Morre Lentamente Marta Medeiros

Aprendi que a minha felicidade sempre vai incomodar aqueles que não têm a ousadia e a coragem de buscarem a sua.

Enquanto o povo tratar político feito celebridade. Continuará a ser tratado feito gado.

Amadureci, aprendi, cresci. Parei de determinar meu estado de espírito pelas circustâncias, sejam lá quais forem, e de colocar sentimento onde não há necessidade. Deixei de me lamentar pelo que não deu certo, e tentei crescer e reter as coisas boas dos meus erros, afinal, viver é aprendizagem. Deixei de lado tudo que me causava dor, e só trouxe comigo aquilo me faz bem. Descobri que amor é diferente dessas coisas transitórias que as pessoas andam sentindo ultimamente, que ser feliz é mais fácil do que se pensa, que um sorriso no rosto vale muito, e conserta muita coisa. E que a vida é dura, o mundo é injusto, o amor é complicado, as coisas nem sempre são como a gente quer, mas eu tô bem demais, e posso ser feliz acima de tudo.

ÁGUAS NORDESTINAS

O Nordeste que tanto implora
as águas da primavera
tem águas que o mundo adora
e terra que a chuva espera
de um lado a seca devora
do outro a beleza impera.

Um poeta nunca morre
Apenas adormece
Entre palavras e versos escritos
Seu coração está sempre aflito
Um poeta nunca morre
Apenas adormece
Entre amores mal resolvidos
Seu coração está sempre em prece.

A preguiça é inimiga da vitória. O fraco não tem espaço e o covarde morre sem tentar

Ou se morre como herói, ou vive-se o bastante para se tornar o vilão.

Toda vez que você diz sim, querendo dizer não, morre um pedacinho de você.

O que fazemos para nós, morre conosco. O que fazemos pelos outros e pelo mundo, continua e é imortal. (Albert Pine)

O amor nunca morre de morte natural. Añais Nin estava certa.

Morre porque o matamos ou o deixamos morrer.

Morre envenenado pela angústia. Morre enforcado pelo abraço. Morre esfaqueado pelas costas. Morre eletrocutado pela sinceridade. Morre atropelado pela grosseria. Morre sufocado pela desavença.

Mortes patéticas, cruéis, sem obituário e missa de sétimo dia.

Mortes sem sangramento. Lavadas. Com os ossos e as lembranças deslocados.

O amor não morre de velhice, em paz com a cama e com a fortuna dos dedos.

Morre com um beijo dado sem ênfase. Um dia morno. Uma indiferença. Uma conversa surda. Morre porque queremos que morra. Decidimos que ele está morto. Facilitamos seu estremecimento.

O amor não poderia morrer, ele não tem fim. Nós que criamos a despedida por não suportar sua longevidade. Por invejar que ele seja maior do que a nossa vida.

O fim do amor não será suicídio. O amor é sempre homicídio. A boca estará estranhamente carregada.

Repassei os olhos pelos meus namoros e casamentos. Permiti que o amor morresse. Eu o vi indo para o mar de noite e não socorri. Eu vi que ele poderia escorregar dos andares da memória e não apressei o corrimão. Não avisei o amor no primeiro sinal de fraqueza. No primeiro acidente. Aceitei que desmoronasse, não levantei as ruínas sobre o passado. Fui orgulhoso e não me arrependi. Meu orgulho não salvou ninguém. O orgulho não salva, o orgulho coleciona mortos.

No mínimo, merecia ser incriminado por omissão.

Mas talvez eu tenha matado meus amores. Seja um serial killer. Perigoso, silencioso, como todos os amantes, com aparência inofensiva de balconista. Fiz da dor uma alegria quando não restava alegria.

Mato; não confesso e repito os rituais. Escondo o corpo dela em meu próprio corpo. Durmo suando frio e disfarço que foi um pesadelo. Desfaço as pistas e suspeitas assim que termino o relacionamento. Queimo o que fui. E recomeço, com a certeza de que não houve testemunhas.
Mato porque não tolero o contraponto. A divergência. Mato porque ela conheceu meu lado escuro e estou envergonhado. Mato e mudo de personalidade, ao invés de conviver com minhas personalidades inacabadas e falhas.

Mato porque aguardava o elogio e recebia de volta a verdade.

O amor é perigoso para quem não resolveu seus problemas. O amor delata, o amor incomoda, o amor ofende, fala as coisas mais extraordinárias sem recuar. O amor é a boca suja. O amor repetirá na cozinha o que foi contado em segredo no quarto. O amor vai abrir o assoalho, o porão proibido, fazer faxina em sua casa. Colocar fora o que precisava, reintegrar ao armário o que temia rever.

O amor é sempre assassinado. Para confiarmos a nossa vida para outra pessoa, devemos saber o que fizemos antes com ela.

Um covarde morre mil vezes, um soldado só morre de um jeito.

Quando a neve cai e os ventos brancos sopram, o lobo solitário morre, mas a matilha sobrevive!

Quem gosta de ler não morre só.

A vingança não vale nada se a gente morre.

Quando na realidade o amor é uma coisa tão simples... Veja-o como uma flor que nasce e morre em seguida por que tem que morrer. Nada de querer guardar a flor dentro de um livro, não existe nada mais triste no mundo do que fingir que há vida onde a vida acabou.

Se você ama uma flor, não a colha. Por que se você colhê-la, ela morre e deixa de ser o que você ama. Então se você ama a flor, deixe-a estar. O amor não está na posse. O amor está na apreciação.

A tragédia não é quando um homem morre. A tragédia é o que morre dentro de um homem quando ele está vivo.

O amor não envelhece, morre menino.

Você vive... Ou morre dependendo da minha vontade.

Com a corrupção morre o corpo, com a impiedade morre a alma.