O Poeta e o Passarinho
Flores
Se um dia me encontrares nas bancas
cheirando o perfume das flores
não ache que estou louco, ou coisa e tal...
estou apenas matando a saudade de você...
Fantasmas
Vejo pelas vidraças da janela
Na antiga igreja
Um menino a brincar na chuva
Será ele um fantasma?
Pois só um morto
Consegue aproveitar a vida
Que os vivos mataram...
Agora eu seu que todos os garotos só gostam de carros e jogos.... Eu disse:
- Eu estou na rua por você.
Quem quer então me matar de amor embaixo de um caminhão de desejos?
Porque eu sou um garotinho bêbado baybe, livre solitário e poeta... Não fique se não gostar da brincadeira.
Dá-me
Dá-me estrelas,
Em noites sem luar,
Para que eu possa sorrir e cantar...
Das trilhas calçadas em pedras,
Faíscam fagulhas de dor,
E neste instante é tudo que não preciso...
Dá-me estrelas,
Que o fulgor venha de longe,
Já me alegram os sentidos...
Dá-me também...
Do trigo da vida,
Da água que tudo agita,
E do sal tempero de toda felicidade...
Dá-me sonhos,
E, que eu possa descansar...
Agora posso sonhar,
Me permitindo viver a vida,
Em um sonho belo,
Que o acaso posso me levar.
Jmal
2014-02-12
Desabafo
Posso dizer, necessito dizer,
O que me punge a alma e o coração:
É ver estrelas, lá no profundo azul,
Tão admiráveis, tão reais,
E não poder obtê-las,
Ou quem sabe Tê-las flamejando em nossas mãos,
E não permiti-las escaparem por entre os imaginários dos dedos!
Jmal
2014-02-20
Das saudades
saudade é um sentimento que não tem dono
não escolhe lugar nem alugar
apenas chega e faz barulho!
remanescentes na manhã
podemos viver do que jeito que desjar-mos viver!
abraçar a sorte de nossas proprias maos!
podemos criar mil desculpas e ideias
sonhar o mais simples dos sonhos!
só a pureza do amanha, faz sermos remanescentes de mundo
que se destrói dia apor noite, palavras apos julgamentos!
só os que matam a frieza, alcança a aurora de seu mais profundos sonhos
e no amor; viver sem saber nem ao menos explicar
pois a transformação de dentro, reflete la fora!
"Fito-me no espelho
E procuro desesperadamente
Um ser solitário e conflituoso,
Que se perdeu de mim:
A poeta."
Mas se há angústia em todo ser que vive
Só cumpro a regra de existir, que agride
Mas não sou louco, poeta, nem santo
Apenas canto, e desafino triste.
Arita Damasceno Pettená (28 de junho de 1932) é uma poetisa, professora e política brasileira natural de Florianópolis e radicada na cidade de Campinas (São Paulo).
A arte de voar
Então...
Escreva
para sair de ti
e invadir o outro
sem permissão ou aviso
sem culpa
Escreva
para libertar-se
para nutrir a alma de sentimentos
a tua, a minha... de todos
Então...
escreva
para renascer
Voe minha bela Fênix
não há gaiola para ti
...escrever é a minha maneira
de preencher um pouco
do meu vazio...
um jeito que encontrei
de não me sentir
tão só...
...não sou poeta,
sou solidão...
SINTÉTICO
Com sua pose magnífica
Não exita
Caminha sinteticamente
Vive falsamente
Porque quando chora
Não há lagrimas
E quando sorri
Não há marcas
Ela se dá bem
Ela sempre se sai bem
Com sua vida de plástico
E seu sorriso simpático.
Insônia
Essa insônia que vos digo, não é sozinha. Na verdade ela é uma resultante. Ela vem de tantas coisas, tantas causas.
Parece que eu estou sempre angustiado, a angustia de dever ao mundo o poema perfeito, sei da impossibilidade, mas isso me move, move meus dias, meus passos, meus olhos e gestos. Quem sabe o mundo me dê as letras que faltam naquela palavra, ou me dê mais um dia, como hoje. Pra que eu busque as minhas perfeitas imperfeições.
Angustia de querer fugir pra longe, cheirar o céu e beijar a terra.
Amo sentar no sofá, fumar meu cigarro, discutir comigo sobre minhas discussões comigo.
Acho perfeito me imaginar namorando com cada moça que passa por meus olhos. Vejo namoro, casamento, filhos, família, tudo perfeito. Mas quero nada disso, tenho prazer na tristeza e na solidão. Não conseguiria seguir ao lado de alguém. Sou um quebra cabeças, sem desenho algum, que sobram peças, peças que não se encaixam.
Mas a coisa que mais me intriga, não é o frio na barriga, nem a rima perdida. É rimar sem perceber, enquanto tenta escrever, que a grande ironia, é o perceber... Que o problema de ser poeta, é não ser.
CUPIDO (EROS)
DISTRAÍDO EU ANDAVA NAQUELE DIA
QUANDO EROS, O CUPIDO ME ATINGIU
COM SUA FLECHA ENCANTADA E FRIA
E FOI ENTÃO QUE ESTE AMOR SURGIU.
COM O PASSAR DOS DIAS O AMOR CRESCEU
TAMANHA ERA TODA MINHA EUFORIA,
SENDO ELA A MELHOR COISA QUE ACONTECEU
JUSTO EM UM MOMENTO DE MELANCOLIA.
E AMANDO ELA ME SENTIA UMA CRIANÇA,
CHEIO DE AMOR NO PEITO, MUITA ENERGIA,
FOI ASSIM QUE ME APROFUNDEI NESTA DANÇA.
MAS O AMOR ÀS VEZES É COMO UMA LANÇA
QUE PERFURA DOLORIDAMENTE A PELE FRIA,
COMEÇANDO BEM, MAS SANGRANDO SEM ESPERANÇA...
Particularidades Do Meu Ser!
Minha mãe é a lua,
Sou irmão de todas as estrelas,
Filho primogénito do sol,
Neto do ar,
Condão do luar,
Sobrinho do vento.
Eu sou enteado da terra,
Acórdão do céu,
Reverso do arco-iris,
Vizinho de uma formiga,
Advogado das borboletas,
Pai coruja de um beija-flor,
(...) Sou poeira esquecida
nas gavetas de um trovão,
sei que pareço ser estranho,
mas isso pouco importa, pois não?
Porque,apesar de tudo,
Eu Sou Poeta de coração.
Morgado Mbalate
Fazer poesia é como amar através de palavras. É fazer com que elas se aconcheguem nos espaços escondidos de cada um. Poetas e seu dom de encantar o mundo. De encantar os desejos datravés das escritas. De fazer com que tudo seja possível nos lugares mais pequeninos que a vida tem. Eu penso que fazer palavras namorarem é mais nobre que ter títulos e posses. É que as palavras só namoram quando amam de verdade!
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