Nao Julgue meus Sentimentos

Minha casa virou o museu de uma poesia que não mora mais aqui.
A solidão é o único móvel que não consigo tirar do lugar,
uma dor sólida, que tem quinas e me corta no escuro.
Entre o crachá esquecido e a saudade de Itaipuaçu,
descobri que o invasor, trancou a porta por dentro...
E eu tive que quebrá-la. O barulho da madeira partindo
foi o som do meu último refúgio desmoronando.
Agora, nem trancar eu posso mais estou exposto ao mundo,
com as mãos feridas e a alma do avesso.
Lembre de levar seus pertences, Carla.
Eu perdi a chave, a porta e, por um instante, a mim mesmo.


DeBrunoParaCarla

De que vale o cosmos, as estrelas e cada carta que escrevi, se hoje eu olho no espelho e não encontro o autor? Eu te dei o infinito, mas no processo, eu me tornei um espaço vazio


DeBrunoParaCarla

como não se sentir culpado se a culpa parece ter criado raízes dentro de você, como se cada pensamento carregasse um peso, como se existir já fosse, por si só, um erro difícil de justificar… como não erguer muralhas se toda vez que você tentou abrir o peito, algo te atravessou, algo ficou, algo que te ensinou que sentir demais custa caro demais, e então você levanta paredes, não porque quer se afastar, mas porque já não sabe mais como não se proteger… e como conviver com esse vazio, esse espaço oco que não importa o que você faça, não preenche, um silêncio interno que grita, que ecoa, que te lembra o tempo todo que falta algo, ou pior, que talvez falte você mesmo dentro de você… esse sentimento de ser um peso, de ocupar espaço demais e ao mesmo tempo não significar o suficiente, de olhar ao redor e achar que tudo funcionaria melhor se você fosse menos, falasse menos, sentisse menos… existisse menos… de não ser o suficiente, nunca, como se você estivesse sempre devendo algo que nem sabe o que é, como se todo esforço chegasse atrasado, incompleto, falho… de mais atrapalhar do que ajudar, como se sua presença fosse um erro em andamento, como se, por mais que tente, tudo que você toca carregasse um pouco do seu caos junto… de querer amar profundamente, mas nunca conseguir se sentir amado de volta, como se existisse um bloqueio invisível, como se o amor até chegasse perto, mas nunca conseguisse entrar, ou pior, como se você não soubesse mais reconhecer quando ele está ali… e então fica essa contradição sufocante: um coração que ainda quer dar tudo, preso dentro de alguém que já não acredita que merece receber… como viver com um coração quebrado, quando cada batida parece irregular, cansada, sem direção, quando amar virou dor, lembrar virou dor, existir virou dor… e uma mente perdida, que não descansa, que não silencia, que te leva sempre pro mesmo lugar escuro, um labirinto onde cada saída parece falsa, onde cada esperança dura pouco demais… e no meio disso tudo você ainda está aqui, e isso não parece vitória, não parece força, não parece nada além de cansaço…

eu me sinto como um pássaro que não só teve as asas cortadas… mas como se tivessem arrancado pela raiz, deixando feridas abertas que nunca cicatrizam, como se cada batida do coração fosse um lembrete de que algo essencial foi perdido, algo que nunca deveria ter sido tirado e isso dói de um jeito que não cabe em palavras, dói como se o ar pesasse, como se respirar fosse um esforço, como se existir tivesse se tornado um castigo lento, porque não é só sobre não poder mais voar é sobre olhar pro céu e sentir ele distante, frio, inalcançável, é sobre lembrar, e ao mesmo tempo começar a esquecer, como era ser livre, como era sentir o vento, como era subir cada vez mais alto sem medo, sem limites, sem essa dor cravada no peito e o pior… o pior é sentir que isso está escapando, que aos poucos a memória vai se apagando, que um dia talvez eu nem lembre mais como era voar
e então nem a dor vai fazer sentido, só vai sobrar esse vazio estranho, esse silêncio pesado, essa existência quebrada, é como se eu estivesse preso em um corpo que ainda vive, mas tudo que fazia ele ter sentido já não está mais aqui, e agora não resta escolha eu preciso aprender a viver assim com essa dor que não grita, mas corrói, que não sangra por fora, mas dilacera por dentro, que maltrata, desgasta, consome… devagar, todos os dias, como um pássaro que ainda olha pro céu…mesmo sabendo que nunca mais vai voltar pra lá.

O bem e o mal são interconectados, um não pode existir sem o outro, faz parte do mecanismo universal do funcionamento da Vida. E apesar do aparente domínio do mal em certos contextos, o bem sempre se impõe como força predominante na trajetória da humanidade. O mal gera o bem e vice-versa. Essa conexão é evidente em muitos aspectos da vida, como a forma como doenças impulsionam a busca por curas e erros que abrem caminhos para o bem.

Traços


Indômita é minh'alma nesta vida,
não segue o coração a fria razão;
prezo o afeto, o carinho e a emoção,
fazendo do amor minha guarida.


