deveríamos ser
Por não fazer o que deveríamos fazer

Mas o sábio tempo, e sua dor
Corrigem o inconcebível
Ajustam as horas
Pelos ponteiros que estavam errados

A intolerância, a vaidade e orgulho do outro
Tornam-se convicção e força
E criam laços inquebráveis e insubstituíveis
Com fé e determinação

Buscamo-nos de outra maneira
Reencontramo-nos à deriva na solidão
Na falta de um pedaço em nós
E pelo amor, também pela dor

A correção das horas
Nos trouxe ao tempo certo
Ao tempo de dar certo
E fazer tudo certo

Sem bastar, o sábio tempo passado
Que mostrou para mim
Que o tempo futuro
Dita outras horas futuras

Não há recomeço
O recomeço é repetir todo o passado
Mas há um novo começo
No qual fazemos o futuro ensinado pelo passado

Ensinamento sem cópias
Sem criar modismos e comodismo
Ensinamento de que algo diferente deve acontecer

E neste acontecer, sempre me aconteceu você
Na cabeça, nos olhos e no coração
Meu amor sem limites
Minha busca constante em ser alguém ideal

Ou ao menos ser alguém melhor para mim

E pra você
Por hora ou, oras bolas,
Por que não por toda vida

Meu infindável amor ruge
Com força e com compaixão
E sem pestanejar
Minha convicção continua a mesma (mas em outras bases)

És meu amor verdadeiro
A peça chave do meu coração
Uma outra parte de mim, outra parte de nós (sic)
És minha vida inteira"


http://goo.gl/f6OBe0

A VIDA
(Jelres Freitas - Julho/2012)

O que é a vida,
Se não há solução?
De que valem as batidas,
Se parar vai meu coração?

Seria uma corrida?
Quando se dá a partida?
Será que para se dar por vencida,
Tem mesmo que ser com uma despedida?

Oh vida, que és tu?
Por que prolongas o meu labor?
Não ouves em meu lábio rumor?
Estás a acabar com meu vigor!

Minha temeridade,
Vem pela felicidade,
De por uma eternidade
Possuir um amor.

Estranho

Não entenderás o meu dialeto
nem compreenderás os meus costumes.
Mas ouvirei sempre as tuas canções
e todas as noites procurarás meu corpo.
Terei as carícias dos teus seios brancos.
Iremos amiúde ver o mar
Muito te beijarei
e não me amarás como estrangeiro.

O céu estava rachado
E não era mais perfeito
Eu posso estar errado
Ou talvez,um insignificante pensamento

A natureza me engana
Suave e lento é o vento
Destruidora e maliciosa
Sente e aprove este evento

O amor é um sentimento atemporal.
A doçura do amor não azeda.
O beijo molhado não fica seco.
O abraço caloroso não esfria.
As diferenças são indiferentes.
Os possíveis conflitos tornam-se motivos para reflexões.
Se tudo isso já não existe, não foi amor, foi apenas um desejo.

Estamos parados, mas não foi por querer,
Foi ao acaso que tudo parou
Será que eu posso realmente te esquecer???
Mas quando eu sofrer (caso eu sofra) não vai prestar,
Eu vou quebrar tudo e desligarei os monitores.

De bolado pra bolado,
qualquer coisa vale,
só não vale o que passou da validade,
o que parou pra poder virar do avesso
e o pior é que conseguiu;
Meio que pra fora,
Meio que de lado,
Meio torto:
Avesso como ninguém.

A praga não paga
A entrada duma festa pagã,
E pega a pulga pra pagar
O pato, e a pata segura o pão.

Isolantes.

Eu não tenho medo,
não temo o sangue jorrando
ou o diabo sorrindo,
eu morrendo e
você fugindo.

Eu não peço perdão,
não me arrependo de sorrir pra morte,
pular do céu,
deixar a par da sorte,
de arrancar o vel.

Sempre será criticado

Mote

Faça você algo ou não
Sempre será criticado.

Voltas

Quando tiver atitude
E a ação for bela e exitosa
Ouvirá crítica rude
Fala ferina e maldosa.
Mas se não tem compromisso
Dirão que é um sujeito omisso.
Então empreenda a ação
Faça o intento desejado.
Porque
Faça algo ou não
Sempre será criticado.

Mire a linha do horizonte
A dica é do Galeano
Planeje meta que aponte
O êxito de seu plano.
Persiga sua utopia
Com trabalho, fé e alegria.
Siga a sua intuição
E efetive o planejado.
Porque
Faça você algo ou não
Sempre será criticado.

Miojo

Pode mais que, em um tempo tardio,
onde flores já não podem mais
Regar as dores com um sorriso frio
e dormir vazio dentre os jornais?

Pode eu, não mais tão meu,
viver dos ardores pela tv impostos?
Comer da sede de quem sacia
a supremacia de cobrar impostos?

