Poema de Mãe pra seu Filho Recém Nascido

A benção por ter nascido
A graça de poder ter crescido
A gratidão por estar vivo
A vitória por sermos felizes...

Quando nasci

Quando pensei que tinha nascido pra vida
Já estava o bastante morto pro amor
Já faltava-me o ar, já faltava-me o mundo
Já não era alguém mas “algo”

Se a alma existe, que faça de mim tua serva
Pra que nas reviravoltas insanas dos pensamentos
Eu reanime este espírito inválido de amor
E volte ao vale fresco da paz

E deste transtorno infundado farei pó
E desta vontade de ser gente farei eu
E das sombras uma luz guia

Só assim é que viverei como um “eu”definido”
E só assim enxergarei com meus próprios olhos
Quem um dia viveu a morte em segredo

⁠Eu! Não existo!
...e se assim não fora, Eu não haveria de ter nascido ou surgido um belo dia!
Como num belo instante Eu apareci, nasci, e em poucos anos não existirei.
Então o suposto espaço de tempo nascimento e morte vem como entendimento da não existência, devido sua brevidade, pressupõe o Vaco.
Sendo apenas pleno e eterno o tempo.
Os demais coadjuvantes, todos meros viajante do tempo.

Para Kleyson,
Maior expressão de amor: o sacrifício de Jesus por nós.
Bênção: termos nascido.
Privilégio: termos a direção do Espírito Santo.
Milagre: nossos caminhos se cruzarem.
Eterno: nosso amor.
Missão:sermos um só para sempre.
Alegria: quando nossos olhares se fixam.
Prazer: ouvir você cantar.
Segurança: estar em seus braços.
Você é minha vida e, eu nasci pra te amar.
AMO VOCÊ.

“Monólogo do Inescolhido - Ato II”


E se o amor não for para mim?
E se eu tiver nascido fora dessa gramática secreta que une os corpos?
Fora da partitura onde os corações se encontram em compasso?
Há quem fale que o amor é universal, mas e se houver exceções?
E se eu for uma delas?
Às vezes, penso que o amor é uma língua que não aprendi.
Vejo os outros trocarem palavras de ternura, sinais, olhares… E eu, estrangeiro, só consigo assistir, sem tradução possível.
Ninguém me escolhe porque ninguém me entende ou porque nunca houve nada em mim digno de tradução?
E, no entanto, eu amo.
Amo com uma fome que me devora, com um excesso que ninguém parece querer.
Talvez seja isso... meu amor é demais para caber em alguém.
Ou talvez não seja nada, só um engano, um reflexo de desejo mal interpretado como amor.
E se o amor não passar de invenção?
Um mito contado para que suportemos a vida, ou um truque de sobrevivência da espécie disfarçado de poesia?
Se for assim, estou duplamente condenado, porque sofro a ausência de algo que talvez nunca existiu e ainda me culpo por não ser suficiente para alcançá-lo.
Estou cansado até de esperar.
Cansado de me perguntar o que há de errado em mim.
Cansado de abrir espaço dentro do peito e vê-lo sempre vazio.
Cansado de me oferecer em silêncio, como uma prece que nunca encontra deus.
E ainda assim, continuo.
Continuo porque não sei como parar.
Porque, se largar essa esperança, não sei se sobra alguém em mim.
Talvez eu seja apenas isso... Um corpo que insiste, uma alma que suplica, um resto humano que pede ao universo aquilo que ele nunca teve a intenção de me dar.

⁠Que incompetência a minha...

Que incompetência a minha ter nascido num berço de madeira.
Que incompetência a minha ter roubado do peito uma mamadeira.
Que incompetência a minha ser morrida de rasteira.
Que incompetência a minha não ser herdeira.

O melhor do Brasil é o seu povo,
esse povo múltiplo, nascido da mistura de etnias, culturas e histórias
que tece, dia após dia, a grandeza do país.
O pior do Brasil é o persistente complexo de vira-lata,
ainda encarnado em parte desse mesmo povo,
submisso às velhas soberbas imperialistas e às heranças coloniais
que insistem em moldar mentalidades e destinos.


O melhor do Brasil é o seu povo:
um mosaico vivo de sangues, cores, vozes e batalhas,
uma multidão que insiste em ressurgir,
mesmo quando o país tenta afogá-la no próprio descaso.
O pior do Brasil é o vírus antigo do vira-latismo, essa servidão tatuada na alma,
herdada de grilhões que nunca foram quebrados,
apenas polidos, disfarçados e impostos como destino.


O melhor do Brasil é seu povo plural,
tecido de afetos, tambores e memórias,
um jardim humano que floresce
nas línguas, nos ritmos e nas mãos que constroem cada amanhecer.
O pior do Brasil é o velho eco colonial
que ainda assombra corações e gestos,
um sopro servil que tenta calar a própria grandeza
e dobrar-se diante de poderes que não lhe pertencem.


