Ontem foi Voce hoje sou eu

⁠Meus sonhos são de Deus, meus planos são de Deus, meus problemas são de Deus, então eu espero e descanso nEle.

⁠E por ser algo a priori, entendi que o que eu percebia pelos sentidos, e aquilo que imaginava tinham o mesmo peso. Nesse momento, não importava o quão só me encontrava, mas me firmava na verdade, e sentia um fragmento da manifestação de Deus em toda parte, e isso me completava, me preenchia, aquela agonia ansiosa de existir, e sempre faltar alguma coisa.
Ora, a alma apesar de perene ainda deseja, mas não como o corpo deseja o mal e o relativo, mas o verdadeiro, o eterno e imutável.

Trova 174
⁠Penso naquele conserto
Quando ele ficará pronto?
Prazo claro é incerto
E eu aqui com cara de tonto
aferi

⁠Todos nós morreremos um dia,a única diferença e que eu morrerei fazendo história.e vc?

⁠O que eu me tornei são as marcas pelo qual já passei.

⁠Marido eu deixo em casa. Não posso é esquecer a bolsa.

⁠Eu fiz tudo errado, então eu faria tudo certo

⁠Portal

Agora eu sei
É uma mensagem
Não é o fim
É uma passagem

Quando passar
Irá voltar
Para consertar
O que não pode apagar

A morte é um portal
De volta ao tempo
Não sou imortal
Mas em você ainda penso

Assim que atravessar
E o tempo voltar
Se lembrará de mim
Viveremos juntos até o fim

O quanto te amei
Reviverei
Junto de ti
Novamente estarei

Roney

⁠todos os dias
os inimigos me enterram,
mas como semente eu vingo.

⁠Nesta cidade velha, eu saio na rua e posso ver nossos jovens fantasmas dançando sob a luzes fracas dos postes, como se tivéssemos todo o tempo desse mundo.
Nós tínhamos.
Achamos por um momento que o amor era a melhor sensação do mundo.
Pensamos que a paixão que queimava dentro de nós era a vida.
Mas foi só por um instante.
Quando o sol apareceu não acreditávamos mais nessa paixão ardente.
Estúpidos. Éramos jovens demais para saber que tínhamos tudo.
E só depois de uma vida inteira que
percebemos que o amor era de fato a melhor sensação do mundo.
Que era a única coisa nessa existência vazia que realmente valia a pena.
Mas agora é tarde.
Você partiu e restou apenas nossos jovens fantasmas apaixonados, dançando em uma noite de verão, em um looping infinito.
Espero que em outra realidade não cometamos os mesmos erros.
E que na próxima vida sejamos mais do que dois estúpidos jovens.
⁠

⁠TRIBUTO

Eu acato cada verso de uma poesia
Com gosto de ventura e de passado
Onde cada ritmo é um elevo sagrado
De dourado sonho e sentimental via
Bendigo o vocabulário em sintonia
A ousadia duma inspiração, ao lado
A poética que faz do bardo fadado
Ao tom intenso que d’alma contagia

Os versos são eternos, com riqueza
Da mente que tem saudade, tristeza
Também, de ser emotivo, ser amado
Sensação que torna vez em quando
A imaginação no imaginário voando
Para se tornar no aplauso venerado

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
13 fevereiro, 2022, 15’25” – Araguari, MG

⁠eu precisei

eu tive que ir embora
precisei te perder para me conhecer
e me amar de verdade
precisei quebrar a cara e tropeçar várias vezes
pra conseguir achar meu lugar no mundo
eu tive, tive que te perder
tive que correr de você
ir embora como se não importasse
como se não fosse nada
mas você era tudo, sempre foi tudo.
eu ainda estou me procurando
em becos e ruas sem saída
bosques e florestas fechadas
mas agora, acho que sei por onde começar
e qual caminho me trará meu próprio rosto
e acho que agora
darei de frente comigo mesma.

⁠Eu só escrevo quando dói. Antes de qualquer sensação, qualquer sentimento, qualquer faísca que seja, dói. Essa revelação imediata me veio quando, após vários dias de sol, a chuva inesperada invadiu minha janela, molhou meus móveis, tapetes, colchão. Molhou aquele velho livro do Carlos Drummond de Andrade onde ele conscientemente dizia a si mesmo que o amor é mesmo inesperado. Hoje é domingo e nem eu, nem você nem ninguém sabe o que será. Eu realmente só escrevo porque dói. Se não doesse não me faria limpar a escrivaninha, abrir o caderno e sacudir a velha caneta na esperança que saísse tinta. Sabe aquela janela? Aquela que eu esqueci aberta e permitiu que a chuva se vingasse de mim pelas tantas vezes que reclamei do sol? Ela agora está entreaberta e nela vejo um céu nublado como nunca. Nunca escrevi em dias ensolarados. Porque afinal eu só escrevo quando dói e em exatos 173 dias nunca escrevi, mas como o próprio Drummond disse, eu preciso te pedir: reserve-se todo para as bodas que virão e se não com essa flor, com outra. E ao contrário dele eu tenho certeza que virão, mas eu duvido quando ele diz que o amor no claro é sempre triste. Ah, Drummond, eu só escrevo quando dói e aquele agosto me livrou de toda a dor. Houve um príncipe em um cavalo preto que me resgatou de muitas dores. Mas você, Drummond, me alertou sobre o amor que sobe árvores e se estrepa e sangra. Sangra muito. Eu só escrevo quando dói e se dói é que estou viva, ah, hoje eu não morro, não morro porquê me sento na cadeira do cinema e espero o filme de Carlito, ah, Carlito. Eu só escrevo quando dói e me dói que não tenhamos aprendido a equação que resulta em não magoar o outro, ela me parece digna de dar o Nobel a quem resolvê-la. Mas me resta, Drummond, agradecer àquela linda alma por todos os dias de sol, por todos os dias que não escrevi, por todos os dias em que não houve chuva, nem sangramento.

