Nao posso te Ajudar

Longe um trinado.
O rouxinol não sabe
que te consola.

O amor não passa de um prazer. A honra é um dever.

Palavras não existem
fora da nossa voz as
palavras não assistem
palavras somos nós

(A doença, Poemas Reunidos, Publicações Dom Quixote, 1999)

Aprendendo com a experiência de uma derrota, na verdade, você não perde.

As pessoas vaidosas não podem ser astutas; elas são incapazes de se calar.

Lamentar é ter pena de si próprio, não ter esperanças e não semear o bem e a paz.

Não pode haver uma totalidade da comunicação. Com efeito, a comunicação seria a verdade se ela fosse total.

Não é a beleza mas sim a humanidade o objetivo da literatura.

Uma literatura que não respire o ar da sociedade que lhe é contemporânea, que não ouse comunicar à sociedade os seus próprios sofrimentos e as suas próprias aspirações, que não seja capaz de perceber a tempo os perigos morais e sociais que lhe dizem respeito, não merece o nome de literatura: quando muito pode aspirar a ser cosmética.

A maior parte das mulheres galantes entrega-se a Deus quando o Diabo já não as quer.

A estirpe herda-se e a virtude conquista-se; e a virtude vale por si só o que a estirpe não vale.

O poeta não deve crer nos anjos, mas nas palavras que os criam.

Não existe maior indício de ser pouco filósofo e pouco sábio do que desejar uma vida inteira de sabedoria e filosofia.

Assim, meus caros Americanos: Não exijam o que o vosso país pode fazer por vós - exijam o que vocês podem fazer pelo vosso país.

Meus caros cidadãos do mundo: não exijam o que a América irá fazer por vós, mas sim o que, juntos, poderemos fazer pela liberdade do homem.

Em tudo somos atribulados, porém não angustiados; perplexos, porém não desanimados.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...

Quem não ama o seu semelhante vive uma vida estéril e prepara um túmulo triste para a sua velhice.

Onde não há compaixão, os crimes multiplicam-se.

Como fazer para não fazer nada? Não conheço no mundo nada mais difícil. É um trabalho de Hércules, um aborrecimento de todos os instantes.

A humanidade não é um estado a que se ascenda. É uma dignidade que se conquista.