O melhor do Brasil é o seu povo,
gente que me lembra casa, abraço, cheiro de comida na panela,
gente que ri alto, que sofre fundo, que segue apesar de tudo.
O pior do Brasil é essa tristeza educada,
esse medo de ser grande,
esse reflexo de se curvar ao que vem de fora
como se faltasse orgulho na própria pele.


O melhor do Brasil reside no povo,
na vastidão existencial de sua diversidade,
onde identidades múltiplas se encontram
para criar um sentido coletivo de ser-no-mundo.
O pior do Brasil é o complexo de vira-lata,
uma sombra psíquica herdada da história,
que transforma a autodúvida em hábito
e a subserviência em uma forma trágica de pensar o próprio destino.


✍©️@MiriamDaCosta

Sou um renascentista


Talvez eu tenha nascido fora do tempo,
mas minha alma caminha pelas ruas de Paris.
Não as ruas apressadas do turismo,
mas aquelas onde a madrugada ainda cheira a vinho, tinta e papel.
Onde os músicos tocam como se o destino dependesse de um acorde
e os poetas bebem a lua em silêncio.
É ali que existo — entre o som e a palavra,
entre o piano e o abismo.
Sou um renascentista: músico, poeta, pianista.
Vivo entre o sagrado e o profano, entre o vinho e o verbo.
Cada nota que toco é um pedaço de mim tentando renascer,
cada verso, uma confissão que o tempo não conseguiu apagar.
Não bebo para esquecer, bebo para lembrar —
que a vida, como a arte, é feita de breves eternidades.
Quando sento ao piano, sinto Paris me ouvir.
Os fantasmas de Debussy e Ravel espiam por sobre meu ombro,
e o Sena, lá fora, parece repetir minhas notas nas águas.
O poeta em mim escreve o que o músico sente;
o músico traduz o que o poeta pressente.
É uma comunhão silenciosa entre o som e o pensamento —
a forma mais bela de loucura.
Ser renascentista é não aceitar a indiferença dos tempos modernos.
É crer que a beleza ainda pode salvar,
que o corpo é templo e o amor é arte.
É brindar com o vinho e com o caos,
com a esperança e o desespero,
porque tudo o que é humano é divino quando há música no coração.
Sou um renascentista.
Poeta, músico, homem que vive nas ruas de Paris —
onde o tempo se curva diante de um piano,
e o vinho se torna prece nas mãos de quem ainda acredita
que a vida é, acima de tudo, uma sinfonia inacabada.

ZÉ VOLANTE E MERCEDINHA (BOLEIA DA 1313)


Depois de haver nascido na boleia da 1313 e ter meus primeiros dias dentro dela vívido, fiquei uns tempos distante, pois meu pai, Zé Volante, uma viagem longa havia conseguido.
Quando ele retornou, eu já estava um pouco crescido. Lembro-me bem do ronco do motor e da buzina, que era aquele estampido. Meu pai chegou, saí correndo aos gritos, abracei meu velho e fiquei admirando sorridente a Mercedinha, meu caminhão magnífico.
Saltos de felicidade de longe eram vistos, atraindo as atenções de familiares e amigos. Logo todos entenderam que Zé Volante chegou, e a 1313 tá consigo. Minha mãe chegou e juntou seu abraço comigo. Pegamos o velho pelos braços e levamos para casa, seu segundo abrigo.
As histórias de viagem ainda hoje trago comigo, pois me lembro até das caronas que ele dava aos amigos. Passando por Ilhéus, quem pegou carona foi Jorge Amado, porque estava apressado para o lançamento do livro “Gabriela, Cravo e Canela”.
Um dia, logo no amanhecer, para mim foi inesquecível. Meu pai me chamou para viajar dentro da boleia daquele caminhão incrível. Eram tantos detalhes: luzes, painéis, botões, chaves, alavancas, volante e a visão do motorista, nada passou despercebido.
Fiquei abestalhado de tanta alegria, querendo tudo conhecer, e muita euforia envolvia o meu ser. Eram tantas perguntas que mal completava uma, e a outra já queria saber. Fui viajando num imaginário de tantas viagens.
As paisagens, cidades e amigos compõem a felicidade que um dia iria conhecer. Essa minha primeira viagem me deu a certeza de que um bom motorista eu queria ser. E, em breve, junto com a 1313 tudo isso eu irei viver.

Escritas no Papel


Escritas que rabisco, as dores que o tempo impõe,
O delírio de ter nascido, o ar que me asfixia,
A vida que, lenta, me esgota.


Estou despedaçado pelo próprio amor.
Por pensar em quem virá a me amar,
Por um ser que nunca me amou.


