Nao Conto Detalhes e muito menos

Vem, meu anjo. Eu chamo no silêncio que me veste,
Não com a voz, mas com a dor que me consome.
Sou um naufrágio à espera da maré celeste,
E em cada lágrima, sussurro o teu nome.
​O amor que arde em mim não é brasa, é ruína;
Um fogo que devora, mas não aquece.
Se és a salvação, por que a sorte é tão mesquinha
E me oferece o céu apenas quando anoitece?
​Eu te construí no altar da minha insônia,
Um relicário de promessas e prantos,
E agora, sem teu toque, sou só a autonomia
De um coração quebrado em mil recantos.
​Vem, meu anjo, venha me salvar da queda
Que me separa do calor do teu abraço.
Sou o drama vivo, a tela despedida,
Que implora pelo brilho do teu traço.
​Chega de manso e rasga esta mortalha de saudade.
Pois sem o teu olhar, sou apenas sombra fria;
A melancolia veste o manto da verdade:
Viver é te esperar em eterna agonia.

Quando o medo sou eu


Às vezes, o coração dispara sem aviso. Não há perigo aparente, mas o corpo reage como se estivesse cercado.
É como se o mundo inteiro apertasse os ombros, como se o ar ficasse mais denso, como se cada pensamento virasse um grito dentro da cabeça.


São os picos de ansiedade ,FG1essas ondas que vêm sem pedir licença, que tomam conta do corpo e da mente. Nessas horas, tudo parece demais: as cobranças, as expectativas, os olhares, até o silêncio. A pressão se acumula como se eu tivesse que ser forte o tempo todo, como se falhar fosse o fim do mundo.


E o mais assustador é quando o medo não está lá fora. Está dentro. Quando começo a temer a mim mesmo meus impulsos, meus pensamentos, minha incapacidade de controlar o que sinto. Quando me olho no espelho e não reconheço quem está ali. Quando me pergunto: “E se eu não aguentar? E se eu fizer algo que não consigo desfazer?”


Mas mesmo nesses momentos escuros, há uma parte de mim que resiste. Que sussurra, mesmo que fraco “Você já passou por isso antes. Você não é o que sente agora. Isso vai passar.” E passa. Sempre passa. Não sem dor, não sem luta, mas passa.


Falar sobre isso não é fraqueza. É coragem. É admitir que ser humano é, às vezes, ser vulnerável. E que tudo bem ter medo até de si mesmo desde que a gente não se perca nesse medo. Porque há força em reconhecer a própria dor. E há esperança em continuar, mesmo tremendo.


Evans Araújo

⁠Antes que o ano acabe, levanta a cabeça. Perdoa-te pelo que não conseguiste, agradeça pelo que superaste e acredita no que ainda podes viver.


Então, antes que o ano acabe...
renova a tua esperança,
refaz as tuas forças e lembra-te:
não é o fim,
É apenas o recomeço de uma nova versão de ti mesmo.

Gente burra existe. E isso é óbvio!
A verdade não precisa de aplausos nem de multidões para existir; ela só precisa resistir à prova da razão. E é justamente isso que diferencia o crente do pensador: um busca consolo em sua necessidade de pertencimento ignorando evid cias e os fatos, o outro busca a coerência baseando-se nos fatos e nas evidências.

Jamais prometa o que não pode
cumprir, pois ao fazer uma
promessa você cria esperança,
ao criar esperança você assina
um contrato invisível.
Se a promessa não for cumprida,
a esperança se desfaz dando lugar
à decepção, e a decepção
é uma sentença invisível para você.

A pessoa amada em demasia
desconfia do afeto que a cerca.
Não é baixa autoestima, talvez,
mas o eco de um século que ri
do amor que salta abismos:
etnia, idade, credo, costume.


O que outrora era épico
virou piada de feed,
frágil como stories que somem
em vinte e quatro horas.


Melhor assim:
o genuíno se esconde
onde o riso não alcança,
e o descartável
morre de tédio.

Eu aprendi ao longo da vida, que não se deve destruir todas as utopias, pq sem elas muitas pessoas entram em depressão e morrem. Portanto, até o que é razoável que questione certas “mentiras sagradas” pode ser atribuído como heresia, porque ela existe em todo o campo do saber, do crê e do viver, como decorrência fatalista.
F. Meirinho

DECLARAÇÃO - a raiz do poema ao meu pai


Eu não me lembro da minha infância com nitidez. Ela passou depressa demais. Num instante eu era apenas um menino, com um carretel rolando, uma pipa subindo. Havia um morro, um dia desbastado, que virou campo de futebol e depois virou casas. Quando percebi, eu já estava crescendo, começando a viver as coisas.


