Nao Alimentar Esperancas

Do irreal resulta a impotência; o que não somos capazes de conceber não podemos dominar.

Os componentes da sociedade não são os seres humanos, mas as relações que existem entre eles.

Duas verdades em que os homens em geral nunca acreditarão: a primeira, a de não saber nada, a segunda, a de não ser nada. Acrescente a terceira, que depende muito da segunda: a de não ter nada a esperar depois da morte.

O poeta não deve crer nos anjos, mas nas palavras que os criam.

A estirpe herda-se e a virtude conquista-se; e a virtude vale por si só o que a estirpe não vale.

O ódio não cessa com o ódio em tempo algum, o ódio cessa com o amor: esta é a lei eterna.

Não importunes um homem cuja amizade prezas, pois o mendigares dele te desacreditaria no seu conceito.

A verdadeira história de um ser não está naquilo que fez, mas naquilo que pretendeu fazer.

Se você quer ter o tipo de relação que seu coração anseia, você tem que criá-lo. Você não pode depender de outra pessoa para criá-lo para você.

O que o homem conhece, nem sempre se compara com o que ele não conhece.

A fama não é uma planta que cresça em solo mortal.

Compra não o que consideras oportuno, mas o que te falta; o supérfluo é caro, mesmo que custe apenas um soldo.

Em tudo somos atribulados, porém não angustiados; perplexos, porém não desanimados.

Somente o gênio tem a coragem de não tentar ser agradável a todos.

Reta ação é a praticada sem apego, sem paixão, por dever, não por prazer, nem ódio, nem proveito próprio.

O estilo não passa do movimento da alma.

Se um jovem escritor conseguisse abster-se de escrever, não deveria hesitar em o fazer.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...

O amor não é um sentimento, é uma arte.

Quem não ama o seu semelhante vive uma vida estéril e prepara um túmulo triste para a sua velhice.