O Poeta e o Passarinho

A arte é a expressão da solidão para encantar plateias.

O amor é uma guerra.

Ficar consigo a sós, jamais em SOS.

Gosto de coisas simples: café com leite, arroz com feijão, goiabada com queijo, paçoca e abraço de amigos.

Há dias em que nos odiamos um pouco mais para saber se ainda estamos vivos.

Coragem é tão forte quanto covardia. A diferença é que a primeira é movida pela liberdade, a segunda pela fraqueza. Sim é uma força provida por miséria afetiva. Covardia produz também um hiato entre o caráter e o amor. Amor com falta de caráter é egoísmo.

Hiato é uma palavra linda com significado triste. Há beleza na tristeza. Feio é o desencanto.

Viver é uma fúria adolescente à sabedoria anciã.

Crianças levam tombos. Adultos dão rasteiras.

Tudo que a gente quer é encontrar alguém para se perder e atravessar a rua de mãos dadas.

Escrever é viajar, só, com passagem de ida.

A realidade é um filme sem trailer.

Pessoas são carros alegóricos desgovernados numa avenida de selfies.

O amor é para quem tem disposição em viver na guerra, mas saborear a trégua.

"Somos obrigados a sumir no muro de certas interrogações, Difícil as vezes é descer"

"Somos obrigados a sumir no muro de certas interrogações, Difícil as vezes é descer"

"Hoje enxuguei a saudade que de meus olhos brotava"

"O arrogante, arrogância arrota"

"Hoje em dia há muito ego e pouco eco"

"Meu amor ainda está escrito na primeira pessoa"