Um dia, eu apareci no seu trabalho. O senhor me levou ao restaurante do português. Como aquilo foi bom! Lá serviam uma sopa horrível — eu detesto sopa — mas com você tudo tinha sabor. O senhor pediu um refrigerante de dois litros. Não lembro o que comi; talvez bife, talvez peixe. Mas lembro que a comida do português era maravilhosa. Estar contigo era a minha vida.


Trabalhei ali. Depois vivemos muitas outras coisas. Num outro dia, voltei ao seu trabalho e contei que conheci uma garota com quem queria me casar. O senhor me aconselhou, me apoiou. E me ajudou por vinte e oito anos.


Depois, me trouxe para uma terra linda, onde eu jamais imaginei ser capaz de viver, de criar meus filhos. Durante muitos anos, eu era despertado com o seu grito, avisando que tinha trazido o pão. Hoje sou eu quem leva o pão para minha mãe.


Levei muitos anos cuidando do senhor. Era maravilhoso te conduzir pela mão. Eu tinha um carro comprado pelo senhor — o último que eu escolhi, e eu o amava. Mas você já não conseguia mais entrar nele. E no dia em que precisei te levar ao médico, ele não funcionou. Tive que chamar um Uber às pressas. Aquilo me revoltou. Eu precisava de um carro mais baixo, mais confortável, mais novo.


Consegui comprá-lo sete dias antes da sua partida. O senhor passou o dia inteiro comigo naquela loja. Durante a semana, fizemos planos. Naquela quinta-feira, o senhor me disse que, se algum dia eu ficasse triste, eu cantasse um louvor ao nosso Deus… e hoje eu tenho tanta dificuldade de cantar.


No dia da sua morte, eu não ouvi a sua voz. Fui buscar o carro na revisão — coisa que poderia ter feito no dia anterior. Era sábado, 14 de junho de 2025. Depois, fui à formatura do seu neto. Dei palavras de conselho a duas pessoas, sem saber que, na verdade, eu estava aconselhando a mim mesmo. Porque, naquele mesmo dia, eu veria você partir.


Foram 45 anos. E naquele dia eu vivi meu primeiro batismo de fogo. Tive que olhar para o mundo e dizer: “Agora eu sou homem. Eu não tenho mais pai.”


Hoje estou aqui, fazendo um trabalho que não gosto, realizando tarefas que não quero, mas por obrigação, por dever. Pelo compromisso de honrar sua memória. Ser pai. Ser marido. Cuidar da minha mãe. Amar a mulher que eu amo — mais do que nunca — e meus filhos — mais do que nunca. Carregando o peso da tua ausência, olhando para um mundo nublado, mas tentando buscar contentamento num futuro incerto que o senhor me ajudou a construir.


Obrigado, meu pai. Obrigado.


Eu sempre te disse que te amava. Te abracei, te beijei, ouvi tua voz. E agora estou começando a ouvi-la de novo, como eco voltando devagar.


Obrigado, pai. Obrigado por tudo.
Eu prometo que, daqui para frente, vou fazer diferente. Vou buscar ir mais longe — muito mais do que o senhor sonhou para mim.


Um beijo.
Um abraço.

POEMA AO MEU PAI

Eu não lembro da minha infância inteira.
Ela correu.
Passou por mim como vento,
como pipa que sobe e some,
como carretel que rola ladeira abaixo
e não volta mais.

Um morro virou campo,
o campo virou casas,
e eu virei homem
sem perceber o instante.

Um dia apareci no seu trabalho,
e o senhor me levou ao restaurante do português.
A sopa era ruim,
mas com você tudo tinha sabor.
O refrigerante era grande,
a mesa simples,
a vida imensa por causa da tua presença.

Depois te contei do amor que encontrei.
Você ouviu, aconselhou,
e me ajudou
por uma vida inteira.

Me trouxe para uma terra que eu não imaginava viver,
onde meus filhos nasceram,
onde o pão chegava com o seu chamado de manhã.
Hoje sou eu quem leva o pão,
e a lembrança do seu grito
ainda abre a porta dentro de mim.

