O meu Amor foi em Vao

O Trem das Cinco e Quinze

Na Suíça, os trens são pontuais como o bater de um relógio de cuco. Foi às cinco e quinze da tarde, precisamente, que ela entrou no vagão carregando uma mala de rodinhas desengonçada e um livro sob o braço. Ele já estava lá, sentado próximo à janela, com os olhos perdidos nos Alpes que desfilavam como pinceladas brancas e cinzas. O sol de inverno, baixo e pálido, fazia o lago de Zurique cintilar à distância, como um espelho quebrado.

Ele a viu primeiro tropeçar no degrau do trem, recuperar o equilíbrio com uma risada abafada pelo cachecol vermelho. Ela se sentou diagonalmente a ele, dois assentos de distância. Entre eles, apenas o silêncio alpino e o leve rangido do trem nos trilhos. Até que, em algum momento após St. Gallen, ele perguntou, em um alemão hesitante, se ela sabia a que horas chegariam a Lucerna. Ela respondeu em inglês, com sotaque francês: "Você fala como quem decorou as frases de um manual ontem à noite". Ele riu, confessando que era brasileiro, um arquiteto em fuga de um projeto mal resolvido no Rio. Ela, por sua vez, era belga, pianista, voltando de um concerto em Viena onde havia tocado Chopin para uma plateia de casacos de pele e suspiros contidos.

No vagão-restaurante, dividiram uma garrafa de vinho branco suíço tão seco quanto o humor dela. Ele falou de linhas retas e concreto; ela, de escalas menores e metrônomo. Quando o trem atravessou um túnel, a escuridão os uniu mais do que a luz: naquele breu repentino, suas mãos se encontraram sobre a mesa de mármore, e nenhum dos dois soube dizer quem havia se movido primeiro.

Em Lucerna, desceram juntos, embora ela devesse seguir para Bruxelas e ele para Milão. Na plataforma número 3, sob o relógio que marcava sete e quarenta e três, ele lhe deu um cartão de visita rabiscado com o número de um hotel em Veneza. Ela lhe entregou uma partitura improvisada no verso de um mapa de trem, com notas que subiam e desciam como os trilhos que os haviam levado até ali. Prometeram escrever, ligar, encontrar-se na primavera. O beijo foi breve — um sopro de vapor no ar gelado —, mas suficiente para que, anos depois, ambos ainda se perguntassem se o gosto daquele momento havia sido de vinho, neve derretida ou simplesmente de *quase*.

Ele seguiu para o sul, onde o concreto de seus projetos ganharia raízes. Ela voltou ao norte, onde as teclas do piano a esperavam, frias e pacientes. Escreveram-se por um tempo, cartas que levavam semanas para cruzar a Europa, até que uma delas se perdeu no correio de Berna, e a outra, por orgulho ou cansaço, nunca foi reenviada.

Anos mais tarde, numa estação em Genebra, ele reconheceria uma melodia ao piano distante — *Nocturne op. 9 nº 2* — tocada por mãos que já não usavam anel. Sentado num banco, deixaria o trem das cinco e quinze partir sem ele, paralisado pela doce crueldade de um destino que os reunia apenas em segundas estrelas, estações erradas, e em todas as versões não vividas daquela tarde nos Alpes, onde o amor foi tão preciso quanto um horário de trem, e tão fugaz quanto o vapor de seu hálito misturando-se ao frio.

⁠Uma dor cravada no peito,
Vinda de quem mais esperei.
Mas, como a flor que eu cultivei,
Foi nela que aprendi a força do amor.

Ela se foi, mas o que ficou
Foi a lição do amor que renova,
Renovando a vida a cada passo.

⁠"E assim, amei você... Não como queria, não como sonhei, mas da única forma que me foi permitida: em silêncio, na saudade e para sempre."

"⁠Você foi incapaz de me dar aquele filho que eu tanto te pedi, o quanto que eu falava na sua barriga que eu gostaria que fosse homem! Homem com H maiúsculo. Eu não te pedia mais nada, eu te dei tudo, meu amor, meu cuidado, meu carinho, te dei casa, comida, roupas, jóias, sapatos, tudo aquilo de mais caro que eu pude te dar. A única coisa que quis de volta era um filho macho. E você me veio com “essa” menina, gritava Arnaldo, dentro de casa. Valquíria tinha apenas 5 anos de idade". O Destino de Irene

⁠A culpa não foi minha por n ter correspondido , foi sua por ter colocado muita expectativa.

⁠Poderia ter sido apenas mais uma noite. Não foi. O arrebatador tormento contido naquelas pupilas, trouxe à tona a verdade de uma alma perdida, náufraga em si mesma.

