Poema Nao Chora mais ele vai Voltar

Ele sussurra no meu ouvido: Eu te amo,
E pergunta: -E você? Me ama também?
Minha vontade é de falar a verdade, falar com o coração
Que eu amo ele mais que eu achei que uma pessoa era capaz de amar a outra,
Que eu penso nele todas as horas do dia e da noite,
Que sonho com ele tanto dormindo quanto acordada,
E quando ele não esta presente nos meus sonhos, é um pesadelo
E quando eu acordo e não consigo lembrar meu sonho é pq
Eu estou pensando nele, e quando eu penso nele,
E quando eu penso nele, eu esqueço do mundo.
Não lembro nem quem sou eu,.
Que quando eu beijo outro garoto, é nos seus lábios que penso,
Que quando ele me abraça, as horas passam voando
Que a minha felicidade se resume em estar do lado dele,
Que o olhar dele (o brilho do olhar dele) é mais bonito que o por do sol
Que o calor do corpo dele é tudo que eu queria numa noite de inverno,
Que ele é minha inspiração na hora de escrever poesias e musicas
Que quando ele me liga, ate o som do telefone é mais suave
Que eu quero viver com ele pelo resto da minha vida.
Mais me contento em escutar a razão e falar NÃO SEI
E deixar que o meu coração se explodir a qualquer momento

A teia

Quando começa a entender seu novo universo, ele entra numa espécie de transe, e “vê” que tudo a nossa volta é uma gigantesca teia de filamentos luminosos, totalmente ligados – ou seja, tudo é uma coisa só, e parte da mesma energia. Às vezes, estes filamentos luminosos se condensam sob a forma de ovo, e isso significa que ali está a alma de um ser humano (Carlos Castaneda explica bem esta visão em seu livro “Uma estranha realidade”).

Olhando o seu próprio “ovo de luz”, o feiticeiro nota um ponto, que deve se encaixar com os filamentos luminosos capazes de conduzir a energia do poder. Esta energia, embora possa ser usada pelo feiticeiro, não pode ser manipulada – ele tem que saber conduzi-la suavemente para o seu aprendizado. Aproximar-se deste ponto de encaixe é o trabalho mais difícil da iniciação, e exige silêncio, meditação, e perseverança.

Só sei que comecei a desejar menos ele, menos seu amor, seus carinhos, seu cheiro, sua presença. Enfim... Acordei de algo que nunca me fez bem. Essa intensidade de sentimentos que tinha aqui, com o tempo foram minguando. Naquele momento eu vivia uma alegria inadiável, dessas em que não precisamos de ninguém para se sentir feliz. E naquele momento um silencio em mim se fez presente.

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Ela falava português
Ele falava grego

Ela se esforçava para entendê-lo
Ele sabia apenas poucas palavras furadas

Quantos erros de comunicação
Quantas discussões em vão

Quantas perguntas não respondidas
Que história mal resolvida!

PEREGRINAÇÃO

Ele...

Ontem, ao cair da noite
Saiu do mundo sem destino
Nem lua, só ele num afoite
Para beber tempos de menino.

Saltou caminhos, subiu montes
E relembrou visões fantasmagóricas
E sons de corujas a beber nas fontes
Das suas memórias pitagóricas.

Cansado, sentou-se numa pedra
Que teimosamente ali estava
Desde os tempos da sua medra
Como marco da sua vida brava.

Viu e chorou o casebre onde nasceu
E o espetro das casas das avós eternas
No vazio de já não ver o céu
Dos tempos de um ontem que morreu.

Meteu pernas de volta, mas não sozinho
Levava então com ele para casa
Naquele breve e longo caminho
Os lugares e rostos dos idos em brasa.⁠

(Carlos de Castro, in Argoncilhe, 21-06-2022)

⁠CONSTRUÇÃO

Ele construía tudo.

