Nosso Amor So Aumenta

Sinto me tão só...mas tão só...que sou capaz de sumir se me ver no espelho...

Só há soluções porque existem problemas. E, acredite, são os problemas que fazem você se mover, não cair no comodismo e ir além.

“Só olhando para dentro de nós, refletindo muito e corrigindo nossos próprios erros, é que conseguiremos nos comunicar melhor, nos entender melhor e viver melhor com o nosso semelhante.”

Acaso pensam que lua e sol jamais se encontram? É só porque existir dói: é preciso ser plenamente humano ou mais que isso. Não inventaram o remédio para a morte, ainda não..." (Estranhos na noite, romance, 1988)

Eu te preciso, perto ou longe, tanto faz eu so sei que preciso de você..."

Poderia passar horas e horas só olhando sua foto, isso faz um bem pra mim

Vou acreditar até o final, toda noite os meus sonhos dizem para eu não desistir, só esperar

Só pode compreender o escritor quem conhece a linguagem da brisa, a textura dos senões e a (im)permeabilidade das palavras. Por isso o escritor ouve muito mais do que fala. E, ao ouvir, e sobretudo ao olhar, ele capta a alma, a essência das pessoas. Percebe o que talvez nem elas próprias saibam: descobre, quantas vezes mesmo sem querer, suas máscaras: entrevê suas hipocrisias, sente seus segredos, perscruta suas misérias." (Corina, 2007)

Num dia você acorda e não sabe se sua cama diminuiu ou se foi você cresceu. Só sabe que ali não te cabe mais mas não sabe pra onde ir.

As lágrimas descem só de pensar que não é mais rotina, te beijar. E que nunca mais vou poder fazer isso...

Usar as emoções na hora errada, só causa chatices!
— com Robson Almeida II e Robson Almeida.

Sobre oque?

Não sei. Não quero saber. Não me desperta o interesse. [Afinal, sobre oque mesmo? Sobre oque são seus textos?]
A resposta é simples; Sobre oque há de ver no mundo intimo. No meu intimo conturbado exponho, folha em branco, caneta na mão, inspiração transbordando pelos poros. Pronto, tudo feito, posso cometer o crime de me expor em forma de poema, em paz. Vida de escritor é literalmente um livro aberto. Minha dor agora virou talento, dom, prática.
[Mas, sobre oque?] Ainda não entendeu, meu Deus! Vou responder da minha forma, OK?
Nunca li um livro até o final, eu gostava de ficar inventando finais melhores pra eles, nunca entreva em concordância com o autor. Meus finais não precisavam ser felizes, bastavam ser interessantes. Foi a partir desse momento que comecei a virar fã das minhas próprias ideias. Foi quando resolvi me entender...

[E sobre oque você transborda?]
Não entendi. Mas como frase com palavras bonitas mesmo que não façam sentido viram poesia...Bem,.

"Eu transbordo a paz
De um copo plástico
E a marca de batom
Em suas bordas.
Transbordo a ausência
De quem nunca
esteve presente."

Descobri que as frases escritas em partes erradas não eram erros, eram acertos, apenas poesias disfarçadas de erros. Escrevo minhas dores porque se gritasse elas iriam me chamar de louca. Até que ponto poderei juntar a minha escrita com a minha lucides? A arte é a cultura mais evoluída querendo generalizar a loucura...

[Sobre oque?] Sobre mim, a paz de um domingo de manhã.

Só há um tipo de mentira boa, é a que você mente pra não machucar alguém, mas as vezes essa mentirinha legal machuca a você mesmo e perde a legalidade.

Seja a água no deserto, quando por lá estiver passando, que só o Senhor sacie a minha sede, que apenas a Tua presença me sustente e me dê forças pra continuar.

O silêncio da noite só revela o quão o meu coração está trincado pelas pedradas da vida.

Bons Momentos Vem e Vão, Mas Só Os Verdeiros Sentimentos Permanecem.

Quando a gente quer que o tempo corra um pouco mais rápido só por um dia, ele sorri pra você e segura os ponteiros do relógio.

Talvez meu jeito que seja o errado mesmo,talvez eu só encante quem na real não me conhece bem.

Eu já fiz tantas coisas que não queria, só para ver você feliz. E para ver você feliz eu quero fazer qualquer coisa

Não Só Me Dói o Fato de Ter Lhe Perdido, Mas a Questão de Já Existir Outro Em Meu Lugar.