Poema de Pobre

O Pintor de poesias
⁠
Assemelha-se o poeta,
A um jeitoso pintor,
Que após desenhar a reta,
Faz um quadro de valor.

Enquanto o dotado artista
Pinta as cores de uma flor,
O hábil e audaz lirista
Acha a alegria na dor.

Imagens a tinta escreve
E a palavra pinta rima;
Mesmo um feito muito breve
Torna-se única obra-prima.

Risca, pincela, sombreia
Às letras mortas, aviva.
Zela, contenta, anima
Ao bom descanso convida.

Pensa, avalia, medita,
Às cores mortas, alegra.
Rima, argumenta, versa
À bela arte invita.

É o pintor de poesias
E o poeta de afrescos.
O feitor das alegrias
E dos autos principescos.

Vinde à agradável arte
Do espírito eloquente.
E pintai seu estandarte
Adornado belamente.

-Você

Hoje refletindo.
Percebo que tudo em minha vida.
É por você.

A minha felicidade, é você.
A minha esperança, é você.
A razão pela qual eu estou sorrindo, é você.
A razão pela qual eu faço piadas, é você.

Você é o motivo pela qual eu acordo.
Você é a razão pela qual eu vou para a escola todos os dias.
Você é o porque de eu ainda suportar tudo.
Você é o sentido da minha vida.

Sem você, eu não estaria viva
Sem você, eu não estaria sorrindo
Sem você, eu não descobriria o que é o amor.

O motivo deste poema, é você.

Fones de ouvido

Meu peito dói
Incomoda na barriga
Um sentimento ruim
De culpa sem ressentimento

Eu não sei
Como curar a doença
Da minha cabeça

Mas eu vou tentar

Vou pegar o celular
Vou por a pior música
Que pra mim é a melhor
Vou por os fones

E então ligar
Eu vou arrepiar
Sentir a dor se esvair
A ansiedade reprimir
Chorar e aceitar as lágrimas

Por favor me deixe escutar
Até que eu fique surda
E não tenha que escutar o mundo ao meu redor

Deixa eu largar tudo
Abrir um espaço no mundo
Para mais alguém

Me iludir comigo mesma
Achar que vou me curar
A música só vai me aliviar
É como um corte que vai cicatrizar

E quem sabe no meio desse meu caminho
Eu sorria para alguém
Mas por enquanto
O abismo vai ter que me aguentar

É vou terminar de mentir
Sorrir, por os fones e seguir
Minha mente gritando
E eu anestesiando
Ela ama a lâmina
E eu a música
Nos dois podemos nos amar

Cansei de brigar com o pior de mim
Vou deixar ele me levar
Cair e não levantar
Não adianta oque vão falar

É como minha mãe diz
O inferno vai me abraçar

Como sempre sem sentido amigos

-Minha depressão

Eu posso não me corta mas…
Eu estou bastante ferida por dentro.
Eu queria que isso tudo acabasse mas.

Quando eu vejo não é um sonho e eu continuo nesse pesadelo sem fim.
Minha vontade de viver está se esvaindo aos poucos.
Eu sou a discórdia de todos, só que eles não enxergam isso.

Se eu tivesse ficado calada naquele momento.
Nada disso teria acontecido.

É sua culpa.
É sua culpa.
É sua culpa.

Minha cabeça grita e eu rebato.

Eu não aguento.
Eu não aguento.
Eu não aguento.

Eu não consigo suportar, não consigo lidar com esse stress.

Eu não posso.
Eu não posso.
Eu não posso.

Eu não posso mais viver nesse pesadelo.
Eu preciso, eu quero que isso acabe logo.
Então eu acordo, e isso se repete de novo.

