Mulheres Falam mal uma das outras

Irônico o tempo mandou avisar: Ele tem o mal costume de passar sem avisar.

Bipolaridade é doença de poetas.
Quando vão bem, escrevem mal.
Quando vão mal, escrevem bem.

Às vezes não é amor, é só o mal do século; fingir ser o que não é.

Meus poemas
mal escritos
Você leu
interpretou
respondeu
retuitou
favoritou
Talvez não tenha observado:
Eles só falam de você....

Às vezes não é Poeta.
É só um homem
de quarto bagunçado,
de cama mal feita e
de sentimentos revirados.

Os que tem
amor declarado,
os que não tem,
nem vem. que não tem
Os apaixonados, os mal-amados.
Todos são meus convidados.
a bebe deste cálice, do amor negado...
Garçom, mais uma rodada... eu pago.

Às vezes não é amor.
É só um entendimento verdadeiro
que não tem medo de mal-entendidos.

⁠
Homero tratou da guerra,
Karl Marx, do capital;
Dante tratou da alma,
Goethe tratou do mal;
do homem trataram todos
de maneira magistral.

"Deus, que a minha vontade seja sempre fazer a tua,sim, todo bem em mim vem de Ti, todo mal, vem de mim e do diabo⁠, ainda que o Senhor sustente tudo."

⁠E o sabor de café da manhã é um estupefaciente de coisas indormidas e mal nascidas.

Meus cadernos envelheceram nos meus arquivos que param o tempo ao acaso, com informações estúpidas nascidas de minha caligrafia torta.

E os dias se abreviam em opióides para aliviar dores não lembradas mas conhecidas, comprados na farmácia de velho comerciante que me vende medicamentos sem receitas coloridas enquanto o resto são cinzas.

E tudo fica normal ou é normal - o sol nasce, as estrelas brilham - e a noite, a noite chega à revelia de meu relógio descomunal.

E mais uma vez o sol me ilumina todo dia e o dia todo, silenciosamente, e tudo se embranquece e todos são vistos como não são e a igreja toca mais uma vez o repicar de sinos anunciando mais uma morte de um senhor gentil que preferiu para de respirar e esquecer os próprios pulmões congestionado.

Pobres pulmões, o ajudou a respirar profundamente a cada passo rumo ao não sei pra onde.

E tudo isso é normal, e enfurece o que inconscientemente nos conserva por igual em um conjunto de normais que não mais choram.

Nada muda, é tudo parado, mas, estamos andando, correndo, atrás do ônibus que se vai e de amores que não existe e que se desfaz.

Ainda dá pra sentir saudades, de meu avô, de meu pai, de Dona Vera, onde estão? onde estão? e dos dias já idos, adormecidos.

Sinto saudade de minha mãe mesmo estando ao meu lado, saudade do nunca mais querendo ser futuro e do por vir serenando o presente em um sábado a tarde.

Existimos e ainda estamos vivos, sonhamos e ainda desistimos, e chegamos em casa e dormimos, e se houver outro dia? se houver outro dia? Não sei, talvez pra nunca mais.

⁠Erra-se, sabe, quase continuamente, esperando de
Não se fazer nunca tanto mal mas quantas vezes se cai
A vida, sabe, é um fio em equilíbrio e antes ou depois
Nos encontramos distantes em frente a uma encruzilhada

⁠Muitas feridas de adulto começaram com palavras mal-ditas na infância.

⁠“Para falar mal de um campeão, você precisa ser melhor ou ter mais vitórias do que ele."

⁠“O orgulho é a arma do mal para os ignorantes."

“O mal vem como prova para ver se realmente você ama a Deus.”⁠

⁠“O mal é como o bumerangue; você lança e ele volta.”

⁠“O ridículo expõe o próximo a vergonha; mas mal sabe ele que será cem vezes mais envergonhado."

⁠“Se estão falando mal do bem que você está fazendo; é o sinal de que está dando certo."

⁠“O pecado é a chave, à morte a porta, o inferno o lugar; mal-vindo ao Hades à morada dos mortos."

⁠Eu costumo pensar o seguinte: toda vez que nos sentirmos mal pensando que estamos ficando velhos e não conquistamos nada, devemos nos lembrar das pessoas que morreram mais novas do que nós e que independente de terem ou não um futuro promissor, tudo acabou ali. Nós por estarmos vivos estamos em infinita vantagem sobre elas, pois ainda temos aberta a porta para todas as possibilidades, cuja condição mínima é viver.