Passa
A morte, tão temida e silenciada, é talvez o mais honesto lembrete de que tudo passa.
O bom, o ruim, o que somos e o que fingimos ser.
Ela nos iguala, nos limita e, ao mesmo tempo, nos impulsiona.
Porque, no fundo, é justamente a finitude que dá urgência à vida.
🌿 A Voz que Canta no Meio do Mundo
O vento que passa, ninguém vê,
mas ele toca todos — do morro ao asfalto.
"Eu sei que vou te amar" — diz Elis,
e a dor de amar e de viver
é a mesma em cada rua, cada esquina,
onde a lágrima é a mesma para o pobre e o rico.
E é nas noites frias, nos becos escondidos,
que o samba floresce como um grito,
feito de mãos calejadas e corações partidos,
como se a música fosse a única coisa que nos unisse.
"Apesar de você, amanhã há de ser outro dia" —
é o grito de quem se levanta depois da queda,
daqueles que não têm mais nada, mas têm fé.
Caetano olha o céu, o Brasil que dança e chora,
e suas palavras são um espelho do povo:
"Alguma coisa acontece no meu coração…"
É o ritmo do povo que nunca morre,
que nunca se cansa de esperar, de sonhar, de cantar.
E enquanto as ruas gritam, Gil se perde na luz da lua,
seu violão ecoa para todos os cantos,
como um convite para quem tem fome de vida:
"Andar com fé eu vou…"
e ele sabe, com a certeza dos grandes,
que a fé não tem classe, nem cor,
a fé é a revolução que brota nos corações.
Cazuza, com seu fogo e sua dor,
não se rende à dor de ser esquecido:
"Eu vejo o futuro repetir o passado…"
mas ele grita contra a repetição,
contra o que limita e cala a voz de quem tem algo a dizer.
A dor é universal, mas a revolução também é.
Milton, com seu olhar sereno,
leva a canção como quem leva a esperança:
"Quem sabe isso quer dizer amor…"
E o amor não tem preço, nem medida.
Ele é o alimento para o corpo, para a alma,
para aqueles que lutam para sobreviver e para aqueles que têm tudo,
mas ainda assim, sentem falta de algo.
A música é o que une, o que não separa.
Ela não escolhe classe, não escolhe cor,
não escolhe quem ama, nem quem chora.
"O nosso amor a gente inventa" —
e com isso, criamos um novo caminho.
E a cada passo, a cada nota, a cada verso,
somos todos iguais:
seres humanos, plenos em nossa dor,
mas também em nossa capacidade infinita de amar.
Saudades você me traz...
Esse sentimento passa mansinho em meu coração.
Talvez ele vá embora, como as folhas no outono ou, quem sabe, desabroche em flores na primavera.
Há o seu cheiro...
Aproveitarei cada segundo desse sentimento, pois nele encontro paz.
O tempo passa como vento que sopra sem aviso. Hoje sou presença, companhia, história viva. Amanhã serei lembrança, vestígio do que plantei com amor. Que meus gestos ecoem além do esquecimento, que minhas palavras encontrem abrigo em corações que um dia aprenderão com o que deixei. Porque mais que existir, quero permanecer no que foi cultivado com carinho.
Roberto Ikeda
A nossa história parece trágica.
Adoraria não ser atropelada por um caminhão quando você passa
"Estar embaixo é melhor", eu acho
Eu espero ele sair, o semáforo se abrir
O quê são minutos parecem horas,
a única coisa que resta é o meu batimento acelerado e meu rosto corado
Parece uma tortura estar aqui, mas quem está, sabe que não quer sair
Não posso rir, nem chorar
Muito menos gritar
A única coisa que resta é esperar
Fechar os olhos, enquanto imploro: "venha aqui embaixo me encontrar".
É necessário conhecer o inferno para perceber que o paraíso não passa de uma ilusão.
Até á próxima vida
Viver não é se acovardar, é sobre dominar si mesmo. Você não sobrevive evitando a dor, você passa por ela.
A tarde passa lentamente.
O dia aninha-se nos braços da noite. Fico contemplando o horizonte a escuridão atravessa rios mares e montanhas nada escapa do seu negrume. Volta e meia me encontro nesta escuridão. Aonde me vem a memoria de quando beijava seus labios em uma noite de verão . E a noite que se repete livre pra ser noite todo dia. As vezes penso que vou me afogar na confusão da minha tristeza. Mais sempre dou a volta por cima, respiro fundo e me liberto.boa noite
retratos
passa-se do momento
de colocar tudo
que me lembra você
na caixa de sapatos
e enfiar-te no escuro
do meu móvel.
só por tempo suficiente
para esquecer,
esquecer,
essas memórias.
mais pedras para a
coleção fúnebre,
cemitério doméstico:
rostos pálidos,
mortos,
gravados nas fotos,
vivos, velhos.
esperando apenas
um olhar.
e assim alegrar,
transformar
e lembrar
antes de retornar
pro lugar
escuro.
e relembrar dos tempos,
velhos momentos,
jogados ao vento.