Cuidei do senhor como quem segura o próprio passado pela mão.
Troquei carros,
troquei rotinas,
troquei o que fosse preciso
para te levar onde precisava.
E ainda assim,
quando você partiu,
eu estava longe —
longe do instante do adeus,
mas perto da dor que nunca se afasta.

Daquele dia em diante,
eu tive que dizer ao mundo:
“Agora eu sou homem.”
Sem pai, sem chão,
mas com a herança
do que você me ensinou a ser.

Hoje faço o que não gosto,
caminho onde não queria,
mas sigo firme
porque carrego o teu nome,
tua memória,
tua voz que, aos poucos,
volta a me encontrar.

Amo minha mãe,
amo minha esposa,
amo meus filhos —
porque você me ensinou a amar assim:
com força,
com verdade,
com sacrifício.

Pai,
obrigado.
Obrigado por tudo o que fui contigo
e pelo que virei depois de você.

Prometo ir mais longe
do que você um dia sonhou para mim.
Prometo viver,
ainda que doa,
porque viver é a última forma
que me resta de te honrar.

Um beijo.
Um abraço.
E um eco teu que nunca morre,
mesmo quando o resto do mundo
fica silencioso.

⁠Silêncio, não de paz, é o grito da morte.

Vazio, ausência absoluta de vida.

Escuro, sem luz estou agora pois, para onde me esforço a observar, me pego na dúvida eterna se fechados estão minhas pálpebras ou aberto estão meus olhos sem brilho da luz que um dia jurou me guiar.

A perda se torna intensamente triste, quando se tem a presença constante do medo dela.

A alegria esta sempre ocupada, enquanto a tristeza disponível sempre esteve, sentirá que a presença da tristeza deixará tu e todos para baixo.

Já no topo, grudado com a alegria, ocupado demais para lembrar da tristeza, esquecerá que foi a tristeza que te fez subir, foi a disponibilidade da tristeza que te levou a ocupação da alegria

Tristeza, o lado oculto da alegria onde dizem citar por aí que, que há de haver um fardo dez vezes mais pesado que a tristeza humana.

Alegria, ocupado demais para explicar

- Poema feliz, de uma pessoa não tão feliz assim. De Leonardo Cestari Silva

Fingir é o "novo" normal.
Fingir que não ouviu, que não viu, que não percebeu, que não sabe, que não lembra, que não sente...
Fingir pra não parecer grosseiro, pra não "gerar" conflito, fingir pra conseguir um objetivo, fingir para não ser descoberto, fingir para ser aceito. E assim abster-se até que você desapareça e não sobre mais nada de si mesmo, além de um conjunto de atuações teatrais para suprir as expectativas e imposições de uma mentalidade social hipócrita, falha, mascarada, e injusta.


Ser de verdade tornou-se revolucionário! E paralelamente incômodo, desconfortável, em especial para todos aqueles que preferem trilhar pela mediocridade, afim de manter algum status socialmente "relevante".


Sentimentos não são descartáveis. Ignorá-los, oprimi-los ou reprimi-los não farão com que eles deixem de existir, apenas continuarão ali sintomatizando das piores formas...Invalidar os sentimentos dos outros e os próprios é como tentar desumanizar-nos.
Abrir espaço para nos percebermos e nos reconhecermos em nossa verdade, é essencial para o cuidado com a saúde mental.








(16/09/2025)

Eu estou evoluído.
Não sou mais a mesma pessoa que um dia se perdeu em meio a dores, ilusões e pequenas batalhas. Eu aprendi que crescer não é apenas viver, é transformar. Não sou refém do que me feriu, nem prisioneiro do que ficou para trás. Hoje, caminho leve, mas com passos firmes. Minha mente é mais lúcida, meu coração mais forte e minha alma mais livre. Evoluir é reconhecer que nada externo me define, é compreender que a verdadeira vitória é me tornar maior do que tudo que tentou me diminuir.
Glaucia Araújo

Não conte as horas trabalhadas, conte as metas alcançadas.
Porque o tempo, por si só, não constrói é o sentido que damos a ele que define o valor do esforço. Trabalhar muito não é o mesmo que evoluir. É possível estar ocupado a vida inteira e ainda assim não sair do lugar. O que importa não é o quanto se faz, mas o porquê e o para quê.

Das certezas que eu tenho …

Na verdade eu não sei de nada, eu fico vagando e tendo pensamentos confusos sobre tudo e sobre mim.

Muitas vezes quero estar em outro lugar, viver outras experiências, criar uma base onde eu não oscile tanto.

Eu viajo em mim e não sei de fato de nada que não seja dor.