⁠O medo foi maior que qualquer outro sentimento, a insegurança foi maior que qualquer certeza...
A razão venceu o amor.
Flávia Abib

⁠Foi tua mão que eu sempre quis segurando a minha, foi no teu coração que desejei fazer morada para meu amor, foi na tua alma que reconheci a minha.
Flávia Abib

⁠Você foi apenas o delírio de uma paixão, você foi mera ilusão.

Flávia Abib

⁠O começo da nossa jornada foi espetacular, e o destino promete ser ainda mais deslumbrante, quando formos idosos e os sentimentos se renovarem em mim, quando me encantar com o seu olhar, quando as palavras falharem, quando você segurar o meu coração com ternura, terei em minhas mãos todos os sonhos que sempre almejei.

⁠⁠O papel de um teólogo nunca foi aceitar crenças sem discuti-las.

⁠Você Foi Uma Ilusão!

Você foi um enigma que tentei desvendar,
de uma história que comecei a contar,
num livro que não consegui terminar,
porque você foi uma ilusão que eu criei,
num sonho lindo que ousei sonhar,
mas a realidade insistiu em me acordar.

Esperança nos Contornos do Acaso

Foi sorte eu te conhecer?
Ou será que foi o sussurro da esperança,
Desenhando em nuvens de um amanhã incerto
A promessa de um céu azul em dias cinzentos?

Nos teus olhos encontrei a calmaria,
Reflexos dourados de um sol poente
Que mesmo ao se despedir, promete retornar.
Seria então destino, essa tua chegada súbita,
Ou apenas a vida se desdobrando em poesia?

Nas trilhas onde o acaso nos guiou,
Descobri flores brotando em fissuras de pedras—
Beleza resoluta, nascida onde menos se espera.
Talvez o amor seja isso:
Uma esperança persistente,
Que brota e floresce nos terrenos mais áridos do ser.

Sim, foi sorte—a mais rara e bela—
Mas também foi a esperança,
A mesma que pinta de cores vivas
Os quadros ainda por completar de nossas vidas.
No entrelaçar de nossas mãos,
No encontro de nossos passos,
Celebro o acaso e cultivo a esperança,
Porque foi sorte, sim, mas é amor que nos sustenta.

Em cada amanhecer, escolho acreditar:
Que mais do que sorte, é um milagre suave,
Este encontro entre almas,
Que tecem juntas a tapeçaria dos dias,
Colorindo o mundo com tons de eternidade.

⁠MENTIRA

Acreditei em ti, poética, no emocional
Verso, foi assim, que me vi com ilusão
Cevando dentro de mim algo especial
O amor singelo e ledo, na composição
Pensei ter alcançado então, um final
Enredo, cheio de alegria, de emoção
Tão desejado, e, tão transcendental
Num soneto com sentido e sensação

Tudo em vão, mentiste, burlou tudo
Disfarçou cada detalhe do conteúdo
Deixando túrbido poetizar que delira
Ah! a ode de paixão que tanto ansiei
E o sentimento que contigo poetizei
Acabou, afinal, sendo uma mentira!

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
08 maio, 2024, 13’18” – Araguari, MG

Nunca houve problemas em só falar de rosas, o problema maior sempre foi omitir sua completa forma deixando de falar do s espinhos.

Escolhi viver a maternidade e foi a melhor escolha da minha vida.

⁠Escolho amar-te, mesmo distante. Essa decisão não foi por conveniência, mas por convicção. Amar à distância é cultivar um jardim no coração, onde a saudade rega cada flor e a esperança as faz florescer. A distância separa corpos, mas não apaga a chama do amor verdadeiro que escolhi nutrir por você.

⁠O que me trouxe de volta foi a saudade.

⁠Parece que foi ontem


Parece que foi ontem
Que te vi de cantinho
Te olhei de ladinho
E te quis só para mim

Parece que foi ontem
Que seus olhos escuros
Me fitaram um segundo
E meu coração sorriu

E por falar em sorrisos
Com o seu sorriso fatal
Me ganhou por inteira
Nunca me senti igual

Hoje você habita meu peito
Preenche meu ser
Cuida das minhas feridas
E dá sentido ao meu viver

E em meio a todas as incertezas
Posso dizer sem sequer duvidar
Que eu amo amar você
E pra sempre escolhi te amar ❤️

Por muito tempo o silêncio foi a companhia mais leal à minha boca. Dela a palavra se perdeu. Engoli e com força o vômito, o suspiro, o choro, o rancor, a dor, a raiva. Às vezes, até mesmo a alegria. Esse medo bobo de desagradar que implantaram dentro de mim. E nesses movimentos caóticos me perdi dentro de mim mesma. Me afoguei no mar de palavras que permaneceram em tempestade, me puxando para dentro, não permitindo emergir. Esse mar que me tira a liberdade e que me faz muda diante, principalmente, daquilo que me fere a pele. E venho escolhendo todos os dias a desaprender o silêncio. A reencontrar a palavra, a não mais engoli o que me tira o sono. O que deixa na boca um sabor amargo. ⁠