Poema Filosofia e Arte

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É arte o palhaço pintar a cara e esquecer a dor, fazendo sorrir quem senta na arquibancada, quem é o seu seu espectador.
É arte ser malabarista, se equilibrar na corda bamba.
É arte interpretar no palco do teatro da vida.
É arte a composição da música, da poesia escrita em palavras, em gestos e em cor.
O artista é quem olha a vida com olhos pintados de amor.
Nildinha Freitas

⁠ A natureza é uma obra de arte criada e detalhada à mão por Deus, artista nato do Universo.

(Edileine Priscila Hypoliti)
(Página: Edí escritora)

⁠Arte é ofício, é habilidade é meditação,, é sensação,
Que nasce dentro de nós e nos faz andar à vela,
Nem todos somos génios, mas temos um pouco dela,
A arte é a magia libertada da imaginação.
É na arte que a pessoa se ultrapassa definitivamente,
A arte não é um jogo, há seriedade na arte,
A arte é produto da imaginação que está em toda a parte,
A arte é sempre uma obra que nasce da nossa mente.
A arte é um pressentimento que sempre fala verdade,
Pela arte nunca se mente é obra que vai nascer,
O artista não é eterno, a sua arte continua a viver,
A arte é do artista que alcança a sua finalidade.
A arte é como um espelho que mostra o próprio rosto,
Quando a obra está acabada, apaga-se a ideia que a motivou,
Ela pode ser uma visão estreita, fica a luz que a motivou,
A arte quando é boa é sempre entretenimento , um gosto.
A arte verdadeira situa a beleza em todo o lado,
Ela pode sempre alcançar a finalidade que não tem,
Temos sempre a certeza que é obra que da mente vem,
A arte tem sempre dono que da vida é sempre nado.
A arte nem toda a gente a pode compreender,
Só o seu autor é que sabe decifrar o seu assunto,
Que para muita gente é impercetível o seu conteúdo,
Ela é a alma do artista e a sua arte não o faz morrer.
A arte é expressão é emoção nascida dum momento,
O objetivo da nossa bonita arte, não é a imitação,
Ela mora na nossa mente e fica no nosso coração,
Arte é natureza é a magia das mãos no tempo.
A arte não nasce apenas dos bons sentimentos,
Mas dos maus ela também pode vir ao mundo,
É obra da mente, no seu sentido mais profundo,
Que para sempre pode viver no templo dos tempos.

⁠Parabéns a todos que tem a arte de ouvir e curar as feridas emocionais!

Feliz Dia do Psicólogo!

⁠A arte de pedir perdão, é tão sublime, quanto a de perdoar. Elas se complementam!
Aqueles que se esquivam delas, não sabem o que fazem. E perdem a oportunidade de cultivar, o dom oferecido pelos Céus!
Marcos Kennedy

⁠"Quando a arte penetra em sua totalidade e atravessa o que existe inexplicável extasiando a alma na completude de si mesma,
O saber com seu poder liberta o preconceito e expressa a essência de nossa existência
É quando estamos sozinhos, o naufrágio da dor quer nos afundar e encontramos nas profundezas o impulso para emergir, retomar o ar e recomeçar."

⁠“O poder abomina o vácuo
assim como o ótimo
é inimigo do bom
na arte do possível.”

⁠Um mundo a arder...

Sou de Marte!
Sou Marciano!
Vivo sem arte,
Num mundo aparte,
Num mundo insano
Onde ser humano
É engodo, é engano,
É ser leviano!
Pisam-se flores,
Plantam-se dores,
Matam-se amores,
Cantam-se horrores,
Namoram-se pudores
E dão-se louvores
A quem quer ver
O mundo a arder!

⁠Domínio da arte cênica,
Do ar cínico.
Arsênico ao anêmico mímico.

⁠Arte

O meu sentir sempre foi uma arte, mas não daquelas que você compreende. Pois sou toda abstracionismo lírico, não se pode comparar com essa realidade. Tudo que represento é sobre meu exterior, o máximo que você pode fazer é admirar, pois o definir não cabe em mim.

⁠A arte da leitura é a arte do interesse
Não se deve buscar ler melhor
Mas se interessar mais pela leitura

⁠Nunca subestime a sua própria capacidade de vencer.
Viver é uma arte e você é o pintor da sua própria história.
O quadro da vida está cheio de oportunidades para você colorir.
Os problemas em formas de rascunho podem ser passados
a limpo, e se tornar no final uma grande obra de arte.
Acredite em você.

⁠Escrever…
Escrever é magia
É arte, é engenho
Escrevo a minha poesia
Com o talento que tenho

Na mágica da arte do aprendizado
As vogais são as tintas.
O alfabeto as cores
O conteúdo o painel.
O livro a paisagem.
E os professores:
O pintor que descreve a obra.⁠

⁠"Possuem a arte de ensinar e superar dificuldades,
se reinventam diante das necessidades,
são atores do palco da realidade.
Eles transformam figurantes da vida em protagonistas.
Ser Professor, literalmente, não é para amador!"