Eu sou desses
Motorista da minha vida
Não sou esses
Que vai e volta. Minha viagem é só de ida

Eu apareço e desapareço
Mudo e me reinvento
Nascendo e renascendo
Nunca me contento

Eu sou desses bicho do mato
Cheio de gíria e não sei de nada
Gosto de campo e sou um agricultor nato

Eu sou desses da cidade
Gosto da tecnologia e da evolução
Não me importo muito com a idade
Desde que sempre tenha uma revolução

Eu sou desses religiosos
Sempre estou em uma igreja
Do grupo de cristãos rigorosos
De nada adianta viver se não é Deus que você almeja

Eu sou desses pagãos
Faço bruxarias e cultuo os deuses
Os bruxos e bruxas são meus irmãos
E estou nisso a meses

Eu sou a indagação
A pergunta, a dúvida e a questão
Sou a rebeldia fora do padrão
Sou o religioso sem religião
O rico sem um tostão
O popular dançando com a solidão

Eu sou o que dá na telha
Não me prendo em conceitos de lobo e ovelha
Eu formo o meu próprio mundo
Crio conceitos rasos ou muito profundos
E se eu não me contentar, eu destruo
E começo tudo outra vez...

⁠"Temida por muitos, desejada por poucos,
Um dia despertará da sua finitude terrena.
Nada nessa vida é certeza,
A não ser sua mortalidade tão plena.
Esteja ciente que não é imortal,
Pratique o bem e preserve seu final."

⁠MINHA MELHOR PARTIDA DE FUTEBOL


Procuro alguém que me ajude a escrever uma partida de futebol;
Que seja íntimo comigo como Ronaldinho Gaúcho é com a bola; não vou te dominar, só não vou te passar pra ninguém.
Que drible às adversidades como Neymar dribla em campo, e que faça uma tabela como o próprio Neymar fez no seu gol Puskás.
Nosso mátria é tipo o do Santos Fc: nascer e com o outro morrer.
Não vou te pôr no banco de reserva, nem para o escanteio, nem te substituir. Na vida, vamos até a final. Vamos jogar pelas pontas. Dar passos lentos. Não pôr debaixo do gramado os erros. Vamos jogar de terno, um segura o piano para o outro. Quem torce por nós, vai ter que sair do estádio, comprar o ingresso e voltar para nos assistir de novo.
Não faremos faltas.
Cada partida é um Hat-Trick, tipo o Bahéa:
“Mais um, mais um título de glória
Mais um, mais um, Bahia
É assim que se resume a sua história”.

...Se possível, vamos para a prorrogação.

Somos Ridículos!

⁠⁠Foi tão diferente aquela vez,
Que eu não consigo esquecer
Se tudo foi por acaso,
Ou se precisamos alguma coisa rever

Eu sei que de um sonho não passará
A vontade de te abraçar
De tocar nos seus lindos lábios,
E de para sempre puder te apreciar

Quão importante são as palavras...
Que deixam-me fora do chão
Difícil continuar escrever;
Sem tê-la como inspiração

É pena que sou apenas
Mais um que na sua vida passará,
Querendo conquistar seu belo coração;
E infelizmente, somente tentará

Obrigado por aquele olhar,
Que lindamente deu ao me avistar
Sei que já faz muito tempo;
Mas para sempre vai lembrar

⁠Tento seguir em frente
Em uma via de contra-mão
Seguindo as coordenadas
Que estão no meu coração

As placas disseram pare
Mas minha mente dizia não
Bati no muro do amor
Quebrei meu corpo e meu coração

⁠O professor é incrível,
transforma pesadelo em sonho.
É um mestre que consegue entoar uma canção.
Em um simples instrumento de um só cordão.
E transforma uma cantiga, em um clamor.
O POUCO QUE EU SOU É
GRAÇAS AO PROFESSOR.



Hoje, sei falar e escrever
por causa do professor.
Esse poema só foi
escrito graças ao professor
que plantou um sonho
no meu coração de
ser um grande escritor.
O POUCO QUE EU SOU É
GRAÇAS AO PROFESSOR.