Desde o alicerce mudo
Até ao telhado
Que lhe cobria o pecado
De pintar as paredes
Com cordas e redes
Para sustentar o verbo
Das falas que adjetivava
Um presente sem futuro
Quando mergulhava
Nos advérbios do obscuro
Sem pretéritos perfeitos
Ou mais que imperfeitos.

Ele, o poeta, contruía tudo,
Mas a si próprio, não!
Arquiteto de ar sisudo,
Com a pá da paz na mão.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 21-09-2022)

⁠E L E

Era ele, de canastro robusto,
Sempre o foi, mas de cintura fina,
Calçava no pé, com perna de menina,
Quarenta a quarenta e um de justo.

Isto, é história dos anos de fusto:
Forte, baixote e de rosto sisudo,
Cantando e declamando poetas de rudo,
Mas moço bom de ímpeto augusto.

Poeta, por favores e epítetos tais,
Em recriações de fugidios tempos,
Tornados tormentos de amores reais.

Pouco desfrutou ele de galais eventos
Com luzes malignas, de cores fatais:
Por ser amante do escuro dos mortais.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 08-01-2023)

⁠O MENINO E A BOLA

Ele ia atrás da bola.
Que belo, ele a correr
O menino de sua mãe,
Que Deus a conserve e tem
No enlace com seu pai,
Em risonho amor de viver.

Chuta, vá meu pequenino,
Afaga os teus pezitos na bola,
Com o esquerdo ou o direito
O teu chutar é perfeito,
Rumo ao verdadeiro destino
Traçado na camisola.

E no passar do sol pela lua,
Pelo fogo, pelo ar, pela água
Sem mágoa
E pela terra,
Um dia, nunca te esqueças
Peço-te, não esmoreças,
Pois a vida será sempre tua
Nua e crua,
Pela verdade que encerra.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 01-04-2023)

PRAGA ROGADA

⁠Diziam-lhe
E rediziam-lhe
Que quando ele se fosse
Um dia
Para a eterna enxovia,
O diacho do Demo
Rei dos infernos
Eternos,
Nem queria
Vê-lo lá.

Não é que de rir
Foi tanta a vontade
Que ele o fez às despregadas,
Saiu-lhe o umbigo fora
E agora
Olhando por si abaixo
Consegue apalpá-lo,
Massajá-lo,
Ao umbigo,
Que saiu do seu postigo.

Continuou a olhar para baixo
Do umbigo
Apalpou,
Massajou,
E nada...
Não viu nem apalpou nada!
Então disse aos seus botões:
- Medo do inferno !?...

No inferno, já estou eu!

E adormeceu...

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 21-04-2023)

⁠NATAL DOS TEMPOS

Ele teve sempre aquela mania
Talvez até doentia,
Uma espécie de nostalgia,
Quase tara silenciosa
De vestir de cor de rosa,
O Natal da meninice.
E naquela sua tontice:
Saudade da lareira da avó,
As botas velhas engraxadas
Com cheiros a anilinas
No pial limpo do pó,
Simples, sem coisas finas,
À espera do Deus Menino.
Tudo era genuíno
Naquela noite de breu,
Duas meninas e eu...
Que a outra ainda não nasceu...
Noite longa em palha nova
Dos colchões de dormir
Na cama de ferro velhinha,
As fantasias à prova
Num sono que não quer vir.
Sonhavam aquele brinquedo
Ainda que fosse de pau,
Um barquinho ou uma nau,
Talvez uma bola de pano
Bonecas de faces rosadas,
Como as fadas.
Batiam as badaladas
Da primeira missa do dia,
Pé ante pé, em segredo,
Naquela manhã tão fria,
Lá vão eles ao pial...
Nas botas, algo ia mal,
Nenhum brinquedo de pau,
Somente um magro e fatal
Rabinho de bacalhau.
E até ficaram contentes,
Sem chorarem pelos presentes,
Que a vida é feita de nadas...
Restavam as rabanadas,
O que já não era mau.