⁠A Arte do Otimismo.
OTIMISMO ... OTIMISMO ... OTIMISMO ... OTIMISMO ... OTIMISMO ...
O que é?
Quem é?
Como é?
Onde é?
Quando é?
Por que é?
Não há como pensar na posição de perdedor, quando, mesmo alheia vontade própria, a vida já lhe foi roubada!
Nesse “jogo de xadrez”, as suscetíveis violências já determinara quem ganharia o jogo ...
Calma!!!
Não, não é o antônimo aqui,
é apenas a volúpia dos traumas das ‘pessoinhas’ que ficaram aqui, sem até mesmo o chão,
a ouvir em enxurrada o mesmo refrão:
- VIRA O JOGO;
- MUDA O ÂNGULO;
- VOCÊ ESTÁ SENDO PESSIMISTA.
Aff! Isso chega a dar comichão.
O receptor fica a pensar, É comigo?
Do que ficam a falar?
A boca mexe,
Não escuto nada!
La longe, alguém gesticula.
O que?
Pesquisar?
Internet?
Ah tah ...
(Antônimo – pessimista, derrotista, negativista, cético, céptico, descrente, incrédulo, descrido, mal avinhado)
(Sinônimo – esperançoso, esperançado, positivo, confiante, animado, panglossiano) Eita pleura!
Agora que embolou o meio de campo.
Não me vejo nem antônimo e nem sinônimo.
Quem sou?
Eu existo?
Não há como incutir em um indivíduo isso ou aquilo que para tantos é tido como certo e normal. O que relato é só uma pequena fração dos conflitos dentro da mente das pessoas que se sentem ...... ééééé ...... elas não sentem, elas apenas não compreendem muitas das imposições e posições que lhes imputam. Não as cobrem por elas não te compreender. Pare e olhe uma, duas, dez, cem mil, quantas necessário for, elas só querem que você as compreendam!!!

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Se pela vida eu clamo...
E sobrevoo pela arte...
Se pela arte eu me dedico...
A poesia me acompanha...
Se ela está comigo...
Eu componho...
Rejuvenescer é isso...
O meu buscar...
Não existe paradeiro...
No meu ninho...
Toda vez...
Eu com minhas inspirações...
Outras vezes...
Adormeço...
Nem eu mesmo me sinto...
De uma hora e outra...
A arte faz parte...
Vou assim...
Revirando e sonhando...
Acordo e nem me lembro mais...
Voando...
Caminhando...
Cantando e sorrindo...
Mas nem sempre é assim...
Não sou de ferro...
Tenho também tristezas...
Trago comigo algo oculto...
Estou em buscas para desvendar...
Vôo em busca de minh'alma...
Vôo pela colinas...
Vôo pelas montanhas...
Semeando sementes...
Eu amo o que faço...
Faço e me reviro de cabeça para baixo...
Eu aspiro o alfabeto...
Eu regurgito letras...
Eu monto palavras...
E monto frases...
E as palavras...
São salteadas...
Minhas lágrimas...
Uso elas para regar...
Um poema aqui...
Outro ali...
E assim...
A minha biografia segue...
Nos temas...
Sou eu...
Entre os dilemas...
Bem acima das nuvens...
Energizo-me com minhas grafias...
E é disso....
Que me faz voar ainda mais...
Escrever mais não descrever...
Pois...
Um dia eu descobri o real prazer de ser Poeta....
E esse prazer...
Não é tão simples...
É grande...
É totalmente inabitável aos olhos de muitos...
Que no qual...
Está cravado em minhas asas...
E elas...
Fazem parte de toda minha inspiração...





Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠a arte de viver
é não ter medo de viver!
até mesmo as interperes que a vida
nós traz tem lá seu louvor,
pois tudo contribuiu para que chegássemos até aqui e
ter a oportunidade de sermos
melhores que ontemé ímpar!

Se amar é uma arte
Que a criação seja
Amar mais e melhor
A cada dia...


E mesmo que tu não chegues
Já chegaste em mim
Um dia...
Suficiente para senti-lo


Respirando em mim


Mergulhei nas águas da noite
E em seus olhos pude ver
A arte com suas cores
Imagens refletidas de um coração


Encantador


Não sei se sigo ou se fico
Não importa... pois
Já chegaste em mim


Um dia...

Primeira crônica


Neste dia, eu estava muito feliz porque eu estava indo ao museu de arte do Rio de janeiro no meu oitavo ano, no dia eu não consegui nem dormi de tanta ansiedade, mas eu não ia sozinho, eu fui com minha cunhada, pois eu não podia ia sozinho.
Quando eu terminei de me arrumar fui direto para o colégio junto com a minha cunhada e logo que fui pisar na rua achei 5 reais no chão, não tinha ninguém e pensei durante uns minutinhos de quem era esse dinheiro, bom como eu era um menino bonzinho, deixe-o no chão.
Como o colégio era perto da minha casa, nós fomos a pé, e chegamos em 10 minutos, cheguei lá e muitos dos meus amigos de classe perguntaram se a minha cunhada era meu irmão e disse que era minha cunhada, bom jurava que eles iriam rir dela, mas ninguém fez um tipo bullying a favor dela.
No ônibus, nós sentamos nos primeiros lugares e ficamos escutando música e tomando café que a gente não tomou em casa, logo chegando na avenida Brasil, eu e meus amigos começamos a brincar da brincadeira de quem roubou pão na casa do joão, e estava tão animada que até o motorista brincou com a gente e ficou rindo a beça.
Chegando lá, o motorista mandou nós descermos um de cada vez, para a gente não cair, enquanto o ônibus partiu, nós tivemos fazer uma fil indiana para que os seguranças do MAR (Museu de Arte do Rio de janeiro) visse nossas carteirinhas de estudante para nós entrarmos.
Logo quando acabou a revistação das carteirinhas, entramos no museu e vimos todas as obras de artes dos pintores, como eu era tão fanatico pela arte brasileira, eu tinha gostado mais do abaporu, obra da Tarsila do Amaral, nesse dia, nós tiramos tantas fotos que eu já estava tirando algumas no automático.
bom, essa é a primeira crônica.