Que eu pertença tanto a alguém a ponto dela me permitir ser livre pra partir
E mesmo podendo ir
Ela tenha em si a certeza que eu escolherei sempre ficar⁠

⁠Mais uma vez:
Mais uma no vazio uma sala vazia e chaves na mão!
Mais uma vez faço uma lista de "a fazeres" sem saber como será, lá do outro lado, à esquerda ou à direita do desconhecido!
Mais uma vez, pernas trêmulas: incertezas.
Mais uma vez eu mudo para sempre, cheio de vontade de chegar do outro lado.
Mais uma vez, eu mascate saltimbanco, com o saco nas costas e vibrando com a incerteza das buscas.
Mas uma vez, de novo no mesmo lugar de antes...
Mais uma vez, faz um ano que mudei e agora é definitivo...
Mais uma vez, se não é "novo" é novamente de novo!
Até a próxima... e, se você não entendeu, imagina eu, um ano depois da última mudança, refletindo sobre a insustentável leveza do ser!

⁠⁠Não sei o que te marcou ao me ver
Mas eu admirei o seu sorriso encantador
Quando falara para mim
Foi muito caloroso e tentador

Alguns anos depois
Você em minha vida apareceu
Parecia algo normal
Todavia algo peculiar aconteceu

Te beijar e sentir seu calor
Foi maravilhoso e figuradamente magistral
O que para eu seria impossível
Em alguns minutos foi real

É pena que o destino está sendo cruel
E nada eu poderei fazer
Só sei dizer que te quero
E espero "um dia" para sempre te ter
K.S

⁠Jamais irei me arrepender
De dizer o que sinto, doce e garbosa
É tão peculiar esse nosso amor
Que seu pelido carinhoso é airosa

Se juntasse todos os adjetivos
Te resumiria em donairosa
Pois és tão bela e cintilante
A mais cordial, e proeminente jeitosa

Nunca imaginei meu mundo
Sem a aprazível e mais vistosa
A mais apolínea flor do meu jardim
E por demais harmoniosa

Ao seu lado quero sempre estar
Mesmo que a vida não seja tão gostosa
Mas passarei todos bons e más momentos
Com você, galante, atraente, encantadora e charmosa

Existência

O saber existencial
Onde saber que existimos
Mas, se comparando a tudo que
Podemos saber,
O que realmente se sabe,
Além da superficialidade,
Da atual Sociedade,
Do Racismo e preconceito
Na contemporaneidade
Ou, No que consideramos
Humanidade
Em que grande parte das vezes,
Nem sabemos se é realidade,
Ou mera ilusão,
Da grande Cidade.

⁠CAROLINA DE JESUS


Era negra e catadora de papel
Morava na favela.
Mas foi alfabetiza;
Aprendeu a ler e escrever.
Carolina Maria de Jesus se
apaixonou pela leitura;
Nas horas vagas,
Tudo que via e vivia: escrevia nos
Cadernos que a rua lhe dava...
O seu cotidiano pesado deu um diário,
Que virou best-seller: Quarto de Despejo.
Carolina teve três filhos,
E criou todos sozinha.
E ainda virou poetisa.
O seus cadernos ouviu,
e copiou tudo que ela falava.
E Carolina disso sobre o livro:
"Quem não tem amigo mas tem um livro tem uma estrada".

⁠⁠Pediram-me uma poesia autoral sobre mãe. Digo a vocês que não sou poeta; seria muita, mas muita pretensão de minha parte, abraçar e/ou adotar esta condição artística-filosófica.

Mas se fosse para eu associar poesia à mãe, diria que:

Mãe é sinônimo de amor que é sinônimo de poesia que é sinônimo de mãe; fim.

⁠"...
É fato que somos fragmentos
De tantos que nos moldaram,
Mas somos também nossos momentos
Que somente a nós marcaram.
..."
Poema 'Sobre ser'

⁠"...
De tudo o que vivi sobre o amor
Só tenho uma certeza:
ELE EXISTE!
Porque amor não é posse,
Porque amor não é aparência,
Porque amor é a imperfeição perfeita
..."

Poema 'O que vi sobre o amor'

⁠"...
Hoje celebro a minha verdade,
Que, nem sempre, vivi com maestria.
Tudo o que eu recebi de maldade,
Retribuo com poesia."

Poema 'Poetizando'