Se a face se apresenta endurecida,
não muda a gentileza a direção;
não me calo ao falar de paz e união,
nem deixo a esperança adormecida.


Meu destino eu mesmo vou traçando,
crendo no amanhã que sempre vem;
de ninguém tenho o gosto de desfazer.


De gente alegre sigo me cercando,
pois sei que o amor nos faz o bem,
e às paixões dou espaço para viver.


Frangriot
(Cultivador das Miudezas Poéticas)
2021

Por trás de cada criança agitada ou chorosa, existe um incômodo que ela não sabe explicar.

TRAÇOS


As rugas que hoje trago
são marcas do tempo vivido.
Não vejo nelas o fim,
mas um caminho percorrido.
O tempo voa ligeiro,
não para um só momento.


E cada ruga que nasce
é um capítulo do tempo.
São marcas de experiência,
de coragem e superação.
Cada uma guarda lembranças
gravadas no coração.


Não escondo minhas rugas,
nem desejo apagá-las.
Elas são minhas medalhas,
meu orgulho, minha canção.
Quero ter muitas marcas,
sem medo do que virá.


Pois cada ruga que chega
é uma nova experiência
Cada uma conta uma história,
nenhuma é igual à outra.
São versos escritos pelo tempo
na beleza de uma longa jornada.

O verdadeiro líder não luta pelo poder, planeja o que deve ser feito em prol da coletividade antes de ter o poder.

quando adultos fazemos ao máximo
que os nossos não andem em caminhos que machucam mas assim como nós na juventude eles também não escutam os pais.










Henrique pessoa oficial

PARA QUE SERVE POESIA?
Dizem que poesia não enche a barriga.
E estão certos.
Também não troca o óleo do carro, não paga o aluguel atrasado nem impede que o mundo continue fabricando idiotas em série.
Mas experimente viver sem ela.
A vida vira uma fábrica. Um relógio. Uma fila. Você acorda, trabalha, sorri por obrigação, envelhece e morre sem nunca ter descoberto quem estava respirando dentro da sua própria pele.
A poesia é o que sobra quando todas as desculpas acabam.
Ela é o sujeito bêbado olhando a chuva pela janela e percebendo que ainda existe alguma coisa que dinheiro nenhum consegue comprar. É a mulher que ri no momento errado. É o velho cachorro esperando o dono voltar. É o silêncio entre dois amantes que já disseram tudo.
O mundo vive perguntando para que serve a poesia.
É a pergunta errada.
Ninguém pergunta para que serve um pôr do sol. Um beijo. Uma gargalhada. Um coração que insiste em bater depois de ter sido partido vinte vezes.
A poesia serve ao mesmo propósito de continuar vivo quando tudo ao redor parece empenhado em convencer você de que sobreviver já é suficiente.
E sobreviver...
Isso qualquer máquina faz.
Viver exige versos.

⁠Seja gentil. Todo mundo está carregando um peso que você não vê. E às vezes, a sua gentileza é a única pausa que essa pessoa vai ter no dia.
Por isso não subestime um bom dia dito com calma, um "pode passar", um olhar que não julga. Você talvez nunca saiba o que aliviou, mas a pessoa vai sentir. No fim, gentileza não muda o mundo inteiro. Muda o mundo de alguém por alguns minutos. E isso já é muito.
Rosinei Nascimento Alves
Ótimo dia!
Deus abençoe sempre 🙏🏾
Tenhamos fé!

Ela chega devagar, como um sopro novo,
fecha a porta do descanso, abre o caminho.
Não é só o início de uma nova jornada,
mas uma página em branco para escrever carinho.

Traz um pouco de cansaço, sim, é verdade,
mas também força que renasce sem parar:
é o empurrão suave da realidade,
convite para recomeçar e brilhar.

Com café quente, passos firmes e esperança,
ela nos ensina a ter pé no chão:
segunda‑feira é a porta da mudança,
o primeiro passo para a realização.

E os gramados se despedem com alegria e ousadia o último gênio desta geração, não é o fim do futebol, mas é o fim de uma realidade que agora se torna uma parte de nossas memória.


Um sonho que foi externo, mas agora é apenas interno.


Não é sobre futebol, é sobre o que nos tornava tão alegres em meio a tanto sofrimento e dor, era aquele que carregava nossos sonhos de sermos lembrados.
E isso meus amigos, é a última dança, onde a música cessa e o salão se esvazia.


Obrigado Neymar da Silva Santos Junior.

Não há sabedoria no medo infundado, nem virtude no amor forçado.

Desacelerar não é luxo.
É necessidade, autocuidado e amor-próprio.
O corpo sente. A mente responde.
O toque transforma!

Quem precisa de título, geralmente não tem base.

Existem pessoas que não merecem saber o que pensamos a respeito delas.

Enquanto você fica procurando uma razão para a vida, a morte pode te deixar mil desculpas por não ter vivido.

Quem já conheceu o brilho das estrelas, não se contenta com qualquer brilho