Os Velhos Carlos Drummond de Andrade
Amo esta coisa que é hoje estar do lado irreal, o fim que há nisso, o meu dever de compreender o incompreensível.
De que te serve o teu mundo interior que desconheces?
Talvez matando-te, o conheças finalmente...
Talvez acabando, comeces...
Ah, não estar parado nem a andar, não estar deitado nem de pé, nem acordado nem a dormir, nem aqui nem noutro ponto qualquer, resolver a equação desta inquietação prolixa, saber onde estar para poder estar em toda a parte, saber onde deitar-me para estar passeando por todas as ruas, saber onde.
A amizade é um caminho tão incerto, que não sabemos onde chegaremos, mesmo assim caminhamos por ele.
O CERÂMICO GUARDADOR DE PAISAGENS NORDESTINAS
(EM MEMÓRIA DE MESTRE VITALINO)
Um grande homem do povo,
Semente nascida da acre terra bucólica,
Floresce, novamente, ao ser preso
Pelas malhas do sortilégio da cerâmica:
Opulento universo da prolífica verve prodigiosa, epifânica!
Da carne desta mágica argila,
Pulula um cosmo
Que dá loquacidade, eloquência, garbo e encanto
Á estóica vida no nordestino campo:
Os carros de bois em caravana;
A contenda dos amantes conjugais
No exíguo aconchego da sua adôbica cabana;
Os cangaceiros paramentados
Como a realeza do fogo sepulcral;
A Igreja, o santuário da fé imortal;
A gente sofrida, templo da incansável esperança!
Afinal a humilde nação do semi-arido:
Reino dos sábios gigantes,
Forjados pelo metal do contínuo drama insuplantável;
A serena gana de ter direito á vida. Esta gana os agiganta,
Torna-os a indelével chama magnífica!
E então, o artífice
Á rude paisagem sublima:
O olor do cotidiano da faina campestre
Se eterniza, eiva a mente e a visão
Dos presunçosos ignaros
Que desdenham a grandeza
Da laboriosa estirpe do Nordestino Sertão:
Incessante florescência da animosa
Flora tenaz, incarcomível, insoçobrável!
Ah, maestria, ah vitalidade!
Vitalina é a centelha
Que lhe alimenta
A frondosa árvore da criatividade.
Ah, etéreo mago fantástico!
Ah, genial alquimista do barro!
Sua mente, na verdade,
É um cinético vulcão de avatar
Que, ao entrar em erupção,
Transforma o deserto da nossa visão
Em verdejantes bosques de sensibilidade e lirismo.
Enfim, tocados por sua mágica,
Começamos a contemplar a beleza
Cujo perfume, que aprisiona
O organismo, o corpo, a retina e a órbita
Do palato, da audição e do olfato dos olhos,
Molda, norteia e afaga
Os passos da prole do éden da sáfara.
JESSÉ BARBOSA DE OLIVEIRA
Só por hoje
Só por hoje vou tentar te esquecer,vou busca outro horizonte e ver além do que meus olhos podem ver.
Só por hoje vou curar meu coração,deixa-lo pulsar calmo,livrar-me da afrição,fingir para mim mesmo que você nunca existiu.
Só por hoje vou busca dentro de mim a exuberância de um passaro,ser livre,voar e conheçer outros sentimentos,onde não caibam arrependimentos,quero ar para respirar as cores azul do ceú ,com asas contorna o sol,eluminando mer ser,puro,leve,trasnparente,sem medo nem ressentimentos.
Só hoje quero ver o mundo do alto,ultrapassar os obstaculos e não olhar para trás.
VIDA E ARTE.
A vida faz a arte,
A arte mostra a vida,
Vida que nem sempre é forte,
Às vezes nem é da sorte.
Mas a vida é a arte,
E dela se pode achar,
Que depois de um tempo chuvoso,
O sol sempre volta a brilhar.
A arte da vida nos faz arriscar,
E crer no amanhã,
Há!Com sorte,
Há de ter sorte,
Tudo vai melhorar.
