Montanha Russa Marta Medeiros
Texto: tragédia em dezembro de 2012
O natal perde o sentido...sinto muito...
Fico entristecida diante de tragédias...ainda mais quando envolvem as crianças...
Meu coração chora... não consigo segurar as lágrimas...
São vinte as crianças que um jovem... a vida interrompeu...
Embora seja tão longe... um país distante de mim... de nós...
Sinto as dores na carne, porque convivo com crianças...
Pura são as crianças...jamais fariam o mesmo...
Existem seres humanos covardes, sem pena...sem alma.
Se apegar a Deus ...e pedir que encaminhe essas almas...
Que ampare as famílias... não me satisfaz...parece que falta algo e sangra ...
Meu espírito não aceita e dói...e remoê...e machuca...
Existem fatos que por mais que tente explicar...fica um vazio... e dói...e remoê...
As pessoas não vão evoluir ...enquanto não entenderem... que vidas não se compra...
As leis da vida andam muito duras... consumir é preciso...não necessário...
Dores... as dores da vida...
Uma criança... duas crianças...três crianças...quatro crianças...cinco crianças...
Seis criança... sete crianças...oito crianças...nove crianças...dez crianças...
Onze criança... doze crianças...treze crianças...quatorze crianças...quinze crianças...
Dezesseis criança... dezessete crianças...dezoito crianças...dezenove crianças...
Vinte...
Que tristeza... daí me compreensão para perdoar uma alma...uma outra alma...
Que um dia foi criança...
Por enquanto... estou de luto...
E a vida só reservou uma tigela de ironia e de brinde fantasmas que resolvem aparecer nas noites de solidão.
E seus dias não foram vividos por si, mas sim por dogmatismos otários. Mal sabia que a liberdade seguia um caminho contrário.
O meu som é diferente do seu. Ele acontece dentro de mim, não faz barulho, mas mesmo assim, não deixo de ouvi-lo. Perturbado pelo eu.
E entre tantas coisas, palavras não são nada, além de composições ácidas e bálsamos. Palavras: Aquilo que balburdiou a humanidade.
Sou o sonho não esclarecido, assuntos mal resolvidos, a falácia que perturba seus ouvidos, fiel e presente amigo descontente que finge o que sente, mascarado e sagaz. Sorrindo como um bom ator que por traz de sua encenação sente apenas a dor. Sou a palavra não verdadeira, dita por traz de lábios enganosos e escritas falsas, sou o sentimento preso que fica guardado e visto apenas como um peso sou aquele pequeno tropeço, todos os dias estarei aqui, em sua mente.
Tão discreto que só o percebemos no momento que estávamos passeando pela escuridão. Sublime ao ponto de fazer brotar um simples sorriso, sorriso que eu não dava há anos. O escuro é mais real do que eu pensava, sem rosto, verdades e mentiras igualam-se.
Deitado em uma cama fria, em uma sala vazia com aparelhos mórbidos e uma luz fraca. Nesse silêncio a nostalgia é uma companhia nada agradável. Queria apenas voltar ao lugar escuro onde podíamos passear sem medo de sermos vistos. Segredos e escuridão na mesma dimensão, mesma estante. Guardados.
Invadido por outro ser, sorrindo. Vivendo algo que não tem palavra inventada, satisfazendo-me com a simplicidade do nada.
Poema:Respirar
Podemos mergulhar em emoções.
Emoções fortes.
Assim como o amor a vida.
E ela, é como o mar.
Com ondas fortes.
Encontramo-nos nadando.
É possível mergulhar e submergir,agir,respirar...
E respirando, você a toma como sua.
Assim como o amor a vida.
As pessoas, os animais, a natureza.
É respirando que tudo é possível.
Reinventar, mudar, transformar...
E então...
Você abandona todos os sentimentos ruins.
E renasce.
Como a força das ondas.
Outrora forte.
E agora mansa.
E então, você acredita.
Embala emoções vivas.
