O Copo Nao esta meio Cheio

Nada é menos digno de honra do que um homem idoso que não tenha outra evidência de ter vivido muito exceto a sua idade.

Levante todos aqueles que estiverem caídos em seu redor. Você não sabe onde seus pés tropeçarão.

Ainda não sou suficientemente jovem para saber tudo.

Amizades são inexplicáveis e não devem ser explicadas, se não se deseja destruí-las.

Nunca encontrareis a poesia se não a tiverdes dentro de vós.

Nem mesmo o homem mais bondoso consegue ficar em paz, se isso não agrada ao seu vizinho mau.

Basta sentir que se poderia viver sem escrever para já não se ter o direito de fazê-lo.

Fazer grande estardalhaço a propósito de uma ofensa de que fomos vítimas, não atenua o desgosto, mas aumenta a vergonha.

Posso ser um novo Di Stéfano, mas não posso ser um novo Pelé. Ele é o único que ultrapassa os limites da lógica...

Mas depois há a manhã seguinte... e a certeza de que não estou tão disponível como eu julgava estar na noite anterior.

Aquilo que o homem uniu a natureza não consegue separar.

Não dês a ninguém aquilo que te peça, mas aquilo que achas que necessita; e suporta logo a ingratidão.

A política talvez seja a única profissão para a qual não se julga necessária uma preparação.

Não te convenças de que a tua verdade possa ser encontrada por qualquer outro.

As mulheres não podem amar um homem em quem os olhares da mais afectuosa simpatia não insinuam calor ao coração.

Nunca houve criança tão amável a ponto da própria mãe não ficar satisfeita ao conseguir adormecê-la.

Não existe vingança melhor de que aquela que os outros infligem ao teu inimigo. Tem até o mérito de deixar-te a parte do generoso.

Como é conveniente e agradável o mundo dos livros! - se não se atribuir a ele as obrigações de um estudante, nem considerá-lo um sedativo para a preguiça, mas entrar nele com o entusiasmo de um aventureiro!

O meu sonho é dever muito, não ter nada e, o resto, deixar para os pobres.

As Coisas

A bengala, as moedas, o chaveiro,
A dócil fechadura, as tardias
Notas que não lerão os poucos dias
Que me restam, os naipes e o tabuleiro,
Um livro e em suas páginas a desvanecida
Violeta, monumento de uma tarde
Sem dúvida inesquecível e já esquecida,
O rubro espelho ocidental em que arde
Uma ilusória aurora. Quantas coisas,
Limas, umbrais, atlas, taças, cravos,
Servem-nos, como tácitos escravos,
Cegas e estranhamente sigilosas!
Durarão para além de nosso esquecimento;
Nunca saberão que partimos em um momento.