Fosse tarde não mais diferenciaria
o torpor da carne, suor da escarne
a pingar no mar que está a lavanderia.

E se da culpa não mais me entorpecer
é da saudável vida, âmbar mordida
que de fadiga, hei de cozer.

Eu aceito a felicidade , eu aceito ser feliz
Mas não aceito ser o que você diz
A desordem não me acompanha e a luz brilha
Meu caminho é estreito mas é feliz

A carta que ainda não recebi
Mas faz parte da minha vida
Os papéis escrito é o que você diz

Não temerei as escritas e você está
Sendo a maior conquista que já conquistei
Deixo meu coração ser feliz e te encontrar
Onde deixei

Nas margens dos rio eu descansava
Pouco curtia , o nosso encontro
Estava preste acontecer e de madrugada
Não pude me conter

Deixei recados na beira do rio
E tomara que veja e leia
O tanto que eu escrevi

Não deixe de ler ,são frases pra você
Me entender o tanto que me esforcei
E só assim posso criar coragem
De dizer que te amo e serei feliz

nao julgue os outros pelo
O jeito de ser.
Por que daquele jeito ė a forma
Dele viver.
Você nao ė diferente e nem melhor
Que ninguem.
Pense nisso antes de falar para
Alguem.
Seja vocė mesmo humilde e educado
Por que quando você ora deus apaga
Seu pecado.
Mas você peca mesmo geito ė errado
Mas deus ta com você ensinar o serto
E nao o errado.

Poeta

Um poeta não é aquele que faz poesia com rimas, poeta é aquele que se sente poeta, mesmo que para os outros não seja um, mas sim para ele.
Poeta é aquele que diz o que sente algo que sai do coração. Você se sente um poeta? Então seja um poeta.
Poeta sonha, sente, sofre, vive e mesmo assim, acima de tudo é um poeta.
Ele vive de alegrias, tristeza e experiências, mas do que mais vive é da desilusão, desilusão do amor e da vida, coloca tudo que sente pra fora, ele mente, ele fala a verdade. Mente pra outrem e para si mesmo também. Ele fala que mente, mas mente que fala, fala a mentira e mente na fala. Poeta é um ser confuso.
Ele passa ser o que não é, quando na verdade passa ser outro alguém que mesmo assim o outrem é ele mesmo, mente para si, mas ao mesmo tempo fala a verdade e sabendo do que fala, mente pra quem está lendo, mais escreve a verdade.
O poeta observa, sofre, chora, sorrir e expressa o que sente, escreve o que pensa, desabafa nas letras sem se importar o que os outros irão pensar, não diz o que sente pra ninguém, só escreve e mesmo assim espalha pra todos o que sente.
Poeta é um ser complicado, Por que na verdade me passo por um poeta, coisa que não sou mais finjo ser, e o que digo não ser, é que na realidade sou um poeta dizendo o que sinto ser e que penso no que não sai do meu pensar e sim do pensar do outro, pensar de um poeta.

⁠Ser criança é não ter a ânsia de querer ser...
É viver sem se comprometer
com a realidade daqueles que nada são
Não vivem
Não sonham
Não têm imaginação

Ser criança é não se
Contentar com a monotonia
Do mundo...
Com a falta de graça,
de cores, de rumo...
É aproveitar a vida
Cada segundo

(...)

Ser criança é sorrir
Com as coisas
simples da vida
É ter o coração livre
E amar sem medida

FLORES, Leandro, 2017

⁠Eu te caço, não te acho, mas te preciso, o meu mundo, no teu mundo meu paraíso.

Carlos Silva

⁠Soube que Sois poeta.
Escrevo poemas.
Não sei como se é poeta.
Li alguns. Agradam-me.
Alteza, não sei que dizer.
Apreciai o banquete.
Sois tão bem vindo aqui como o anjo Gabriel.
Alguns acham que devíamos ir para o paraíso em colchões de pena e taças da realeza cheias de vinho.
Mas não é assim.
Excelentes notícias!
Temos de comemorar!

⁠Honra
Princípio dos humildes e justos
Que não fogem de uma batalha
De quem tem a mente afiada
Que corta feito uma navalha, alguns, desse mundo já foram
Eventualmente nem foram lembrados, mas morreram com significado, certamente foram Homens honrados.

⁠Aquele garoto que não sabia de muita coisa, mas ainda enxergava tanta bondade nos outros.
Um garoto, que agora, sente saudade do seu avô, das pescarias em um rio manso. Que não dava peixe, e nem mesmo dava tranco.

Mas fomos aqueles momentos, e isso é irreversível em meus pensamentos.

Não consigo entender a possibilidade de sermos apenas instantes.

⁠Livros não podem conter,
palavras não podem dizer,
tamanho amor de por mim morrer