Pe Fabio de Melo Amar
Minha Alma é sonhadora como a de um poeta morto, eu escrevo coisas que só eu entendo, e não me importo que os outros leiam, eles não vão entender mesmo. Adoro o surreal e o dadaísmo, gosto mesmo é de gente Incógnita, adoro decifrar e codificar escrevo coisas só pra rimar, ou não.
Arte não serve para nada (e muito menos nós, os artistas). Arte é arte. E a razão de se fazer arte é a própria arte, da mesma forma que a razão da vida é a própria vida ou o mistério que ela emana.
Não que eu me ache apenas mais uma
Nem que eu me ache a única
Eu não posso dizer ao certo
Só quero ser do meu jeito
Quero acertar os passos
E, quem sabe, percorrer o melhor caminho
Que venham mais noites de insônia, porém, que elas não venham sozinhas. Que venham acompanhadas de palavras e de inspiração, que venham acompanhadas de arrependimento e de crescimento.
Quero mudar o velho, quero alcançar o novo. Quero encontrar um equilíbrio entre o que já foi e o que ainda não é. Quero e quero, mas quero ainda mais não deixar de querer.
Gostaria de saber o Porquê estou aqui, se todos á minha volta são tão diferente de mim. Por que as pessoas são tão insensíveis, estou sempre a pensando no próximo e olho pro lado e vejo uma desigualdade imensa. Por que tem pessoas que gostam de humilhar outras. Meu deus que mundo nos vivemos.
O que estraga a felicidade de uma pessoa é ter vergonha e se importar com o que os outros vão pensar!
A relação complexa profissional ou pessoal consiste numa postura ecumênica nas mais diferenciadas ocasiões, possibilitando você escolher se promover ou não.
O entusiasmo para fazer o que não gostamos deve ser canalizado na conseqüência positiva da finalidade; essa é a maneira mais deliciosa de divertir-se com a trajetória percorrida para chegar-se ao seu objetivo.
Sou movida por decisões precipitadas, as quais quase sempre eu me arrependo de tê-las tomado, mas não me arrependo de tê-las feito...
Visto que é nas horas de pressão onde melhor penso, melhor ajo, melhor me saio, mesmo sendo após essas horas...
...Onde sinto as maiores dores, que uma mulher pode sentir!
- Nos dias seguintes, Mary percebeu que não haviam mais textos escritos por Johnson e ao procurar saber o que haverá de ter acontecido, se deparou com a morte do seu maior amor que não era Johnson como pessoa, mais sim o que estava dentro dele, ou melhor, o que ele fazia quando pegava aquela caneta, a mesma que tirou sua vida, e que em seus textos davam vida a personagens e a imaginação de Mary. E isso foi demais para aquela jovem donzela. A boca secara, o coração batia sem tom, como se estivesse perdendo a vontade de viver, pedindo para ir ao encontro de ao amado, como se o coração de ambos estivessem ligados até depois da morte. O que fazia Mary viver, já não existe mais, e naquela pequena cidadezinha ao norte de Londres, aquele inverno já não é mais o mesmo
- Naquela mesma manchete, tinha escrita uma frase que foi encontrada no ultimo texto escrito por Johnson que infelizmente não poderá ser apreciado por completo, pois o texto era um rascunho e o sangue manchara o texto praticamente todo, só havia uma frase legível. “os que amaram, e ainda amam de verdade, mesmo não estando mais no mundo dos vivos, ainda sim, estão eternizados no coração dos seus amados.
✨ Às vezes, tudo que precisamos é de uma frase certa, no momento certo.
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