Poeira

Vida Alheia

Todo mundo tem sua vida
...Na poeira, na neblina
Sobre a mesa ou debaixo do tapete.
Abrimos as janelas;
Fechamos as cortinas...
destrinchamos nossas relíquias,
Nossas fraquesas.
Seu rumo... Minha tragetória...
Na sua, na dele, na minha.
Todo mundo tem sua vida.
Cultive seu jardim;
Cuida lá da sua vida...
Eu aqui cuido da minha!

Quando chove e a chuva transforma em lama a poeira das ruas, o cheiro da terra molhada me traz a impressão de que estou revisitando lugares onde já estive em outros tempos e em outras ocasiões. A chuva que borrifa o chão e que tem o poder de revelar as lembranças de ontem me provoca uma sensação real de que eu já vivi dias melhores.

E por assim amar tanto a chuva que, quando chega, chega como um presente, nestes dias de sequidão e fumaça me recinto do som da garoa batendo no telhado e embaçando a vidraça da janela por onde eu vejo e espero esse tempo seco passar. Quando chover de novo eu quero estar desvestido a caráter e me envolver neste espetáculo como um personagem atuante da cena e não como mero espectador.

É tempo de estiagem no cerrado. É tempo de fogo, frio e calor ao mesmo tempo no planalto central. É tempo de nariz sangrando, de ar rarefeito, de casa empoeirada, de tosse, pigarro e de garganta seca ao Deus dará. É tempo de fuligens de queimada flutuando na brisa fraca como se fossem bruxinhas negras a pousar quase que propositalmente nas poucas superfícies brancas que ainda temos para olhar.

Chove chuva! Chove sem parar. Chove e lava a minha alma repleta de tanta vontade de ver este céu desabando. Caia como gotas prata e faça brilhar a pouca folhagem que ainda vigora. Chove, porque de tanta secura o cerrado padece e por sua falta chora.

Sendo assim, só me resta esperar que em breve o céu se feche, escureça e a chuva se derrame em minhas mãos como uma bênção. Quero provar o sabor das nuvens novamente. Desde agora já estou pronto para ser engolido por qualquer temporal que venha sem aviso. Se a vida é como uma chuva que cai intensamente e logo passa, viver é quando a gente se lança no meio da tempestade e se deixa molhar sem medo.

Há uma poeira no horizonte, eu não posso ver.
Enfrentamos esse tempo de violência e dor.
E não existe uma forma fácil de lidar com isso.
Me pergunto se posso seguir em frente.
Não sei o que te faz pensar que está tudo bem e que estou em paz com o mundo.
Acho que leva se muito tempo para descobrir o caminho que se deve seguir.
E o sentido da vida está muito mais próximos do que se imagina.
Eu sinto muito. É de verdade, já deu pra mim.
Não posso voltar ser quem eu era.

Casa velha;
Cheira poeira, mofo.
As árvores te dão as sombras;
As sombras te descansa no calor.
O sol ilumina sua imagem.
Casa velha tu és!
Nas noites és sombria;
Ninguém se aproxima;
O medo domina.
Casa velha;
Quem te quer, quem te deixou?
Continua no mesmo lugar;
Casa velha;
Que te renovas?
Paredes rachadas,
Telhado quebrado;
Quarto escuro;
Sala sem luz...
Mas ainda seduz.
Houve alguém,
A quem te planejou,
Nunca esquece...
Teu coração padece.
Mas ainda há forças,
Continua em pé.
Sobrevive o frio do inverno sozinha,
Mas casa velha...
Não de seu tempo...
Mas, de um passado.
Seus olhos molhados.
Sabe...
Há alguém do outro lado...
Que ainda te quer.
Passaram-se os dias...
A luz retornou.
A alegria bate a porta...
A porta se cai,
És tu que anseia,
Que adentre alguém...
E viva contente...
Em seu interior.


Paulo Sérgio Krajewski.
31 de Março de 1998.

Nossas almas são pedaços de lágrimas e restinho de amores...tudo misturado na poeira das estrelas e cercado pelas canções dos anjos!

Eu Sertão

Meu corpo ferido
cicatrizado pela
remoção da poeira.

Verão pela estrada
a pele queimada de
carvão.

Seco.
Galhos em árvore.
Cem goles de cem gafanhotos.
Poeira cercando o passo e o assento.
Pedregulhos de cobre, prata, ouro e sol.
Batido chão, castigo e pausas longas. Silêncio pisado.
Desde quando era começo e ainda atrás.
Cem mãos, barro e alma.
Para trás de um sereno breve sem saudade.

Faxina Noturna na Varanda?

Melhor
Eu aspirar
Poeira estelar.

