Poema na minha Rua Mario Quintana
Sinto saudade de velhos tempo,sinto saudade do meu bambolê,da minha bicicleta de rodinha,da forma de como era livre de problemas,aonde minha unica intenção era ficar de calcinha e correr pela chuva de pés de calços..
Posso ser louco,mas não louco o suficiente de abandonar minha quebrada,local onde fiz amizade onde escolhi para plantar as minhas raízes.
Meu espírito minha, minha mente, meu inimigo, as vezes me frustra as vezes me intriga, me faz refletir sobre coisas geniais e as vezes sem sentido, me faz ver um mundo dividido entre dois conflitos e emoções sem equilibrio, ou de um equilibrio tolo defendido por uma filosofia de uma sociedade antisocial e totalmente desequilibrada.
Falar de mãe é lembrar da minha avó, sempre tão cuidadosa, sempre tao carinhosa e muitas, muitas vezes brava! Mas, devo admitir que ela era linda e maravilhosa, sempre cheirosa, com seu ar encantador, seu olhar sempre protetor para mim e para minha mãe. Ela se foi, já há algum tempo, mas sempre me vem no pensamento seu jeito, seu falar que só em minha querida mãe posso encontrar. Aproveito então, para minhas saudades matar, pois minha mãe ainda comigo estar e muitos abraços e beijos posso lhe dar!
Ah, se não fosse a minha intensidade, eu não seria quem sou, não faria o que faço e não conheceria da vida as coisas que conheço.
No Dia das Mães eu gostaria de pedir desculpas a todas as mães a quem ofendi durante toda a minha vida, qualificando-as pelos exclusivos méritos de seus filhos.
Você me pergunta se eu sou feliz. Como não poderia ser, enquanto minha fé me der força...pois o sofrimento é algo bem diferente da tristeza, que é a pior doença de todas. É quase sempre causada pela falta de fé.
Ah, se não fosse a minha intensidade, eu não seria quem sou, não faria o que faço e não conheceria da vida as coisas que conheço. Algumas lágrimas é o preço que se paga, pela delicia de sentir as coisas de uma maneira tão especial, tão única, tão minha.
Eu tenho varias estórias em minha cabeça, gostaria de viver todas, porém mal tenho tempo para viver uma.
Eu até escrevo minha história, o problema é que os personagens principais dela não costumam seguir o roteiro que escrevi.
Ecoa nas ruas a queda de sua lágrima, chega a minha casa com culpa, deito a cabeça no travesseiro enquanto escuto elas caírem, esperando quando cairá a próxima e quando irão parar, a escolha foi sua.
A grande certeza da minha alma é que tem um DEUS que peleja por mim,por isso posso descansar na sombra do altíssimo!!!
Impressão minha ou a medida que crescemos a vida vai perdendo a cor? É como se a cada ano levasse um pouco do colorido de nossas vidas e em um dia, em que não saberemos qual é, a vida perderá totalmente a cor. Enfim, seremos adultos.
Adultos tem mania de dizer que criança não sabe de nada, mas sinceramente, os adultos é que não entendem de nada. Não entende o significado de uma gargalhada bem alta, nem de um abraço apertado. E assim, junto com o colorido da vida, vamos perdendo a simplicidade, a felicidade, a liberdade e a vida completa. Pra sempre, até o dia em que descobrimos o amor e tudo se colore novamente.
Eu nunca vou mudar minha concepção pois, minha razão de viver deve-se pela essência de vida! nunca tente me mudar pois, a minha sabedoria não depende de passar pelo o mesmo que você!
Pensar que a cada segundo que passa fica mais perto da hora da minha morte dói. Mas pensar que a cada segundo que passa diminui o tempo que nós poderíamos ficar juntos dói mais ainda.
Não existe um instante em minha vida que me controlo mas existe instantes que Deus controla todo meu tempo em um instante.
Eu e meus cigarros franceses, minha xícara de café, meus livros empoeirados.Horas e horas tentando decifrar Rimbaud. Noites regadas a absinto e vinhos baratos.Ruas amenas davam lugar aos latidos dos cães na madrugada.Bebedeira após bebedeira, as ruas se tornavam nobres hotéis.Amores após amores, comprados nas tabernas e nos bordéis
da vida, assim nasceu a poesia.
Embora tão pequena, em minha cama, em meu travesseiro, cabem todas as lembranças dos dias em que estivemos juntos. Cada beijo. Abraço. Riso. Briga. Um turbilhão de memórias vem e me roubam sono, me roubam a vontade de acordar amanhã e saber que será mais um dia sem te ver.
