Nao me Conte seus Segredos

A dor que não ajuda ninguém é absurda.

Consideramo-nos puros enquanto desprezarmos aquilo que não desejamos.

O amor, no seu estado social, talvez não tenha nada razoável senão a sua loucura.

Se um jovem escritor conseguisse abster-se de escrever, não deveria hesitar em o fazer.

O estilo não passa do movimento da alma.

Se você tem de dizer aos outros quem é, você não é ninguém.

O plano que não pode ser mudado não presta.

Do irreal resulta a impotência; o que não somos capazes de conceber não podemos dominar.

O que o homem conhece, nem sempre se compara com o que ele não conhece.

A fama não é uma planta que cresça em solo mortal.

Quem não ama o seu semelhante vive uma vida estéril e prepara um túmulo triste para a sua velhice.

O amor não é um sentimento, é uma arte.

Onde não há compaixão, os crimes multiplicam-se.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...

O homem não é apenas um ser que sabe, mas é também um ser que sabe que sabe.

Nunca leias um livro que não tenha um ano de idade.

Para o desesperado, a partida não parece menos impossível do que o retorno.

Aquele que não sabe nada, não duvida de nada.

A calúnia é um fogo devorador que consome tudo em que toca e que enegrece o que não pode consumir.

O meu leitor não é o que me lê. É o que me relê (caso exista). Um autor lido unicamente uma vez não tem leitores, por mais retumbante que seja o seu sucesso.