Os Inocentes de uma Guerra

Às vezes, paro no tempo e fico, inexplicavelmente, indagando a respeito de certas coisas que acontecem em volta dessa autarquia, desse sentimento indefinido chamado de amor. Há quem diga que já sofreu por causa dele, há quem diga que não sabe o que amar e há quem diga que já fez alguém sofrer por não corresponder ao amor do próximo. Diante de tantas possibilidades, como é possível alguém definir a intensidade, a proporção, a cronologia e a maneira que ele acontece? Explicar um sentimento pessoal, totalmente individual é querer interpretar aquilo que está além da nossa capacidade. O amor é aquilo que cada pessoa precisa naquele momento. Então, como se pode ter certeza do que o coração alheio necessita para ficar satisfeito? Nós somos completamente leigos e desinformados do que uma pessoa, com exceção de nós mesmos, sente. Medir, classificar, conceituar o sentimento de alguém é nada mais que fazer uma medíocre suposição. O amor é um sentimento intangível, se não o fosse, não causaria esse avalanche de situações diferentes e de emoções fortes em nossos corações. Se existem dúvidas e medo de viver intensamente o que o seu coração pede, seja responsável por suas escolhas e desista de lutar por aquilo que, uma vez alcançado, lhe trará paz naquele momento. Mas não tente medir nem descobrir a essência do coração da pessoa que você tanto quer, para dessa forma, começar a lutar por ela. Será tempo perdido, pois o que realmente nos satisfaz não é entender o sentimento de quem gostamos para decidis nos doar. O que nos faz bem é usar a nossa capacidade de reconhecer o que está incompleto em nós e dessa maneira procurar, nesse outro coração, um pedacinho da gente, o que verdadeiramente nos faz falta.

À espera de colorir o cotidiano de nossas vidas fingimos estar tudo bem.

Sem adeus.

Tenho sentido seu pai distante, indo embora de mim. Resisto à tentação de pedir que ele fique. Não devo - não devemos. É hora de ir e deixar em mim o que precisa ficar. Como eu previa, as lembranças já não são frescas. É uma alegria e um alívio ter escrito. Distante da intensidade, por vezes acho pouco o que sei dele. Que sorte haver amigos e amor para me mostrar um tanto mais. Inevitável: você também fará isso. Nesse tempo todo de falta, procurei o costume como saída. Fiz da ausência um hábito, até que ela virasse paisagem. Mas de vez em quando entra um vento de dor por uma fresta insuspeita, atingindo minha pele com um frio de tristeza. Talvez eu sinta para sempre esses arrepios como quem tem uma doença crônica. Um reumatismo de amor que de vez em quando finca e maltrata. Depois passa. E volta – não há como virar uma página que insiste em crescer de novo diante dos meus olhos. Que insiste em se reescrever. Sei que você me é também, mas, como não me assisto de fora, não me reconheço. Talvez ele o fizesse. A esse paradoxo que me foi legado, dou o nome de sorte. É que ele não foi embora sem antes cuidar de renascer em mim.

Sou livre de julgamentos. Sou apenas livre. E dessa liberdade tiro o meu ser FELIZ.

O único modo de lidarmos com os nossos sentimentos é expressando-os livremente!

Só nos levantamos quando ja estamos caidos

Só nos levantamos quando ja estamos caídos

Filósofos acreditam que a humanidade tende a evoluir mais isto sera impossível já que nunca estivemos em uma situação mais deplorável.

"O que eu aprendi sobre o amor, filho, é que ele é feito de faltas e presenças. E que nenhuma das duas pode faltar. Aprendi que o amor é feito de liberdade. É como ter, todos os dias, muitas outras opções. E ainda assim fazer a mesma livre escolha."

Não adianta, não podemos viver sem regras,
não temos bom-senso suficiente.

Só dois tipos de pessoa nunca se arrependem de nada: o tipo perfeito e o tipo imbecil.

Ter caréter hoje em dia é patologia grave. Aquele que o tem esconde a sete chaves, para não ser excluído da sociedade.

Errar é humano, demasiado humano, mas isso não torna o errado certo.

Desconfio da felicidade de quem faz muita propaganda da própria felicidade.

Fugir desesperadamente do clichê, ironicamente, tornou-se clichê.

Sejamos francos, o que vale não é a intenção, é o efeito.

As vezes o que se vê não está limitado aos nossos olhos, mas voltado para o nosso coração.

Plantar é sinônimo de trabalho árduo, pois apenas jogar as sementes sem regá-las e cuidá-las não renderá fruto algum.

Apesar de vez ou outra ausentar-me de mim mesma, eu nunca me transporto para dimensões que me impeçam de voltar à realidade.

As coisas fáceis tiram o prazer de saborear a conquista! Arme-se com o seu melhor e vá a luta com Fé em Deus, na hora certa você chega lá.