Por várias vezes eu achava que conhecer pessoas era uma perca de tempo.... Mais eu descobri que precisamos fazer apenas uma coisa, saber procurar uma pessoa que vale a nossa atenção, a nossa amizade, a nossa preocupação.
Pois ainda existem ⁠ pessoas que valem a pena conhecer!!

⁠EU SINTO MUITO

Eu sinto a dor,
O horror, a ferida aberta;
Esse calor que queima,
O frio que corta,
A casca deserta.

Eu sinto a culpa,
A exaustão, o mal tão carente;
O sol que me cega,
A chuva que cai,
A alma ausente.

Eu sinto as horas,
O passado, o futuro que morre;
O presente que grita,
O silencio que abraça
- Prisão que socorre.

Eu sinto os sorrisos
Tocar-me os ouvidos,
Cobrando atenção... ;
Eu sinto saudade,
Eu tenho vontade,
Eu quero o perdão!

Eu sinto muito!

Itamar FS

⁠O DIA QUE EU MAIS CHOREI

Quando embalsamei o meu corpo
No elixir sagrado - Vinho Panteístico
Que os deuses sorvem do ''místico''
Rebanho - salguei-me, absorto!

Chovia em todo meu ser, navalhas,
Perfurando-me o peito e os olhos;
E o mar, que chocalhava-me os ossos,
Chocalhava também as minhas falhas.

E só, no se ir das ondas, eu naufraguei
Meu barco nos corais: tanta beleza
Tinha no olhar, tanta sede; - Afundei

No azul de um céu que encontrei...
E ao beber de minha própria profundeza,
M'embriaguei, Tornei-me Deus, e me afoguei!

Itamar FS

⁠Para quem está de fora é fácil julgar!

Eu quero ver, vestir o Branco e fazer a caridade para ao próximo. Parem de nos julgar dizendo que, só porque cultuamos o nosso Sagrado, nossos Orixás e Guias, vamos para o inferno.

Parem de brincar de ser Deus, pois somente Ele sabe das nossas lutas, fraquezas e necessidades, e também cabe somente a Ele o nosso destino. Intolerancia Religiosa é crime! Que Pai Oxalá os abençoe sempre! Axé.

⁠Um dos meus prazeres é cozinhar. Entretanto, faz uns dias, eu fui para a cozinha fazer aquilo que já fizera centenas de vezes: cortar cebolas. Ato banal, sem surpresas. Mas, cortada a cebola, eu olhei para ela e tive um susto! Percebi que nunca havia visto uma cebola. Aqueles anéis perfeitamente ajustados, a luz se refletindo neles: tive a impressão de estar vendo a rosácea de um vitral de catedral gótica. De repente, a cebola, de objeto a ser comido, se transformou em obra de arte para ser vista! E o pior é que o mesmo aconteceu quando cortei os tomates, os pimentões... Agora, tudo o que vejo me causa espanto. Então me levantei, fui à estante de livros e de lá retirei as "Odes Elementales", de Pablo Neruda.
Procurei a "Ode à Cebola" e lhe disse: "Essa perturbação ocular que a acometeu é comum entre os poetas. Veja o que Neruda disse de uma cebola igual àquela que lhe causou assombro: 'Rosa de água com escamas de cristal'. Não, você não está louca. Você ganhou olhos de poeta... Os poetas ensinam a ver".
Ver é muito complicado. Isso é estranho porque os olhos, de todos os órgãos dos sentidos, são os de mais fácil compreensão científica. A sua física é idêntica à física óptica de uma máquina fotográfica: o objeto do lado de fora aparece refletido do lado de dentro. Mas existe algo na visão que não pertence à física.
William Blake sabia disso e afirmou: "A árvore que o sábio vê não é a mesma árvore que o tolo vê".
Sei disso por experiência própria. Quando vejo os ipês floridos, sinto-me como Moisés diante da sarça ardente: ali está uma epifania do sagrado. Mas uma mulher que vivia perto da minha casa decretou a morte de um ipê que florescia à frente de sua casa porque ele sujava o chão, dava muito trabalho para a sua vassoura. Seus olhos não viam a beleza. Só viam o lixo.
(...) Há muitas pessoas de visão perfeita que nada vêem. "Não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores. Não basta abrir a janela para ver os campos e os rios", escreveu Alberto Caeiro, heterônimo de Fernando Pessoa. O ato de ver não é coisa natural. Precisa ser aprendido. Nietzsche sabia disso e afirmou que a primeira tarefa da educação é ensinar a ver.

⁠"Quando a tarde
Estava no auge da sua
beleza,
eu pensei na tua sutileza
quando escreve teus pensamentos
salpicados
de interrogações."
***

✍️💓🎶✍️

"Francisca Lucas"

⁠Eu sei que mudei e estou mudando, cada tropeço me faz olhar bem onde piso,cada decepção me ensina onde investir e cada traição me faz escolher bem em quem confiar!