O Amor Nao Morre apenas Adormece

Não, a vida não é uma festa permanente e imóvel, é uma evolução constante e rude.

Não é a fome, mas, pelo contrário, a abundância, o excesso de energias, que provocam a guerra.

As mulheres vêem tudo ou não vêem nada, segundo as disposições da sua alma: a única luz delas é o amor.

O saber que não vem da experiência não é realmente saber.

A agitação contínua numa vida tumultuosa não é atividade saudável, mas inquietação.

Quando me contrariam, despertam-me a atenção, não a cólera: aproximo-me de quem me contradiz e instrui.

Se temes a solidão, não tentes ser justo.

Deus não pertence a nenhum povo.

Mais um ano. Mais um palmo a separar-me dos outros, já que a vida não passa de um progressivo distanciamento de tudo e de todos, que a morte remata.

A alma humana é feita para não estar sozinha.

As nossas maiores dissimulações são desenvolvidas não para esconder o que há de ruim e feio em nós, mas o nosso vazio. A coisa mais difícil de esconder é aquilo que não existe.

Existem duas espécies de idiotas: aqueles que não duvidam de nada e aqueles que duvidam de tudo.

Uma verdade claramente compreendida não pode ser escrita com sinceridade.

Não se compõe uma sabedoria introduzindo no pensamento os resíduos diversos de todas as filosofias humanas, tal como não se fica com saúde engolindo o conteúdo de todos os frascos de uma velha farmácia.

No fundo, sinto que a minha vida é sempre governada por uma fé que já não tenho. A fé tem isto em particular: mesmo quando desaparece, continua a agir.

O elogio que se conquista em não se deixar ofender supera a glória que se ganha vingando-se.

A vida humana não tem só um nascimento, só uma infância, é feita de vários renascimentos, de várias infâncias.

A verdade não é a estrada para a riqueza.

Geometria dos ventos

Eis que temos aqui a Poesia,
a grande Poesia.
Que não oferece signos
nem linguagem específica, não respeita
sequer os limites do idioma. Ela flui, como um rio.
como o sangue nas artérias,
tão espontânea que nem se sabe como foi escrita.
E ao mesmo tempo tão elaborada -
feito uma flor na sua perfeição minuciosa,
um cristal que se arranca da terra
já dentro da geometria impecável
da sua lapidação.
Onde se conta uma história,
onde se vive um delírio; onde a condição humana exacerba,
até à fronteira da loucura,
junto com Vincent e os seus girassóis de fogo,
à sombra de Eva Braun, envolta no mistério ao mesmo tempo
fácil e insolúvel da sua tragédia.
Sim, é o encontro com a Poesia.

(Poesia feita em homenagem ao poema Geometrida dos Ventos de Álvaro Pacheco)

Não podemos fazer tudo imediatamente, mas podemos fazer alguma coisa já.