Peso

Mulher é resistência que canta, é ternura que luta, é vitória que inspira.
Não é o peso da vida que a define, mas a forma como ela escolhe levantar-se.
⁠

“O Peso da Sorte e o Valor da Graça”


Entre a Sorte e a Graça
Entre a Riqueza e a Prosperidade

Existe um mistério escondido
nos corredores da vida.
Uns nascem em palácios,
outros aprendem cedo
a conversar com a dor.

Há quem encontre portas abertas
antes mesmo de bater.
Há quem passe a vida inteira
tentando provar seu valor
para um mundo que raramente olha para trás.

Chamam isso de mérito.
Outros chamam de destino.
Mas muitos conhecem pelo nome mais simples:
Sorte.

A sorte que escolhe berços,
oportunidades, encontros,
caminhos iluminados
e mesas fartas.

A sorte que transforma meninos pobres
em reis dos estádios,
e homens comuns
em donos de fortunas inesperadas.

Mas também existe o avesso.
Os que tinham tudo
e se perderam de si mesmos.
Ricos por fora,
falidos por dentro.

Porque riqueza
não é sinônimo de paz.

Há mansões silenciosas
onde a felicidade nunca entrou.
Há contas milionárias
incapazes de comprar um minuto de descanso
para uma alma aflita.

Então surge ela…
A Graça.

Invisível aos olhos do mundo,
mas poderosa o bastante
para sustentar alguém
mesmo quando tudo falta.

A graça não impede lágrimas,
mas ensina a atravessá-las.
Não elimina a dor,
mas impede que ela destrua a esperança.

Quem tem sorte
pode conquistar o mundo.
Quem tem graça
aprende a não perder a si mesmo dentro dele.

A sorte abre portas.
A graça mostra quais valem a pena atravessar.

A riqueza acumula bens.
A prosperidade alimenta a alma.

Porque prosperar
não é apenas possuir.
É dormir em paz.
É suportar a tempestade sem abandonar a fé.
É agradecer mesmo sem entender todos os porquês.

E talvez o maior mistério da existência
seja este:

há pessoas sem sorte
que vivem cheias de Deus…
e pessoas cheias de sorte
que vivem vazias de si.

No fim,
a vida continua sendo um encontro
entre aquilo que nos acontece
e aquilo que o céu constrói dentro de nós.

"Só percebemos a grandeza dos dias felizes quando a ausência deles nos ensina o peso da saudade. A felicidade, muitas vezes, passa silenciosa, sem alarde, disfarçada de rotina e somente depois, quando chegam os dias difíceis, compreendemos que havia luz onde antes víamos apenas normalidade. Por isso, a sabedoria está em reconhecer a beleza do presente antes que ele se transforme apenas em lembrança."

Cada um de nós trava batalhas silenciosas, mas quando estendemos a mão ao próximo, o peso se torna mais leve. Isso é humanidade.

O que torna uma bagagem insuportável de carregar não é o seu peso, é o tempo que a carregamos.

O papel aceita o peso da palavra cheia,enquanto o verso busca o sopro que clareia.Não nasci para o espasmo do relâmpago lírico,meu ofício é o tijolo, o chão, o empírico. Rejeito a mística musa que dita e flutua,prefiro o eco dos passos que cruzam a rua.O poeta condensa o mundo em um só gemido,eu preciso de tempo para achar o perdido. Ele caça o ritmo, a rima, a fresta de luz,eu carrego a história que o destino conduz.Não sou poeta, sou operário da prosa viva,minha matéria é a linha longa, contínua e ativa.Onde o poeta vê mistério e o eterno absoluto,eu vejo o homem comum, seu cansaço e seu luto.Não sintetizo o universo em quatro estrofes puras,eu prefiro o labirinto, as tramas escuras.Quero o diálogo torto, a esquina, o cenário,o relógio que corre no pulso do operário.A poesia é o salto, o voo cego no abismo,a escrita é a estrada, o mapa, o realismo.Enquanto o verso livre dança e se desfaz,o romance constrói a casa onde o leitor jaz.Não busco a epifania que num segundo se encerra,minha caneta cava o barro e se prende à terra.Sou escritor de fôlego, de fumaça e de poeira,que acompanha o personagem pela vida inteira.Deixo o altar dos poetas para quem sabe voar,pois meu destino é caminhar, narrar e fixar.

TOQUE DE NEBLINA
(Entre o peso das ruínas e o rastro das nuvens)

De cada queda que sofri, ergui uma muralha... Mas os sonhos não alcancei; toco-os levemente com os dedos, mas eles se dissolvem nas nuvens.