Permita-se deixar varrer
a poeira da tristeza que
ainda existe em você!

SINGELA TRAVESSIA
Poeira, lama e muitos risos é o sinônimo de um desejo onde o real é o que se imagina, e o que se ouve, e tudo agora é apenas a certeza de uma briga incessante entre o “eu “ que vivo, e o “eu” que imagino tem vivido, pois o tempo não para, não muda, mais difere do tempo passado, do futuro, porque o que realmente importa é o meu presente, e e graças a isso meu mundo é cheio de lugares , de formas, de realidades totalmente únicas de um sentido não só sentimental, mais próprio, de um comum imaginário áqueles que sabem viver, aqueles que sabem aproveitar a vida, mesmo quando nada parece valer, até porque se sabe que tudo é, reinventando, por isso reinvente os bons momentos da juventude agora na velhice, reinventando os fatos , mudando as falas e os personagens, faça da vida uma fábrica e dos amigos matérias –primas, use e abuse da imaginação.
E neste momento diria: “poxa eu sou mesmo um bruxo, um anjo ou mesmo uma mente sábia, sem branca e negra magia, mais com a certeza de que sou um ingênuo sonhador, um infantil que precisa da ajuda da mamãe até para assuar o nariz, nariz que domino somente em faz- de- contas.
E tudo me vem quando, olho para traz, mergulho na mais profunda lagoa cujas águas correm em minhas magras veias, é que percebo que a vida, corre com pressa, que a vida passa rápido, igual nuvens de verão, mais que tem tempo suficiente para ser vivida da melhor forma, por isso: VIVA e quando lhe der vontade de recordar, faça como eu, olhe para traz veja a poeira das estradas, pois elas sabem muito de você, e mate a cede com a lama em que um dia foi para você a mais pura água, perceba que as coisa mais simples, os mais pequenos detalhes, pois são eles e elas que fazem toda a diferencia, e unem teus mundos, por isso aproveite-os, e faça das lembranças uma passagem secreta, que hora e outra você terá que atravessar, e em um piscar de olhos verá toda tua história ali, na estrada da vida pois tua mente é o mais belo museu de artes, Cuja obras e conteúdos expostos, não se pode comparar a nenhum outro. pois assim como os peixes nadam em um novo rio que passa. As lembranças podem sim ser vividas em cada dia que se vai. por isso reVIVA.

Minhas palavras aos teus ouvidos são como poeira ao vento , em algum momento se vão tão levemente que o efeito quase não se sente .

Hoje Fiz Uma Limpeza Em Meu Coração Para Você, Retirei Toda a Poeira do Tempo Parado Que Nele Se Encontrava.

Quero guardar este amor num lugar onde poeira alguma possa riscá-lo.
Foi tão intenso e lindo!
Assim, como ver o pôr do sol a cada cair da tarde; como sentir a brisa morna de uma primavera.
Quero poder guardar este amor dentro de uma pérola e jogá-lo no mar, para que o tempo não o perca. Porque não posso dividi-lo com você. Não posso.
Eu vou guardar este amor e transformá-lo em canção para que ele embale os corações solitários.

Hoje eu queria ser apenas a poeira que está embaixo do seu calçado mesmo assim estaria feliz pois estaria perto de você.

Momento de fazer a limpa em 2011 e não deixar nenhuma poeira do que não mereça ser levado para 2012.

Ao cair no chão, experimentei o gosto sem graça da poeira
Ao cair no chão, puder ver quem me estendia à mão
Ao cair no chão, fiz feridas em meus joelhos e conheci a ingratidão,
Porém agradeço a cada pessoa que ao me derrubar
Me fez descobrir o quanto sou forte, que me recomponho com facilidade.

Tire a poeira da vida morna dos olhos e experimente deixar o vento lubrificar suas lentes...
E quando estiver a caminhar por alguns desses atalhos que o tempo e o destino se encarregam de marcar...
Não se esqueça, se der de cara com aquela alma florida que te deixa em êxtase...
Que te toca a alma como uma linda melodia tocada por um violão...
Que te toca a mente como uma linda paisagem da qual você sempre quis estar...
Que te toca o coração como num filme de romance, daqueles que te arrepiam e te fazem faltar o ar...
Se entregue, pois essa pessoa é a essência que faltava para seu jardim ser completo.

A verdade é como poeira que fica circulando pelo ar. Às vezes só se enxerga quando há uma fresta de luz entrando pela janela.

O dia em que os esdrúxulos olharam para o nada, e do nada colhiam poeira, que com a brisa carregava as cinzas do senso da sabedoria.

O vento é igual o tempo.
Ele nos leva que nem poeira.