Pensar sempre em Mim Mesma

Café e estrada...
Tem vida diferente, mas pra mim, não presta...

Do que eu sinto mais falta em minhas viagens?
De mim.

Prá mim, homem ou mulher que difama ex, é o espelho do(a) atual que tem atrás. Quem faz isso não tem alguém realmente ao lado.

Que toda inveja se transforme em inspiração para escrever, escrever, escrever...
Não apenas pra mim, mas pra quem já sentiu ou sente esse monstrinho capaz de atrofiar asas, pensamentos...

Mas e se ela escrever sobre mim?
Pois é, nem sempre ela faz isso, mas o enredo da história quem faz é você.
Quer se sair bem no texto?
Entre direito na vida dela!

Viu só a receita?
Se você se lembra de mim e eu me lembro dele, ele te esquece.
Entendeu?

Tudo bem se eu for a sua paz só enquanto você não despertar em mim, guerra?

Está com medo de mim, não é mesmo?
Eu também estaria.
Eu também não saberia lidar com a possibilidade de ter, no futuro, os meus melhores e piores dias assim, tão no presente.

A única coisa que você deveria ter feito era ter fugido de mim. Já que se deixou ficar, faça-me o favor de permanecer então!

O mundo já acabou tantas vezes para mim, e eu o reinventei, que se acabar hoje também, só vou ter o trabalho de reconstruí-lo mais uma vez!
E quer saber?
Isso fica mais fácil a cada reconstrução.

Você não se vinga de mim quando fere meu orgulho.
Você me perde de vez.

Você sempre terá de mim o melhor do meu lado que despertar!

Cada um tem de mim o INTEIRO da metade que desperta!

Todas as vezes nas quais você me diz, "sim, claro que te espero", fica claro pra mim que meu plano de fuga do que eu sentia por todos os outros foi perfeito, mas com você, tenho que repensá-lo!

Não desperte em mim pena, se o que buscas é o meu amor.

⁠Liberdade pra mim inclui principalmente a desnecessidade de ser vista, venerada.
Eu devo ser bem esquisita mesmo.

⁠Eu não consigo ter inimigos (as). Automaticamente se reduzem a nada pra mim quando tentam sê-lo.

⁠Eu não gosto exatamente de você quando tô apaixonada. Eu gosto é de mim, de como eu me sinto!

Para mim, a vida precisa ter cheiro, som, sabor. Nada sem sal. Nada que não perfume o ambiente. Nada sem flor. Adoro preto e branco, mas preciso de uma cor, nem que seja nas unhas. Não vivo sem perfume. E preciso do gosto pelas pequenas e quase inocentes alegrias diárias."

As palavras não estão vivas. Em mim não encontram morada, das minhas mãos não saltam ao papel.
As palavras estão fugindo, em êxodo da minha própria mente.
O que era inspiração agora é passado, velado e relutantemente esquecido.
Se para o cientista, o gosto está na descoberta, para o poeta, está na moça que vai e que volta. Quando ela não volta, a tinta da caneta seca, a mente não produz, e o poeta se torna uma estátua de sal.