Aflito, degenerado, como cacos espalhados ao chão;
O sangue que escorre dos meus olhos, clamando por um perdão que não virá.
O coração aperta, o ar me falta...


Eu a desejo, mas em meu peito habita o medo:
O medo de que, no lugar onde estou, haja outro.
E que, ao fim, eu seja traído, esquecido...
Como restos de lixo descartados ao relento.


Será que um dia serei amado?

⁠Como que Jesus morreu por mim se eu nem havia nascido?

Cristo, na cruz, pagou o preço de sangue o valor dos nossos pecados; Ele não precisava esperar você nascer para fazer isso, assim como a Lei áurea assinada pela princesa Izabel serviu para os negros ainda não nascidos.

Adorar-te e saciar a sede
no cálice melífero de beijos,
nascido para o encaixe
mais do que perfeito,
para o amor de perdição
embalado na flutuação.


Se disser sim, é óbvio
que jamais direi não...

De Cabo Verde e São Tomé


nascido para comer,


Inhame divino Inhame,


a herança ancestral


só tenho a agradecer,


Se você ainda não provou,


comigo irá comer,


com o meu tempero bem


brasileiro e o bem querer.

O mundo esta do avesso!
Muito não faz sentido, às vezes acredito que seria melhor ter nascido em outros tempos, onde ser gentil e educado não era brega, prova de amor eram cartas e flores e não só e-mail’s e post’s, a liberdade era limitada, mais os bons valores eram partilhados.
A disputa de poderes esta tão grande que muitos preferem ter razão a ser feliz.
Nas muitas alternativas nos perdemos entre o certo e o errado, querer quem não te quer e tentar conquistar é falta de orgulho, acreditar que as pessoas mudam é loucura.
Não queria entender por que tudo muda e sim por que o que é bom não prevalece.

Sonho

Projeção inconsciente e involuntária
dos desejos que nossa alma suplica.
Nascido no instante do silêncio
e negritude de uma noite inquietante.
Absorve nossas vontades e malabariza
nossos desejos, colore, descolore, salpica e
saltita até o instante de um lindo amanhecer.

SAMBA SANTISTA
Sidney Santos

Sou poeta do samba
Nascido no querido Macuco
Terra de gente bamba
Da fruta, o melhor suco

Sou Brasil
Amarelo, verde, branco, anil
Magia da X-9
Bateria que comove
Padre Paulo, Mocidade
Sambistas de verdade
Aplausos verde e rosa, de pé
Imperial, União do Marapé
Festa, sem igual
Santos, viva meu Carnaval!

Fevereiro de 2013
Poeta Dos Sonhos

Nunca ouvi falar sobre uma borboleta que queria ter nascido com asas, de uma árvore que pediu para crescer rapidamente, de uma rosa que queria desabrochar antes da chegada da primavera, ou ainda de um diamante que queria brilhar antes de ser lapidado.
Todas estas pequenas coisas da Natureza sabem que tudo na vida tem seu tempo, e que devem sempre continuar fazendo sua parte para alcançarem suas transformações.
Assim somos nós, devemos sempre fazer nossa parte de espalhar o amor e a luz por todos os lados, e ao fim de nossas lutas, seremos transformados e alcançaremos a realização de nossos sonhos!

MELHOR OU PIOR?

Pergunto-me: Como seria o mundo se eu não tivesse nascido?
Respondo-me: Diferente.

Daí a pergunta que jamais saberei responder.

Melhor ou pior?

Sertão vivo!

Do sertão sou nascido
é onde me sinto bem
é meu lugar preferido
e outra terra não tem
na chuva tudo é florido
e aqui eu sou bem servido
sem precisar de um vintém.

O que é o amor!?


Eu sei o que é o amor!

É um sentimento profundo
Nascido no coração
Atinge quase todo mundo
Numa grande infestação
Eu mesmo fui atingido
Já está quase decidido
Eu tenho amor no coração...

Eu fui pego de surpresa
Já não tinha o que fazer
Pois o amor com sua nobreza
Sua força e seu poder
Me envolveu completamente
Agora sei que certamente
De amor eu vou morrer

Existe amor de várias formas
Não apenas uma só
Não temos que seguir normas
Basta olharmos ao redor
O amor está presente
No coração e na mente
Do adulto ao menor

Existe amor por um alguém,
Por um bicho de estimação,
Por carro, moto ou outro bem
Até parece obsessão
Não se pode explicar direito
Pois só existe um amor perfeito
E é o que temos no coração

Para aqueles que tem medo
De algum dia amar
No amor não tem segredo
Só não dá pra calcular
Mas para se convencer
O que se precisa fazer
É simplesmente arriscar...

Se alguma vez não deu certo
Ou se já se decepcionou
Continue de peito aberto
Encare o que preciso for
Se prepare, não se esqueça
Deixe pronta sua cabeça
Para a chegada do amor...