A vida então fica divertida.
Com brilho eterno.
Ser...
Não há coisa mais linda do que o ser vivo...
Os sentidos são as antenas da alma.
A vida se faz de momentos... ora bom, ora ruim...
Se a vida não for assim... não apreciaremos o sabor do vento,
E as curvas da água...
A vida é também feita de temperaturas.
Hora ela está morna...
Hora ela está fria...
E quente é aqueles dias de madrugada fria...
Onde a noite vira dia...
O dia vira noite...
E tudo é revelia.
É o desafio... de viver a vida.
Que não não é só minha...
É sua...
É nossa...
Um brinde a vida...
Depois que aprendi a ver...
Construí meu castelo sem poder...
Guardei um tesouro em segredo...
E jamais o revelarei...
Segredo... é segredo.
Quem anda de cabeça baixa, não vê o brilho do sol...
A singularidade da lua...
Não vê a elegância da natureza, depois de um dia de chuva.
A estripulia da criança desembaraçada, almejando um sorvete caramelado.
O voo alto do pássaro desesperado, em busca do sonho desigualado.
Quem anda de cabeça baixa, não vê a desenvoltura das folhas numa árvore cossecante.
Não sente a fulminante dor de um olhar flutuante... e desvia o gazeio da andorinha.
Quem anda de cabeça baixa, não sente o deslocamento do vento e o áspero passar do tempo...
Sou educadora...
Enquanto isso... olho para as crianças muito pequenas.
Projeto para o futuro...grandes pessoas... e depois acredito no impulso que dei as mesmas... minutos atrás.
Tenho admirado os pequenos pássaros...
Parado para debulhar o milho...
E pensado...
Se é esse mesmo o alimento que devo lhe oferecer.
Eles são singelos, e... vorazes.
Preciso dormir...
O sono não anda querendo me agradar.
Parece que está com medo de me acalentar...
Necessidade...verdade.
É um fato ...
Um dia resolvi trabalhar. Tinha 22 anos.
E Deus me ofereceu de presente a APAE.
Foi neste ambiente que percebi a importância da vida.
O sol que eu via todas as manhãs a caminho de casa já não era o mesmo.
E cá com os meus botões na mente apertando um e outro...pensava.
O que é que eu estou fazendo aqui?
Alguns detalhes eu anotei, outros eu deletei.
Eu tinha ao meu lado... seis almas.
Uma delas era o eixo.
A outra se aquecia no meu ventre.
As outras começo a descrevê-las agora... personagens desse conto.
Dara era uma dama como insinua seu nome, tinha o cabelo cacheado com uma leveza... jogado no ombro...esbelta... Epilética .
Laura tem a pele morena, cabelos negros, olhos negros como a noite... sem movimentos nas pernas... e a mente ambulante, cadeirante.
Simone um sorriso constante no rosto... a marca da paralisia na mente...e no braço.
Marcelo um menino de um metro e oitenta, cabelo liso... jogado ao vento e as unhas sempre ao relento...quando eu perguntava porque estavam sujas suas unhas, ele logo se escondia no olhar falando...minha vó não tem mais essa habilidade e nem eu. Eu fazia o papel da avó e ele ia embora feliz.
Depois de algum tempo estiveram comigo...
O Elvis que não falava, mas me olhava intensamente... eram só sinais...muitos gestos.
A Adrieli ... sem o olhar...nem sinais...nem gestos, só vozes.
E tive vivendo ao lado... bem não era bem ao lado... ele estava na minha lista nominal, e não frequentava meu cotidiano...entre aspas. A educadora dele mendigava orientações junto a mim para supri-lo nas suas necessidades em casa, na casa dele, ele tem o direito... não tem poros... a alma respira... o corpo não.
Em tempo... dependentes químicos, gays, lésbicas vem caminhando ao meu lado.
Não vejo diferença... São seres humanos. Tem suas necessidades...
É Só um fato. Quero conta-lo sempre.
