O Sol e o Vento
JOGAR VERSOS
Jogar versos de amor me fascina
É um jogo de terna emoção
As palavras vestidas de rimas
Fazem festa no meu coração
Num caminho florido do campo
Tinha uma ponte sobre o Ribeirão
Lá passava uma linda menina
Que era dona do meu coração.
Se eu pudesse, voltava no tempo
Só pra vê-la vagando entre flores,
Borboleta bailando ao vento,
Solfejando cantigas de amores.
Se eu soubesse voar como o vento,
Sairia pelo mundo afora
Procurando aquela que um dia
Me amou e de mim foi-se embora
O vento passou trazendo algo que parecia não estar tão distante.
A se eu não me preocupasse tanto com o vento, teria algo melhor pra vida.
Atraso é essa minha mania de me agarrar a âncoras, quando tudo o que eu preciso são velas. Para fazer, dos ventos que há tempos assombram os meus mares, movimento.
Gosto do desafio de crer no que não se vê,
Gosto da química imperfeita que salpica emoções,
Gosto da brisa de primavera e da chuva breve,
Do cheiro do orvalho, do impalpável vento e suas canções...
E então você grita aos quatro ventos o que sente em silêncio, mas aos ouvidos dos receptores só passa aquilo que eles querem ouvir.
Até que chega uma hora que o vento para de soprar e mais nenhuma mensagem é levada, e quando resolvem ouvir, não existe nada mais lá.
Ao vento, foram as palavras.
Ao léu, o mesmo sentido:
Nem uma brisa de amor;
Nenhuma atitude à favor.
Uma capa de verdade,
Conteúdo vazio.
Não há arrependimento,
mas tudo foi uma droga.
Quase o meu vício.
Sigo minha vida em zigue-zague.
Colecionando as pedras em meu caminho.
Descansando somente ao término de cada ladeira.
Sempre contra o vento.
De onde muitos estão a fugir.
Eu estou a atacar.
A caminho das tempestades...
Cidade de poucas ruas, quando eu for, um dia desses.
Quero poeira em meus olhos.
Vento frio de madrugada, e a mesma mulher pra amar.
O silêncio das palavras...
Sábias palavras são ditas através do calado e sábio silêncio
Para que mil palavras ditas em alta voz, jogadas ao vento,
se há a opção de dizê-las em silêncio?
Sabedoria não é chamar o cuspir das frases de inteligência,
Mas, a de saber transmiti-las sem gerar ofensas.
Quando um pássaro machuca suas asas, passa dias no ninho, tendo de observar outros pássaros circularem pelas árvores, darem os loopings que ensinou a muitos deles... A subirem, descerem, sumirem e voltarem. Pode acontecer durante a primavera, estação mais linda e colorida, durante a qual é esplendoroso voar entre os bosques cheios de flores; às vezes durante o verão, quando os mergulhos no mar satisfazem tanto quanto a brisa que sentem nas penas quando o sol finalmente dá uma trégua; ou durante o outono, quando tem que se preparar para o inverno, observando tudo ao seu redor ir de cores vivas e quentes a mais amenas e frias; durante o inverno, voar, apesar de não parecer, aquece seu coração, faz o sangue circular e com que ele se sinta vivo.
E durante estes momentos ele se questionará "Mas por que comigo?". Aos olhos dele ele é o infortunado que machucou as asas durante sua temporada preferida... O que na verdade é mentira, pois ele ama todas elas. O que não suporta é ter suas asas podadas como a copa das árvores as são por crescerem demais... Ele quer sempre poder crescer mais e esse tempo em que é impedido de voar, tira dele toda a satisfação e a sensação de liberdade que corre por suas veias. Ele se torna um observador, enquanto na verdade, seu interior anseia por sentir o vento por entre as penas e o poder da imensidão ao seu dispor.
Mas todos passamos por fases necessárias e "impuláveis", se é que essa palavra existe, e todos somos obrigados a lidar com elas quando elas chegam. No final das contas vira tudo aprendizado.
E quando a fase passa, a gente suspira, ergue as asas e voa outra vez.
Pois afinal, qual pássaro desistiria de voar?
NG.
Dizem que um poema carrega o poder da palavra. Gritei chuva, caiu granizo. Sussurrei vento, choveu na alma.
Nosso caminho pode nos levar a muitos lugares, e, para aprender sobre eles, é preciso ser como a água e nos adaptarmos ao curso dos acontecimentos. Como o mundo nunca se adaptará a nós, devemos ser flexíveis como o bambu, que balança com o vento mas não se quebra.
Eu acho que tudo está escrito. Na verdade eu tenho quase certeza! Porque eu sempre planejo tudo.. Mais sempre vem um vento que me leva pra outro horizonte. E não é que lá, no final das contas tudo se encaixa bem?!
A moça corria, seus cabelos voavam, ela dançava ao som daquele bandolim. O vento fazia parte da orquestra e ela girava… Girava até cair de vez naquela plantação de trigo. Seu vestido floral a deixava mais jovem. Não parecia a mesma que sofria pela falta de amor que agora era suprida pela dança que ela fazia com a solidão. A moça era bonita, seu sorriso colocava cor. Pintava o céu com seus olhos e adoçava os dias com sua voz. A mesma vivia cada dia como se fosse o único, pois, a vida não é digna de se desperdiçar.
CARACÓIS
pinceladas do vento
ondular
emaranhado dançante
pulsante
cumplicidade coreografada
psicografada
na qual sem um não há
cachos cacheados
desenha o ar
enredando movimento
suspiro de brisa
brisar
em espirais paralelos
disformes iguais
pensamento voado
presenciado
feito ar
tá aqui