Lu Lena / 2026

O VOO DO SER
(Entre o sopro e a luz)

Sou como uma nuvem passageira,
Sem forma fixa, sem peso ou chão;
Voo livre que separa o tempo
da finitude.
Nesse toque divino me desfaço,
Desprendo-me das amarras de quem julguei ser,
Deixando o ego perdido
Para um novo sentido poder florescer.
E finalmente, dentro dessa luz, me encontro,
Pois no ponto mais alto me liberto
Dessa impermanência no infinito.
Lanço um suspiro ao campo estelar que sorri para mim,
No sopro que acabo de soltar.
É nos dedos de Deus que me encontro,
Como um verso escrito em pleno ar,
No silêncio que desata esse nó da existência
E me ensina o segredo de apenas estar.

Lu Lena / 2026

​O PESO SAGRADO DAS ASAS
(Dia Mundial da Conscientização do Autismo)🧩

​"Um anjo pergunta a Deus:
— O que é um autista?
E Deus lhe responde:
— É um de vocês que permito descer à Terra!"
(Lu Lena)

​Essa frase está no portal Pensador e é bem anterior a essa minha nova versão. Procurando nesse acervo para postar no dia de hoje, me veio esta reflexão:

​Dizem que, ao permitir que um de Seus anjos desça à Terra, Deus sabe que a gravidade do mundo pode ser dura demais para quem só conhece a leveza do céu. Às vezes, o ar daqui se torna denso, o barulho se torna ruído e as asas desse anjo, antes feitas de luz e brisa, começam a pesar.

​Quando o voo se torna difícil e o cansaço ameaça o caminhar, ocorre um fenômeno silencioso e sagrado: Deus não retira o peso; Ele apenas muda o lugar do apoio. Ele retira as asas das costas do filho e as acopla, com cuidado infinito, nas costas da mãe.

​É por isso que, muitas vezes, o mundo enxerga nessa mãe uma exaustão que parece não ter fim. Não é apenas o cansaço do dia a dia ou das noites mal dormidas; é o peso físico e espiritual de carregar dois pares de asas.

Nós, mães atípicas, caminhamos com a responsabilidade de manter os pés de nossos filhos no chão enquanto sustentamos, sozinhas, a possibilidade de que, um dia, as mãos deles ainda possam tocar o céu — e as nossas também.

​Lu Lena / 2026

​O PESO DO SER
(​Entre o ruído e a desconexão)

​Dentro de mim ouço ruídos pesados como chumbo. São nesses gritos, que ecoam um som metálico e se arrastam por dentro da consciência, que o mundo lá fora se apaga. Eles ocupam os espaços onde antes "por lapsos de instantes habitava o meu silêncio".

Lu Lena / 2026
​

​O PESO DO SUSPIRO
(Na esperança do amanhã)

​Houve um tempo em que o peito vivia apertado como pedra. Qualquer decepção virava eco; qualquer injustiça era um tambor batendo forte no meu coração. Eu queria que o mundo ouvisse a minha indignação, que o outro entendesse a minha dor na mesma voltagem em que eu a sentia.

​Eram os meus gritos abafados — aqueles que a gente engole no jantar, que guarda sob o travesseiro, quando as lágrimas se misturam com a água do chuveiro ou com a chuva lá fora. É nesse instante que o silêncio grita, a voz trava nas cordas vocais... e o que resta é apenas um suspiro profundo, que faz a alma levitar e sair da matéria.

​Mas o tempo trouxe consigo uma espécie de cansaço vago e silencioso; as cordas vocais da alma parecem agora preferir o repouso. A gente percebe que gritar, mesmo que para dentro, ainda gasta uma energia flutuante que o corpo agora pede para outras coisas: para o café da manhã sem pressa, para o livro que finalmente faz sentido, para o olhar que compreende sem precisar de legenda.

​Com o envelhecer, a maturidade nos ensina que o que antes era um vulcão contido vira brisa. Os silêncios deixam de ser prisões e passam a ser refúgios. Não é que a dor sumiu; é apenas que a urgência de ser compreendida foi substituída pela paz de se compreender e de se aceitar.

​Hoje, quando algo aperta o coração, eu não busco mais o grito. Eu busco o fôlego. Quero apenas que aquele nó na garganta se desfaça em um suspiro longo, que saia pelos lábios e se misture ao vento. Porque o suspiro não exige resposta, não pede plateia e não carrega o peso da explicação. Ele é, simplesmente, a alma fazendo as pazes com o que não posso mais mudar, apenas aceitar.