São vários tipos de dores, são físicas, mentais, são dores que parecem estarem intrínsecas em mim e faz tempo que elas estão aqui.

Fugir? Mas, pra onde? É confuso, é “truvo”, é incerto.

Nesse momento eu rogo ao bom Deus que me direcione, que tome conta do meu ser, que não me deixe sem sua misericórdia.

Só Ele pode me ajudar, só Ele pode me tirar daqui, me faz seguir com retidão ao Seu encontro meu Deus.

Me ajuda, sou dependente de ti, me encontro perdido, me acha Senhor, me resgata.

A busca pela cura.

A busca pela cura, não precisa ser depressa, não precisa ser afoito, tato, gosto.

Mas precisa ser o foco, olho, vista, óculos… Necessário ter pessoas, necessário ter a tempo, que carece, vem, de prece.

É meio atormentador, é vazio, canso, lanço-me de esperança, aquieto, quebra, lança, um caminho espinhoso, e a vida dita o tom.

Vai que nessas idas, vindas, num qualquer, dia, noite, não se sabe, de repente a cura invade e eu de canto que sorrio.

Lembre-me não desistir, viver, depende mais de si, depende do querer, de quanto me tiver, de quanto me restar, da fé que tenho aqui.


Que o bom Deus me sustente nesse e nos próximos dias, que sua misericórdia me baste.

É o que te peço em nome de Cristo, ainda sim, te agradeço por ainda estar comigo.

A segunda chegou trazendo a chuva…

Motivação não tenho, estou tentando caminhar, mas, acredito que só Jesus para me ajudar, visto que nem eu estou me ajudando.

Em tuas mãos me coloco Jesus, faz mudanças na minha vida, faz Seus milagres em mim.

Hoje estou como o poema de Vinicius de Moraes:

De manhã escureço. De dia tardo. De tarde anoiteço… De noite ardo.

A oeste a morte
Contra quem vivo
Do sul cativo
O este é meu norte.

Outros que contem
Passo por passo:
Eu morro ontem

Nasço amanhã
Ando onde há espaço:
– Meu tempo é quando.

Existem pessoas que caminham pelo mundo como se fossem de pedra: não sentem dor, não sentem alegria, não sentem empatia. Para elas, lágrimas alheias são apenas água escorrendo, e sorrisos, nada além de gestos inúteis. O coração delas parece um vazio impenetrável, um espaço onde emoções nunca conseguiram morar.
Conversar com essas pessoas é falar com o vento: palavras passam, mas não deixam marca. Elas julgam, manipulam, decidem e ferem, sempre calculando o que lhes convém, sem qualquer peso na consciência. A ausência de sentimentos lhes dá força, mas também revela fragilidade: porque ninguém que não sente realmente vive, apenas existe.
E é aí que o mundo percebe: ter sentimentos não é fraqueza. A fraqueza está em não sentir nada, em reduzir a vida a números, vantagens e aparências, enquanto o restante de nós continua a sentir, a amar, a sofrer… e a ser humano.
Glaucia Araújo

Os sentimentos são significativamente influenciados pelas circunstâncias recentes.


Não passam de fotografias de um momento, capturas de uma realidade descontextualizada para quem precisa tomar decisões que mudem o rumo de uma vida.


Não tomem decisões isoladas no tempo. Tragam à memória as narrativas que os trouxeram até aqui, aquilo que o coração de vocês escreveu em seu amor.

Sim...É sobre os bons amigos!
Aqueles que chegam em momentos de caus, de memórias ruins que não saem da mente e de tempos difíceis que parecem intermináveis. Enviados por Deus, os bons amigos chegam iluminando caminhos e nos abraçam, nos dá proteção, nos enchem de animo e nos revestem de fé sem pedir nada em troca.

Se O Cristo não se permitisse ser conduzido pelo Espírito, ao deserto, "PARA SER TENTADO PELO DIABO", como nasceria, naquele momento, as mais belas páginas e registro, acerca da TENTAÇÃO? É da natureza adversa ou contrária, que nasce a mais bela harmonia da perfeita Poesia!!!


Como quando, com acerto, se expressou Heráclito de Éfeso nestes termos: "da união das diferenças, nasce a mais bela harmonia... Bem como quando de notas musicais diferentes, as mais belas melodias". E outra vez, quando disse: "O dessemelhante é unido; e da diferença resulta a mais bela harmonia."




Às 08:53 um 27.09.2025⁠