Nao Gosto do que Vejo

Quando era jovem, descobri que nove de cada dez coisas que eu fazia eram um fracasso. Eu não queria ser um fracasso. Então, passei a trabalhar dez vezes mais.

A gente não escolhe o próprio assunto. Eis o que o público e os críticos não entendem. O segredo das obras-primas está nisso, na concordância do assunto com o temperamento do autor.

Eu não creio que Deus se importa onde nos graduamos e o que fizemos para ganhar a vida. Deus quer saber quem nós somos. Descobrir isso é o trabalho da alma - é o nosso verdadeiro trabalho da vida.

Somente o gênio tem a coragem de não tentar ser agradável a todos.

Não importunes um homem cuja amizade prezas, pois o mendigares dele te desacreditaria no seu conceito.

Sou um homem e errei; não há nada de surpreendente.

A mente não é uma vasilha para ser enchida, mas um fogo para ser acendido.

Não banho as minhas palavras na mentira. A ação é o controle de todo o homem.

O estilo não passa do movimento da alma.

Reta ação é a praticada sem apego, sem paixão, por dever, não por prazer, nem ódio, nem proveito próprio.

Se um jovem escritor conseguisse abster-se de escrever, não deveria hesitar em o fazer.

A sabedoria é geralmente reputada como pobre, porque não se podem ver os seus tesouros.

A verdadeira história de um ser não está naquilo que fez, mas naquilo que pretendeu fazer.

Compra não o que consideras oportuno, mas o que te falta; o supérfluo é caro, mesmo que custe apenas um soldo.

A fama não é uma planta que cresça em solo mortal.

O que o homem conhece, nem sempre se compara com o que ele não conhece.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...

Quem não ama o seu semelhante vive uma vida estéril e prepara um túmulo triste para a sua velhice.

O amor não é um sentimento, é uma arte.

Onde não há compaixão, os crimes multiplicam-se.