Nunca Diga que Ama uma Pessoa
povo.
Se você não faz o que o povo gosta, dificilmente ou quase nunca terá sucesso. Não adianta agradar só a crítica. Quem manda é o povo. Infelizmente! ( Ou felizmente)
SERTANEJO
Nunca escrevi sobre gado
Boiadeiros ou canhões
Plantadores de feijão
Pisadores de arroz
Só escrevo
O que as folhas pedem
Lembro que chorei ontem
Debaixo do jenipapeiro
Sentada sobre as folhas
Usando fraldas de pano
Eu cabia na palma da mão
Hoje ainda caibo
Mas me recuso
Estar nas mãos
De quem quer que seja.
a humanidade presenciou o maior ato de amor e nunca conseguiu segui-lo ... nunca provaram desse amor
nada faz sentido.
"minha inspiração é a tristeza, porque nunca soube escrever sobre o que me deixa feliz, talvez porque estes momentos foram tão pequenos, tão rápidos,que não houve tempo pra me ensinarem algo."
Nunca vi tanto problema diferentes causando a mesma dor em tantas pessoas ao mesmo tempo
Estamos em queda livre tentando ajeitar o paraquedas no meio do caminho
Até o ateu está ecoando a expressão de espanto enquanto diz "meu Deus😱"
É... Talvez, talvez eu nunca esteja acompanhada, talvez eu nunca case, talvez eu mesma consiga me completar, casar comigo mesma, talvez... A única certeza é que nunca viverei algo que não seja realmente verdadeiro... Não cabe na minha alma uma mentira tão grande quanto dividir o meu EU com quem não amo
Seus parentes nunca irão torcem por você porque suas mudanças despertam inseguranças ou refletem frustrações inconscientes, evidenciando mais os limites emocionais deles do que sua própria capacidade.
Eu me sinto tão confiante com relação a nós que me faltam palavras, e isso nunca aconteceu se tratando de amor. É algo puro, nada ensaiado, é natural, improvisado.
O MENINO DO CÉREBRO EXPOSTO
O menino do cérebro exposto nunca teve caminhos prontos.
Cada manhã era um recomeço.
Andava como quem não deixa pegadas no chão,
como quem sabe que o destino não pertence a ninguém.
Dentro de sua cabeça latejavam memórias indesejadas,
toques que não deveriam ter existido,
palavras que nunca deveriam ter sido ditas.
Era chuva demais para tão pouca infância.
E, ainda assim, ele sonhava com o sol.
Um corpo que pudesse brilhar,
uma mente que pudesse incendiar de luz —
mas a tempestade parecia não cessar.
Os primeiros erros, ele carregava como feridas.
Não eram seus, mas o peso recaía sobre ele.
Chovia e chovia,
e o menino aprendia a sorrir sem vontade,
a se calar quando tudo gritava por dentro.
No silêncio, nascia a resistência.
No papel, surgia um idioma secreto,
em traços e cores que buscavam curar o que o mundo insistia em ferir.
Hoje, já homem em travessia para a terceira idade,
ele olha para trás e percebe:
se pudesse ver seu passado inteiro,
talvez fizesse parar de chover.
Talvez resgatasse a infância roubada.
Mas é exatamente na chuva que floresceu.
Cada gota se fez semente.
Cada sombra, terreno fértil para a imaginação.
O menino do cérebro exposto não é só dor.
É coragem.
É poesia insurgente contra o silêncio.
É música que se recusa a calar,
mesmo quando o mundo só oferece tempestade.
Eis o recado:
o sol ainda vive nele.
A chuva o formou, mas não o venceu.
Agora, literatura e música se entrelaçam para dizer sua verdade:
a mente que foi ferida é a mesma que cria,
o coração que foi exposto é o mesmo que pulsa,
e o homem que nasce dessa travessia é, ao mesmo tempo,
chuva e sol.
