Paga Pal

A gente paga imposto até na compra de uma bala, difícil é você achar uma bala no valor de cinco centavos para chupar. Você pode achar uma bala perdida e ser morto por um sistema que marginaliza parte da sociedade para se manter acima da mesma.

Paga-se um preço muito alto por se nascer menina, mas recebe-se de Deus a benção maior, a graça de ser mulher; a missão de ser flor na vida.

Não me diga que é normal ser um artista, que é sensacional sonhar e esperar
Se o que sobra paga a conta da dentista e o sorriso na entrevista a inflamar

Que pais é esse
Sinto até o descomforto,
Que pais é esse
Que Até pra morre
Tem que paga imposto.

⁠Dívida não se paga, se rola.

⁠Ainda não se paga imposto para pensar.

⁠Sem dúvida o preço que se paga àquele que se vende é sempre superior ao que ele possa valer.

⁠A vida é um comboio com uma passagem paga. Basta subir e escolher em que estação se quer descer, sabendo à partida que existe uma paragem obrigatória que não depende de ti.
Resta-te aproveitar a viagem e ser feliz!!

⁠No Brasil, quem paga a conta é quem menos tem retorno dos Recursos.

⁠O negro que se empenha na conquista da ascensão social paga o preço do massacre mais ou menos dramático de sua identidade.

⁠O preço que você paga por ser profundo, é esta imerso e sozinho em sua própria essência. E é quase impossível não observar a superfície se você mora no fundo.

⁠⁠No mundo dos negócios quem manda é quem paga.
Seja flexível, seja assertivo e obtenha sucesso. Ouça seu cliente.

⁠A vida sempre paga a conta mas nunca vai dar gorjetas.

Necessidade paga

Cadê a lei que manda?
Presta atenção sujeito
⁠você não leu direito
Eu tenho meu direito!

E bato no meu peito
Seu dever é o respeito
Eu tenho sim direito
De ir e vir sem medo

Um lobo de cordeiro
Fantasiado inteiro
De terno e gravata
Só enganando os bes'TÃO
Comprando o seu voto
Que é você quem paga
Ele tem casa na praia
Três carros na garagem
Só come coisa cara
Ostentação não falta

E a sociedade paga
Honestidade paga
Nossa cidade paga
Necessidade paga!

Pra estudar cê paga
O passe nem se fala
Pra ser alguém é pago
Investimento, trabalho
Esforço, suor, cansaço
E os busão lotado
Oito real por dia,
Que ir e vir que nada

Mas pra pagar as conta
A caminhada é longa
Suporte é o que falta
Ele atolou na estrada
A gasolina é cara
Inflação monetária
A luta é diaria
Bota no sol a cara!


Da noite vai pra casa
Comunidade escura
Mas foge dos assalto
Pra não perder o radin'
Pra não perder a vida
virando a esquina
bala perdida apaga
Até pra morrer cê paga!

E seu direito acena
De longe olhando a cena
Bala perdida mata
Justiça demorada
Só toma uma atitude
Depois que vida acaba!

E a sociedade paga
Honestidade paga
Nossa cidade paga
Necessidade paga!

Difícil viver no Brasil
Onde tudo é cobrado
Aproveitarei pra escrever
Porque poesia ainda não paga imposto.⁠

⁠queria saber parcelar, mas só sei acreditar em dívida paga,
queria saber ser equilíbrio, mas só sei ser e ter, tudo ou nada..

Sem medida, como a medida de amar

É possível sobreviver sem educação financeira. Todavia, tem melhor paga o pastor que se esforça cuidando bem de suas ovelhas.

“Não se paga para sonhar, com grandes chances, condições e possibilidades de se realizar.”

Paga -se um preço por ser autêntico , mas é indescritível a liberdade que temos de falar sobre sentimentos e desejos ,sobre sonhos e planos.
Sonhar faz parte....o que seria de nós sem sonhos ...
Silmara Rc 🌷

Coronavírus... A gripe letal dos ricos

Aqui se faz...
Aqui se paga...
Nasci para ver esse dia acontecer...
Mas sinceramente, não queria...
O dia que chegaria a doença dos ricos...
Vinda dos melhores aviões, das maiores potências do mundo...
Onde os patrões transmitem doenças para os seus humildes empregados...
Os poderosos trazendo um vírus importado como lembrancinha...
E como sabemos, a maioria, brancos...
Os "sangue azul"
Infectando os negros, mulatos, pardos...
Particularmente, chamo ironicamente, a doença (vírus) dos ricos...
Vamos ficar nas nossas casinhas, barracos, setor habitacional, nas nossas favelas...
Pois, dessa vez não queremos nada importado...
Nenhum souvenir...
Nenhuma gripe...

Obrigada, Sr e Sra.

Att. Maria, a tia, a secretaria do lar, a moça, o seu João, o fulano, o moço, o limpador, o que vem trabalhar aqui...

Quando foi que o meu Conto de Fadas virou um Conto de Terror...