Nosso Amor como o Canto dos Passaros

A vida sem amigos é um caminho perdido/
Amigos são como uma bussola pra felicidade .

híbrido como o sol e a lua,
penetrável como a terra e o mar.
a vida nos demonstra muitas aventuras,
menos o presságio para amar.

Se faço as contas, vejo que foram apenas nove noites. Mas foram como a vida toda.

O TEMPO DA DOR


Assim como a noite é noite até que o dia amanheça, a dor é dor até que cesse de doer.
Costuma-se usar como consolo às pessoas que estão passando por momentos de dor, que tem gente em pior situação.
Apesar das intenções serem as melhores, isso não modifica o estado de dor da pessoa que a sente.
Cada um é cada um e a intensidade da dor não é menor, porque os outros também sofrem.
A dor tem o seu tempo.
Um exemplo corriqueiro é o corte no dedo.
Não é porque temos consciência de que todo o mundo pode cortar o dedo e que logo cicatrizará, que a dor é menor no momento em que se leva o corte.
Da mesma forma são as dores da alma, o sofrimento é individual, ninguém pode sentir a dor do outro, cada um sente a sua.
Alguns são mais fortes espiritualmente e conseguem superá-la em menos tempo.
Para as dores físicas existem analgésicos, mas para as dores internas o melhor remédio é o tempo.

"Homem que é Homem sabe muito bem como tratar uma moça. Agora quem não sabe, não se pode conceituar como Homem"

Oi "Apenas Eu"!
Como pode ter se tornado algo tão distante do irreal o qual sempre sonhamos nos apegar?!
Será que seus sonhos viraram os pesadelos que outrora queria parar de querer sonhar?
Talvez você não tenha apenas mudado "Apenas Eu", talvez você tenha morrido no turbilhão de felicidade que tanto odeio. Suas mãos não são tão aconchegantes no meu peito, seus dedos já podem enforcar minha garganta.
Então mais uma vez ó meu "Eu", um "oi" para você e quem sabe um dia, talvez, um suave tchau para mim.

" Não vivas como se fosses viver eternamente no corpo. "

Como foi? Eu permitir o meu eu me violentar.

Que o teu dia acorde sorrindo, bocejando doçura, florindo delicadeza, como se fosse uma dessas perfumadas manhãs de primavera.

A vida me deu três hábitos formidáveis: gentileza como cartão de visita, ser gigante nas decisões e jamais dar ouvidos a idiotas.

A religião como conforto, é uma ótima saída. Pessoas com dúvidas em metafísicas de divindade são por características frias e geralmente tristes. Admito muita admiração pela construção de sociedades como Roma ou até mesmo cidades brasileiras, baseadas em credos. Admito que admiro a religião como forma de tirar jovens de ruas. Porém, até onde vai o privilégio?

A arte e subjetiva eu escrevo e entendo como quero, um risco vira um desenho, e uma palavra vira poema.
Basta ter conhecimentos necessários para saber interpretar.

Quem realmente te ama vai te tratar
com prioridade,
não como segundo plano.

Todos querem a sinceridade como norte na vida, contanto que não seja pra falar de suas verdades. Porque aí já não se trata mais de honestidade, configura-se em ofensa!

Estou doidinho para o mundo acabar, só para calar a boca de incrédulos como eu.

Não sei muito como começar esse poema
Só precisa escrever para relaxar
Procurando inspiração achei problema

Porque os problemas chamam tanta atenção
Ainda não sei, mas um dia descubro
Mas esse problema que falei é por causa da minha solidão

Tenho amigos, mas parece que não tenho
As vezes acho que sou apenas um peso
Tenho amigos, mas esqueço

Sei que ninguém se importa
Se nem eu me importo mais
Porque alguém se importaria

Quase sempre estou sorrindo
Pensam que sou muito feliz
Nem sabem que estou morrendo

Nunca houve um século com grandes chances de morte prematura como o XXI; as perspectivas mudaram, a juventude não é mais sinônimo de proveito, a velhice é; a velhice não é mais lamento, é glória de ter chegado, pois são poucos que chegam.

Tua alma tem nuvem ⛅ leve, sabe.. assim como algodão doce, tão doce que chega a pedir água, porque água é transparente assim como o vento, que passa na gente como um toque tao leve que a gente não vê só sente.

Eu estava ali, imóvel como uma peça em um museu.
E você chegou como um furacão, com voltas a minha volta, fazendo de mim um alvo, esperando a hora exata de puxar o gatilho.
Eu sempre tive medo da bala, não tocava, mas sempre notava às curvas dos tiros que dava ao meu redor.
Os teus olhos me colocavam em uma galáxia diferente a cada vez que eu olhava para eles.
Teu jeito sem jeito, me tinha pra ti de qualquer de jeito.
De todas às armas que usaram contra nós, a tua lança de adultério, foi a que mais me machucou.
A nossa foto amassada ainda tem a mesma face de felicidade ao me ter do teu lado.
Você não foi uma história, você não foi uma frase, você foi uma poesia de linhas tortas.
Não te culpo por não ter sido fiél, apenas te culpo por não ter me avisado que fui um momento, culpo por não ter falado que fui insuficiente para tua forma de amar, culpo por não ter me deixado escapar das memórias que ainda guardo de nós dois.
"Não tenho palavras para te agradecer pelo nosso pequeno infinito" faz sentido a frase, só não faz sentido eu ainda sentir a dor.
O teu medo nunca era o fim, o teu medo era não ter uma casa dentro de um abraço.
Da tua rosa eu ganhei espinhos, e dos meus olhos caíram pétalas, do que é feito o teu jardim esverdeado? Como seria se você não tivesse atirado?

A vida é uma construção, portanto; o passado não é algo que deixou de existir, mas sim como um edifício em que os pavimentos se complementam numa única estrutura.