Os Velhos Carlos Drummond de Andrade

Comemore o Dia das Mães dando à sua mãe o melhor presente que um filho pode lhe dar: um grande abraço e muito carinho.
Se sua mãe já se foi, lembre-se dela, tendo a certeza de que ela está sempre presente espiritualmente, lhe abençoando com as graças de Deus.

Hoje roubei todas as rosas dos jardins
e cheguei ao pé de ti de mãos vazias.

Ainda que por alguns momentos, é bom sonhar ser criança, embalando-se em um balanço, e lembrar das brincadeiras e alegrias da infância.

Só sabe quem tem. Só sente quem vive. Só ama quem suporta todas as dores. Amor de mãe é incondicional, único, verdadeiro, sem igual.

A mágoa causa feridas que nunca mais cicatrizam.

Escapulário

No Pão de Açúcar
De Cada Dia
Dai-nos Senhor
A Poesia
De Cada Dia.

"Toda a poesia é luminosa,
até a mais obscura.
O leitor é que tem às vezes,
em lugar de sol,
nevoeiro dentro de si.
E o nevoeiro nunca deixa ver claro.
Se regressar outra vez e outra vez
e outra vez a essas sílabas acesas
ficará cego de tanta claridade.
Abençoado seja se lá chegar."

Lobo em pele de cordeiro

Um dia sonhei que uma entidade do mal tentava me seduzir para que fosse um dos seus seguidores. Mas, ela não tinha aparência do mal. Era um homem formoso, montado em um lindo cavalo branco, parecia irradiar bondade e procurava demonstrar que era uma entidade do bem.
Todavia, aquela entidade não conseguiu me enganar, pois sabia muito bem que as aparências enganam.
Acordei quando, desesperadamente, procurava fugir.
Somente quando tomamos conhecimento do íntimo de uma pessoa podemos definir se ela quer realmente nosso bem. Aliás, crescemos ouvindo nossos pais ou amigos dizendo:
_ Tome cuidado com o lobo em pele de cordeiro.

A inspiração é fugaz, violenta. Qualquer empecilho a perturba e mesmo emudece.

Tenho a felicidade de escrever os meus melhores versos. Melhor do que isso não posso fazer.

Durma bem ,pois, quando o sol raiar eu ainda te amarei e estarei aqui do seu lado esperando a eternidade...

O Poeta Come Amendoim

Mastigado na gostosura quente de amendoim...
Falado numa língua curumim
De palavras incertas num remeleixo melado melancólico...
Saem lentas frescas trituradas pelos meus dentes bons...
Molham meus beiços que dão beijos alastrados
E depois remurmuram sem malícia as rezas bem nascidas...
Brasil amado não porque seja minha pátria,
Pátria é acaso de migrações e do pão-nosso onde Deus der...
Brasil que eu amo porque é o ritmo do meu braço aventuroso,
O gosto dos meus descansos,
O balanço das minhas cantigas amores e danças.
Brasil que eu sou porque é a minha expressão muito engraçada,
Porque é o meu sentimento pachorrento,
Porque é o meu jeito de ganhar dinheiro, de comer e de dormir.

Procura a maravilha.

Onde um beijo sabe
a barcos e bruma.

No brilho redondo
e jovem dos joelhos.

Na noite inclinada
de melancolia.

Procura.

Procura a maravilha.

-Porque insiste em causar seu próprio sofrimento?
-Pois meus Demônios me fortalecem. Mas só com a paz dos Anjos que posso ver o mundo.

Quando tudo parecer perdido, levante as mãos aos céus e, com muita fé, peça a Deus forças para superar e prosseguir. Certamente Ele ouvirá sua prece e fará o que for melhor para você.

Diz homem, diz criança, diz estrela.
Repete as sílabas
onde a luz é feliz e se demora.

Volta a dizer: homem, mulher, criança.
Onde a beleza é mais nova.

As prioridades, definem em muito o que queremos ser ou o que somos em nossas vidas. É uma questão de bom senso que vale para toda uma vida e que perdura por muitas gerações.

Se você nunca vem sorrir comigo, não venha chorar quando eu morrer.

Antes de pedir perdão a Deus, perdoe quem te ofendeu e repare a ofensa que porventura tenha praticado contra alguém.

Balada do Esplanada

Ontem à noite
Eu procurei
Ver se aprendia
Como é que se fazia
Uma balada
Antes de ir
Pro meu hotel.

É que este
Coração
Já se cansou
De viver só
E quer então
Morar contigo
No Esplanada.

Eu qu'ria
Poder
Encher
Este papel
De versos lindos
É tão distinto
Ser menestrel

No futuro
As gerações
Que passariam
Diriam
É o hotel
Do menestrel

Pra m'inspirar
Abro a janela
Como um jornal
Vou fazer
A balada
Do Esplanada
E ficar sendo
O menestrel
De meu hotel

Mas não há poesia
Num hotel
Mesmo sendo
'Splanada
Ou Grand-Hotel

Há poesia
Na dor
Na flor
No beija-flor
No elevador