E pra gente que vive da arte,
Vai saber decantar a vida,
Vai perceber e notar,
O arco-íris,a colibri,a juriti,e o sabiá.
E que a vida é feita de arte,
Um dia aqui...
Um dia ali...
Outro acolá.
Vida e arte,
Juntas,
Mãos dadas,
Ciente,
Consciente...
Sente...
Que a arte imita a vida,
Que a vida vive de arte.
Bate...
É um elo,
Quebra o gelo,
Arde fogo...
Segue...
Avança sinal,
Salta muralhas,
Destroi barreiras...
A vida pra quem faz "Arte"
É vida em toda parte.
Mesmo que um dia é de chuva...
Mesmo que a luta é de morte...
Vida...Vida...Vida e "Arte"
(Direitos Reservados)
HORIZONTES.
Quantas vezes abro a janela,
E pergunto o que olhar?
O que ver?Sei lá porquê?
É que o horizonte parece distante.
Não vivo do ontem,
É que do ontem,
Tenho tão pouco a lembrar.
É que do ontem,
Não quero falar,
É que o ontem,
Só me fez chorar.
Lembro de ti,
De quando sorrias pra mim,
De quando eu morava,
Bem perto,
Dentro de ti.
Abro a Janela,
E não tenho o que ver,
Não que não haja horizonte,
É que quando a abro,
Só busco você,
E você está longe,
Distante.
Impossível será avistá-la,
Da janela que abro,
É que abro a janela,
Do meu coração,
E à minha vista,
Não vejo você,
Porque está ausente,
Distante,
Porque também não me vê.
(Direitos Autorais Reservados)
Sorte tem os pássaros podem voar alto e ficar lá mais os humanos tem sorte maior, não ficam em gaiolas presos
O Tempo passa agente cresce e cria asas e quer voar sozinho mais para aprender a bater as asas você precisa de ajuda de quem o ensino a comer
Amigo verdadeiro é aquele que está com você em todos os momentos
seja ruim
seja bom
mais o verdadeiro amigo é apenas visto quando você está mal por algum motivo
ele vem, como se não quer nada e pergunta: O que aconteceu? ...
e fica com você até melhorar.
é aquele que chora quando você derrama uma lagrima
é aquele que sorri quando você fica bem
amigo, é fiel e é apenas 1% de todos seus amigos
não se iluda com alguém que diz ser seu amigo, quando você preciso de um ombro amigo
onde ele estava? porque ?
É, amigo hoje em dia é difícil de encontrar por isso quando você tem o verdadeiro amigo
o valorize.
AQUARELAS DE MIM
Erijo monólitos de mim quando escrevo
Erijo exílios em mim quando escrevo
Erijo céticas catedrais de paz em mim quando escrevo
Erijo no chão de cimento da minha verve
Girassóis do mágico vento quando escrevo.
Faço do silêncio interno
A mais fragorosa música quando eu escrevo
Faço da crédula e velhaca ressonância dos
Corais de zagais modernos
Estro para revelar o sabor malsão de seu mel malévolo
Quando escrevo.
Pincelo alcovas para o vácuo dormir comigo
Quando escrevo.
Pincelo AKs-47 para soçobrar os majestosos castelos da demagoga e harpíaca
Eloquência quando escrevo.
Pincelo uma miríade de pernas sôfregas por cosmopolismo
Quando eu escrevo.
Pincelo heterônimos bidimensionais
Quando escrevo.
Degusto o sol da catarse
Ao pincelar a mim mesmo quando escrevo.
Sou disco bicromático quando escrevo.
Sou relva, revoada e guepardo quando escrevo.
Sou faca cega, lâmina de dois gumes e pedra lascada quando escrevo.
Sou água-viva, letargia e águia quando escrevo.
Sou aquarela sem pais, aquarela sem limiar e aquarela sem medo.
Afinal, quando eu escrevo,
Sou aquarela inerme, aquarela do caos, aquarela indigente:
Sem nome, sem baile, sem lápide, sem brumas ou testamento!
JESSÉ BARBOSA DE OLIVEIRA
