Nao Chega aos meus Pes

Não era para ser para sempre.
Não era.
Tanto que não foi.
Não era para ter durado.
Tanto que não durou.
Mas ainda dói.
Ainda sangra.
Ainda pulsa.

Não vivemos muita coisa. Nem vamos viver.
Não rodopiamos na chuva
Não caminhamos por aí, sem rumo
Não fizemos planos
Não trouxemos para casa um gato abandonado
Não assistimos juntos um filme antigo
Não dividimos o sorvete no mesmo pote
Não cultivamos plantas, medos, sonhos, almas

E agora?
Agora, é adeus e boa sorte.
Rumo ao frio, ao vazio, ao desconhecido!

Não precisa ser Shakespeare
Nem Tolstoi
Basta ser de verdade
Ser inteiro
Estar inteiro
Refletir o que sente
E sentir o que reflete
Basta ser você
Que já se tornou imortal
Que é maior que qualquer um
Que não precisa fazer força
Para ser
O meu deus.

O deserto

Cansada de depositar amor
Onde não nasce nada
Terrenos inóspitos não merecem atenção
Não geram frutos
Não se sentem cuidados

Cansada de arar uma terra fria
Um lugar seco sem vontades
Não aceita a água
Não bebe sentimentos
Não floresce auroras

Cansada de trazer sonhos embrulhados para presente
Quando quem recebe joga fora
E fica olhando para o papel
Desprezando o conteúdo

Cansada de ser luz
Onde só existe sombra.

Onde foi que a sanidade
Se perdeu de mim?

Não pise em mim como se eu fosse uma barata.
Pise como se eu fosse uma pedra.
É, uma pedra está bom.

Cada vez que você vai
Abre um buraco em mim
Mas não um buraquinho qualquer
Abre logo uma cratera
Que engole tudo:
O sorriso, a fome, a vontade, o ar
Porque se tornou tão imprescindível assim?
Porque fez ninho na minha pobre cabeça?
Veja esse pensamento desalinhado que sai de mim
Nada faz sentido
Nada obedece à regra nenhuma
Esse emaranhado de sentimentos
Começa e termina em você
Então, deixe eu morar aí no seu peito
Deixa eu ficar de qualquer jeito
E fica, meu amor,
Em mim.

Poesia não se explica. Se sente.

Que desfrutemos um dia da paz de não se obrigar a nada.

Você me respira e não percebe.
Porque sou quem te dá a chance de ser mais do que é.

Não me submeto à sua poesia
Não
Ela não me toca
Não me atinge
Não conversa comigo
Suas palavras andam de um lado para o outro
Afundam e emergem
Rasgam as vestes em praça pública
Mas nada...
Nada acontece
Eu sigo
Domei suas mentiras
Assinei um contrato de sanidade comigo
Seus gafanhotos não devoram mais
A minha plantação
Nem sua estiagem compromete minha colheita
Não olhe mais para mim como se eu fosse
Um boneco de argila que você vai moldando
Me poupe de te odiar
Me deixe seguir em paz e sem arrependimentos
Não somos mais um do outro
Nunca fomos
Pare de espalhar cacos de vidro onde eu posso passar
Me deixe respirar sem esbarrar em você
Me deixe ser quem eu era
Quem eu fui
Quem ainda posso ser
Saia de mim sem ser expulso.

Sare
Fique bom logo
Não nos deixe nessa agonia
Precisamos de você
De seu riso
Sua festa
Seu jeito de menino...

Seu bom humor faz falta
Sua alegria
Seu jeito de fazer piada de tudo
Sua arte

Volte logo
Onde quer que você esteja
Que sua consciência esteja pairando
Volte

Porque não vai dar para tocar em frente
Sem o som da sua risada.

Todas as chances que eu tenho de ser feliz, eu vivo.
Não desperdiço um só minuto da minha vida com lamentações e nostalgias inúteis. Agarro o momento presente no laço, domo, não deixo para depois. Nasci com talento para sorrir. E a vida, a sorte, o acaso não ditam a maneira que eu vou vestir a minha alegria...Sou assim: colorida, alegre, simples, boba de pedra.

Não queira me pertencer se nem eu mesma me pertenço.

Foda-se!
Entendeu?
Não?
Vou desenhar:
Não, não vou.
Foda-se mesmo sem entender.

Não deixe ninguém arruinar
Sua canção favorita;
Seu filme predileto;
Seu lugar de descansar a mente;
Sua vida.

Se a sua vida não foi incrível para contar numa história, invente uma.

Se você possui algo, seja o que for, um dom, uma palavra, uma poesia, um conselho ou um pão e não divide, não compartilha, você não tem nada. Pior, você é um miserável nessa Terra. Você nunca vai fazer falta. Porque não vai ser notado, nem sentido. Apenas sumariamente evitado.

O que o amor não é:
O amor não é uma flor
Não é nem mesmo um perfume
O amor não é um encontro
Nem tampouco um desencontro
O amor não respira
O amor não pulsa
O amor não é fogo, nem suspiro, nem respostas
O amor não te faz triste, nem feliz
Ele existe simplesmente
Para te lembrar que você está vivo.
Meire Moreira

Não gosto de nada que me dê pistas sobre como as pessoas são.
Gosto da descoberta, do encantamento, da dúvida...
Eu mesma vim com um manual de instruções, mas acabei usando para fazer uma fogueira e assar um marshmallow...

Não preciso mudar para ser melhor.
Mas preciso ser melhor para aprender a mudar.