(Carlos De Castro in Há Um Livro Por Escrever em 21-12-2023)

⁠A SACOLA DA SAUDADE

Era um peregrino de pés a caminho
De um santuário que ele inventara
Em trovoadas da vida dura que achara,
Agora em destino de copos de vinho.

Carregava na sacola o seu tesouro
Ganho em tantas horas de penar,
Não eram pérolas, jóias nem ouro,
Somente imagens antigas do seu amar.

E lá ia o vulto cambaleando na estrada,
Falando sozinho num dialeto seu,
Que só o entendiam as aves do céu.

Às tantas, exausto, na berma parou,
Tirou da sacola o seu tesouro e chorou,
Beijando a imagem da mulher amada.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 09-01-2024)

LOS COJONES DE SALVADOR DALI
(tradução rápida: Os colhões de Salvador Dali)

⁠Ele desenhava, pintava
E fotografava,
Esculpia
Sem esquadria
No cubismo, dadaísmo
Num surrealismo
Que arrepia.
E quando a musa obtusa
Mas sempre difusa
O inspirava,
Ele o bigode retorcia
Como um bode que está com cio
E perde o pio
De uma assentada.
Ele pintava relógios derretidos
Nos tempos cerzidos
Pelas sua memórias.
Neste desfiar de vanglórias
Lembro-me de alguém que pintou
Em telas por demais inglórias
Aquilo que ele mais amou -
Os cojones, os seus colhões
Ao dependuro.
E com razão e sentidos no duro,
Esse pintor de tomates
Espécie de Bonifrates -
Sou eu!
Fui eu!

(Carlos de Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 02-10-2024)

Sera TDAH.
O óculos no rosto e eu procurando onde ele está.
Sou totalmente desprendida com o tempo, como datas, horas e lugares.
Um desvio da rotina, me deixa irritada, nervosa e ansiosa, depois deprimida.
Embora já tenha formação superior, só consigo aprender criando minha própria estratégia.
É muito sofrível e cansativo.
Mesmo sendo considerada muito inteligente, por outras pessoas, me considero burra e estranha.
Sempre pensei que queria ser normal como outras pessoas.

⁠Ele, na aula de Chinês, ela ainda nem aprendeu o inglês,
Ele é gelo, enquanto ela é calor,
Ele busca amores de leito, ela batalha por uma lei,
Ele fica na superfície, enquanto ela explora o interior,

Ele simula importar-se, sem verdade nisso,
Ela finge que não se importa, embora muito se importe,
Ele finge sentimentos que não existem, um sorriso falso num abismo,
Ela finge não ter, quando abundância à porta bate.

Enquanto ele se aventura no barato e saturado,
Ela busca o exclusivo, o que é raro e sofisticado,
Ela ofereceu amor genuíno, profundo e declarado,
Mas ele prefere o raso, o fácil, o desvalorizado.

Ele se contenta com bijuterias, sem valor ou magia,
Enquanto ela anseia por jóia de amor e poesia,
Ele escolhe o caminho fácil, uma escolha vazia,
Ela se permite o prêmio, com valentia e harmonia.

⁠Cobiça

Antes de Etevaldo ter a ânsia de possuir aquele bem, ele, pobre, vivia muito feliz, obrigado!

⁠Direção

Desolado pelo o que acabara de ouvir
Entrou no carro e ligou o GPS.
O que ele disse?
Siga em frente!

Eu, tu, ele... Nós e a voz do castigo,
que, com eles, insistimos em nos dar.
Somos mentores da própria dor.

Como um palhaço sem circo, sem platéia.
Ele maquiava o rosto e as emoções
na tentativa frustrada de esconder a tristeza

Sem placa,
sem aviso,
sem cuidado,
ele só queria ser bagunçado,
confundido e amado.

Ironia é querer um caminho fácil...
Quando já sabe que ele desvia
de todas as coisas importantes.