Nosso Amor como o Canto dos Passaros

São quase seis e ele vêm surgindo como que entre os prédios, desafiando toda escuridão. Junto dele o canto solitário de um voador que nunca vejo e que sobrevive do que sei lá. E não me importo de outros mortais ainda estarem dormindo, é como se o espetáculo fosse inteiramente só pra mim.

Como?
Como você conseguiu?...como conseguiu me fazer amante?conseguiu trocar sem que eu percebesse a minha amizade pelo meu amor como me faz te amar?você voltou pra mime dessa vez não como amigo mas como amado...voltou e me arrebatou o coração...você voltou e me mudou inseriu-se em mim e mim não mais saiu mas não deixe ser apenas sentimentos porque eles sem ações são vazios que seja verdadeiramente real...ou surreal...mas que seja!que exista,que faça bem,que cuide,que dance,que queime,que cante,que seja apaixonante,arrebatador,e que me ame como eu te amo nem a mais e nem a menos!!!

É marina, marina marina! eu te amo e tu nem sabe! como queria estar com você agora, principalmente após suas duvidas, principalmente apos suas acusações sem provas, eu te amo assim mesmo, por que não amaria? de tudo que tu faz/fez, ninguem é perfeito! que atire a primeira pedra quem nunca errou, quem nunca pecou! o perdão é dom, não é para quem quer ter e sim para quem nasceu com! XD

Sinto-me como uma mini-saia verde esperando chegar a primavera.
às vezes o sol me vem como consolo,
ou estrategicamente aguardar o vento bater.
Mas o calor é breve,
e só porque não o sentem em demasia,
quase não se lembram do meu balançado.

"às vezes sinto-me como uma mini-saia verde esperando chegar a primavera."

Às vezes, abrir um caderno é como abrir a mim.

Eleições no Brasil são como uma pescaria: cada candidato-pescador lança sua isca e espera que o peixe-eleitor a aprove e morda a isca. Não sabe o peixe que está fazendo a festa do pescador e que será comido por ele mais tarde. E não aprendem, principalmente os peixes menores ansiosos de encher o estômago...

Juro pela minha consciência que não posso lembrar-me de como, quando ou onde precisamente aconteceu o big bang de ideias com o Elo Sonhador.

Eu sou minha própria teoria.
Se me achar vamos híbridamente alcançar o destino.

Seja como um farol que mesmo em meio à tempestade, ilumina a imensidão e serve como guia.

Há quem da forma se apropria e nela se revela. Como há quem na essência se expande e, por isso, não se esconde.

O sofrimento existente, que arde como picada de serpente, lá dentro, no fundo de tudo, tudo o que somos ou pensamos ser. Sofrimento que queima como um fogo infernal, tal qual você me fez acostumar a sentir. E mesmo assim, ardendo em chamas, continuo a te amar.

Se até O mais Puro dos homens morreu como maldito, quem sou eu?

A noite é tão longa... faz frio e meu pensamento não se cala. Como dormir com tanto barulho?

O dia q se vai assim também como a Noite n voltam jamais,pois AMANHÃ SERÁ um novo dia é preciso valorizar cada momento.

"O ONTEM já não existe mais, o HOJE é o que temos nesse momento e o AMANHÃ, não tem como antecipar."

PEQUENAS GOTAS

O amanhecer chegou tímido
Trazendo memórias passadas...
Como gotas definindo
As nossas longas pegadas.

A vida de repente mudou;
Arremessamos os papeis amassados;
No lago de sentimentos que inundou;
Nossos olhares distantes e abreviados.

As gotas caem tão transparentes
E são transformadas em absinto...
Sentimentos são nostálgicas correntes
Que resumem o que eu sinto.

É intenso o inverno que semeia
A saudade de uma flor esquecida...
Uma pequena gota em ti permeia
Figurando uma emoção atrevida.

Guimarães Júnior

Vivo numa sociedade na qual seres se comportam como zumbis,Sobre uma telhado de hospício no qual eles se posicionam como Doutores e me diagnóstica como enfermo

DEVIA SE CHAMAR LUÍZA

Devia se chamar Luíza
assim, com L maiúsculo
ludicamente embrigada
como a musa de Tom Jobim!

A musa do pobre não se chama Luíza
talvez seja Rute da Penha ou Rita da Rocinha
o poeta tem lá seus modos incomuns
da pedra bruta faz sua gema rosa, do carvão vulgar
seu diamante azul anil, de cintilantes cores.

Foi assim que surgiu a musa marginal
do poeta urbano, do poeta bêbado,
do poeta insano.

A musa de olhos negros, grandes,
Olhos de Ressaca, surrealistas
Machadianos.

Devia se chamar Luíza
assim, com L maiúsculo
ludicamente embrigada
como a musa de Tom Jobim!

Minha musa não tem nome nem rosto
pois se nome tivesse, como saberia?
O poeta é quem sonha, quem delira
quem canta ao desconhecido enigma
que incredulamente e inconstante
lhe obriga a escrever o que não poderia.

Evan do Carmo ESCRITO EM 27/06/2018

Eu me entreguei, não só de corpo, mas de alma. Me dediquei, te amei como nunca tinha amado alguém antes. Mas você não valorizou. Me deixou ir, não pediu para que eu ficasse. Não derramou uma lágrima quando peguei as malas e sai pela porta da frente.

Chorava seus sonhos
as gotas escorriam-lhe pesadamente como mercúrio
rolando corrosivas e se acumulando em cantos de uma existência
retórica
metafórica
melancólica
De uma resistência
Procurava os sonhos em baixo das unhas mas não percebia que arrancava as unhas ao invés dos sonhos
que nunca estiveram lá