​O suspiro é o som da liberdade de quem já não precisa mais provar nada a ninguém — nem a si mesmo. Pois o que a gente mais quer é que nossos gritos abafados, em nossos silêncios, apenas suspirem.

​Lu Lena / 2026
​

Julgar o relevo da minha pele é simples; o desafio é suportar o peso do caminho que me marcou.

⁠O poder tem o peso do outro,
e os que o têm sempre querem mais.
Isto torna Impossível ao ser humano,
ter poder e mar os que não têm
nem poder nem riquezas.

A moral só é um peso quando o imoral é pego em flagrante.

⁠Hoje me olhei no espelho com coragem.
Reconheci tropeços, escolhas apressadas
e o peso de viver pelos olhos dos outros.

Peço perdão a mim mesma
por ter silenciado minha voz,
por ter deixado o medo decidir por mim.

Prometo ser mais leve, mais firme,
mais minha.
Cuidar do corpo, do sentir,
e caminhar com amor-próprio.

Me perdoo por não ter compreendido antes
que a autocompaixão também é uma forma de recomeço.

— Edna Andrade

⁠Tem coisa que a gente não precisa mais carregar.
Peso que virou lembrança amarga.
Expectativa que não se cumpriu.
Culpa que não cabe mais.

Nem tudo que coube um dia… ainda serve.
Desapegar também é se cuidar.
Solta.
Você merece caminhar mais leve.

— Edna de Andrade
@coisasqueeusei.edna

⁠Você não precisa carregar tudo sozinha.
Nem todo peso é seu.
Nem toda dor merece morada no seu peito.

Tem bagagens que a gente só leva por costume…
mas que, no fundo, já podem ficar pelo caminho.

Se cuide com carinho.
Alivie o que pesa.
A vida fica mais bonita quando a gente se escolhe.

— Edna de Andrade
@coisasqueeusei.edna

Atividades físicas vão além de perder peso; enxergo como uma excelente preparação para uma vida de qualidade e, por consequência, uma velhice plena. Cuide-se hoje para que, no futuro, não seja necessário que outros se preocupem com você o tempo inteiro!

Solidão é sentir o peso do mundo sem ter a quem dar a mão.

O Peso do Tijolo

A fumaça do café barato subia em linha reta, ignorando a bagunça de papéis sobre a mesa. Do outro lado do bar, a voz de Arthur ecoava, terna e flutuante, recitando versos sobre o "inefável vazio do ser". Os jovens ao redor estalavam os dedos em aprovação. Arthur era o poeta oficial do bairro, um caçador de relâmpagos.

Benício, no entanto, olhava para as próprias mãos sujas de tinta preta. Ele não caçava relâmpagos. Ele carregava pedras.

— Você devia subir lá, Benício — disse a garçonete, deixando a conta. — Deixar um pouco de poesia sair desse peito ranzinza.

— Não sou poeta, Clarice — respondeu Benício, sem tirar os olhos do caderno. — Sou escritor.

— E qual a diferença? — ela sorriu, limpando o balcão.

— O poeta voa, Clarice. Eu preciso caminhar. O poeta resume o mundo em um suspiro. Eu preciso de trezentas páginas para entender por que um homem chora ao ver um sapato velho na calçada.

Ela deu de ombros e se afastou. Benício voltou ao trabalho. Ele estava há três semanas preso no terceiro capítulo de seu romance. Não buscava a palavra perfeita que rimasse com a dor; buscava o motivo exato pelo qual seu protagonista, um velho relojoeiro chamado Vicente, havia parado de falar com o filho.

Arthur, o poeta, aproximou-se da mesa, exalando o perfume do aplauso recente.

— Benício, meu caro! Sempre enterrado na lama da realidade. Por que não liberta sua escrita dessas amarras? A vida é efêmera, meu amigo! Um sopro!

Benício ajeitou os óculos e olhou para o amigo.

— A vida pode ser um sopro para quem olha de longe, Arthur. Para quem vive, ela tem o peso de um tijolo por dia. Seu poema é lindo, mas ele não explica como o Vicente vai pagar o aluguel amanhã de manhã.

Arthur riu, uma risada leve, e deu um tapinha no ombro de Benício antes de sair pelos fundos com seu séquito.

Benício ficou sozinho. A luz do bar começou a piscar. Ele pegou a caneta. Esqueceu as rimas, a métrica e as metáforas abstratas. Em vez disso, escreveu sobre o cheiro de graxa nas mãos de Vicente. Escreveu sobre o barulho mecânico dos relógios de parede preenchendo a solidão da casa. Escreveu o diálogo seco, doído, que o pai nunca teve coragem de dizer ao filho.