doces lembranças,
na caixa velha,
suja,
podre,
que,
no dia dezenove de março
me trouxe,
de dois mil e vinte e cinco.
e logo depois,
quando eu terminar,
só restará
o breve instante,
perdido no tempo,
voltando ao nada,
ao não sofrimento.
na caixa,
esquecimento.
sem ninguém pra olhar.
e foda-se.
porta
passam velhos,
passam jovens,
passam felizes,
miseráveis.
passa a vida,
e ninguém nota.
abre, fecha.
fechadura seca,
chave de carne,
pulsa, sangra,
expulsa.
soleira, solitária.
passam mulheres,
ciganas, anjos,
feias, magras,
gordas, felizes,
miseráveis.
rangem
meus pecados nas
dobradiças inquestionáveis
da velha porta.
passo, tropeço,
nunca reparo
como algo
tão simples
e ordinário
meu batente
abre as portas
do meu peito
trancado.
butiquim enfer-
rujado
agora fecho.
maçaneta dura,
travada.
viro a chave,
cerro o quarto.
não vem,
não vai,
não leva,
não traz,
não volta,
não abre mais.
A mediocridade começa quando você passa a aceitar o básico, é quando você simplesmente faz algo sem antes se questionar, é quando você prefere o prazer comprado e fácil ao invés de ter disciplina..
A mediocridade começa quando a única coisa que o homem se importa é o prazer, bebida e som alto..
A mediocridade começa quando você prefere se render a preguiça do que se esforçar contra a maré da superficialidade..
A mediocridade começa quando você se rende a opinião alheia, começa quando você se diminui ou desacelera, só porque pessoas rasas não conseguem compreender o nível da sua evolução..
A mediocridade é permanecer na inércia, sem reação, aceitando viver na superficialidade só porque a disciplina dói, é aceitar viver fraco fisicamente e mentalmente, só porque o esforço requer dedicação..
Deus sabe o que se passa com você o tempo todo. Ele está com você, mesmo quando tudo parece perdido. Neste momento, Ele está agindo a seu favor, e tudo o que tiraram de você, pouco a pouco, Ele vai restituir. E a sua vida vai melhorar muito (Código 0705)
Nelson Locatelli, escritor de Foz do Iguaçu
O tempo
O tempo corre, o tempo passa devagar, o tempo age conforme lhe convém, mas ele chega.
O tempo às vezes é justo, outras vezes, injusto. O tempo não para, pois cada milésimo que passa se esvai, tempo de nascer, crescer, viver... e tempo de ir, muitas vezes sem se despedir.
Nós nos adaptamos ao tempo, não ele a nós. O tempo passa, vem e vai conforme está predeterminado.
Não fique parado, pois nunca saberemos quando o tempo irá parar.
Gabriel da Silva Salvador
Pensamentos da Madrugada
O Tempo que Nos Mora
O tempo não passa,
ele se aloja.
Em cada dobra da pele,
em cada linha que cruza o olhar,
em cada silêncio que responde
a perguntas que deixamos de fazer.
Ele não corre,
ele escava.
E dentro de nós, abre corredores,
salas abandonadas onde ainda ecoam
as risadas de um outro “eu”,
mais leve, talvez mais ingênuo,
mas inteiro.
Somos morada do que fomos.
E o presente, esse inquilino instável,
vive batendo portas
entre o que sonhamos e o que aceitamos.
Traz nas mãos promessas que esquecemos
e nas costas cicatrizes que fingimos não ver.
O tempo nos ensina pela repetição,
não dos fatos,
mas das dores.
Cada erro renomeado é uma lição que retorna,
com nova máscara,
mas com a mesma essência.
A vida, no fim,
não é uma linha reta —
é um espiral de retornos,
um eterno reaprender.
E quem não escuta o tempo,
repete os passos
no mesmo chão partido,
acreditando ser caminho novo.
Passa um pano para o tempo passar...
O passado é o que o nome diz,
Use-o como um livro,
Experiências são preciosas,
Nem sempre o livro é um romance,
Às vezes rola um drama,
Uma comédia,
E tem até aqueles de ficção científica ou terror barato de sangue que espirra em pó,
A decisão é sua de como usar em seu favor,
Conhecimento ou dor?
Guarde-os na prateleira da vida,
Releia os seus capítulos favoritos,
O que não te serve, deixa lá,
No canto empoeirado,
Onde nem espanador se arrisca chegar,
Deixe as traças da superação com ele acabar,
E siga alerta,
Vivo,
Nada contido,
De tanto ler,
Que agora escreve seus livros.
Dia 42.
Segue saudade,
No compasso do coração,
Me invade,
Sorrateira e covarde,
Passa-me a rasteira,
Deixa-me triste,
Sem eira nem beira,
Insiste,
Eu insisto,
Sou fiel ao meu amor não desisto,
No meu olho caiu um cisco,
Chorei,
A voz embargou na vontade,
Do abraço com cheiro,
Do beijo,
O tempero,
Daquilo que não passa ligeiro,
No teu olhar descobri,
Na tua voz vivi,
Faria tudo de novo,
Agora espero o novo,
Recomeço.
