Poema Borboleta
Queria ser uma borboleta e voar...vosr...visitando todas as pessoas e lugares que amo, bem quietinha...sem querer incomodar...mas matando as saudades que sinto.
A mesma força que faz na crisálida a lagarta transformar-se lentamente em borboleta, faz da minha alma uma metamorfose contínua.
A larva pode até sentir admiração pela beleza e liberdade de uma borboleta mas só vai compreender de fato do que se trata quando se tornar uma delas.
Às vezes, ela chega mansa, nas asas de uma borboleta, me rouba um longo suspiro e, novamente se vai.
Só após um periodo de metamofose, é que a borboleta sai de seu casulo, e vai pro mundo brindar a liberdade com suas lindas asinhas.
Assim que se fecha a porta do dia ouve-se o bater de asas manso da noite, que como uma borboleta de luz pousa na crepuscular flor do tempo e abre as suas asas mágicas enchendo o céu de estrelas; enchendo os sonhos de luz!
A lagarta que não deixa o casulo, nunca será uma borboleta, como também, não desfrutará da beleza de voar. Deixe seu casulo, liberte-se e descubra o prazer de voar.
Saudade do dia em que um bater de asas de uma borboleta, foi só um bater de asas... sem teorias, tornados caos, nada. só um bater de asas em um dia feliz.
Toda borboleta um dia se arrastou, se enclausurou, se contorceu. Em meio a muitas dores desistiu do viver de lagarta e assumiu o viver de borboleta.
Em meio as folhas com cuidado vi uma linda borboleta a deixar seu fruto que no futuro próximo estará a rodear o céu na forma de panapaná compartilhando e trazendo o colorido aos nossos olhos fortificando a imaginação de como é belo poder colorir o céu e as barreiras mais longínquas que nossos olhos possam alcançar.
Hoje cedo eu conheci duas borboletas coloridas, mãe e filha. A borboleta mãe com os olhos cheios de lágrimas me narrou uma história difícil, doída, cheia de julgamentos e violações. Os nãos recebidos durante a vida lhe impediram de voar para alguns lugares. Aqueles nãos tecnicistas/juridicistas, que enquadra o outro em regras/leis/portarias teve a capacidade de cortar as asas de uma borboleta que foi feita pra voar, voar alto. (...) Enquanto isso a borboleta filha voava livremente na sala de atendimento, cheinha de leveza, com o sorriso estampado no rosto, sem nenhuma preocupação. E com as asas ainda pequenas, aproximou e me abraçou com tanta força como se eu fizesse parte do seu jardim encantado. (...) Duas borboletas coloridas, uma de asas cortadas, machucadas por seres humanos que não compreenderam a sua história, cheia de nãos violadores e cruéis. A outra, ainda pequena, com as asas inteiras, que abraça sem medo, segue acreditando que todos são habitantes de um jardim livre, igual e humano. Duas borboletas humanas que transformaram o meu dia. No final desse encontro ficou a indignação pelas violações de direitos narrados, mas também, a esperança de que a borboleta filha, ao contrário da mãe, seja vista como gente humana e sentida com mais cuidado, afeto e justiça para continuar voando livre, alto e feliz.
Segurar sua mão. Isso faz eu me sentir como se houvesse uma borboleta voando no meu peito. Sinto alguma coisa quando a gente faz isso, e me ajuda a acreditar que tudo vai ficar bem.
Borboleta é uma palavra com asas que me remete à longos vôos à infância.
Acho que esqueci minhas asinhas em uma daquelas tardes perfumadas pelos ventos que traziam o cheiro das flores, prenunciando a primavera. Era ali no meio das flores que eu me embriagada com o olor primaveril e o canto nostálgico dos pássaros, que eu ensaiava a coreografia dos vôos ao lado de borboletas miúdas que vinham dorminhar nos jasmineiros floridos que eu cultivava na inocência do meu olhar de menina.
Quando eu vejo uma borboleta enorme adentrar em meu lar...
Sinto em minha alma... que a pessoa que eu penso, tbm pensa em mim... e a natureza enviou um sinal de que sim através de um ancestral!
E às vezes o coração parece borboleta,não bate,voa ! E para voar se desata do peso,e bem de leve carrega os laços e não os nós.
Ao contrário da borboleta a metamorfose do amor é no fim. É no final que ele se torna uma sombra imprecisa, um espectro triste e pálido do foi. É nesse tempo indefinido e tardio que ele se arrasta como um verme multiforme entre migalhas, restos e sobras putrefeitas e mal cheirosas.
