Nao Acabou pra Mim

Não há fonte de erro tão grande como a busca da verdade absoluta.

Você erra 100% dos chutes que não dá.

O instinto do mal é extremamente forte no homem; se não é combatido cresce sempre mais e apodera-se dele dominando-o.

Não existe hóspede, por mais amigo que seja de quem o recebe, / que não comece a incomodar depois de três dias.

Faz o que eu digo, mas não faças o que eu faço. Esta é a verdadeira sabedoria.

A melancolia não passa de um entusiasmo que arrefece.

Não seria melhor para os homens obterem tudo o que querem.

Só é realmente belo aquilo que não serve para nada; tudo quanto é útil é feio.

Não desculpo de modo algum aos homens de ação que não vençam, uma vez que o êxito é a única medida do seu mérito.

Não é possível com mente mortal / indagar os pensamentos dos deuses.

Não faças aos outros aquilo que gostarias que te fizessem a ti. Os seus gostos podem ser diferentes dos teus.

A escrita da criança não resulta de simples cópia de um modelo externo, mas é um processo de construção pessoal.

As liberdades não se concedem, conquistam-se.

O mundo não deve ter fronteiras, mas horizontes.

A imaginação não é mais do que a pessoa arrebatada nas coisas.

A SOMBRA SOU EU

A minha sombra sou eu,
ela não me segue,
eu estou na minha sombra
e não vou em mim.
Sombra de mim que recebo luz,
sombra atrelada ao que eu nasci,
distância imutável de minha sombra a mim,
toco-me e não me atinjo,
só sei dó que seria
se de minha sombra chegasse a mim.
Passa-se tudo em seguir-me
e finjo que sou eu que sigo,
finjo que sou eu que vou
e que não me persigo.
Faço por confundir a minha sombra comigo:
estou sempre às portas da vida,
sempre lá, sempre às portas de mim!

Os auditórios não são constituídos por pessoas que ouvem, mas por pessoas que aguardam a sua vez de falar.

O mundo, que não é causador de nenhum bem, é cúmplice de muitas infelicidades; depois, quando vê eclodir o mal que ele maternalmente chocou, renega-o e vinga-se.

Não é verdade que a morte é / o pior de todos os males; / é um alívio para os mortais / que estão cansados de sofrer.

O virtuoso não serve a música. Serve-se dela.