Minha Terra tem Palmeiras onde Canta o Sabia

O silêncio que o homem busca está oculto no Himalaia, um espelho estéril onde o topo do mundo descobre que, para tocar o céu, é preciso dar as costas à própria terra.
Reno Fioraso

ONDE A LUZ SE INFILTRA.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.



“É principalmente em tuas mais profundas cicatrizes que a luz também entra.”


A afirmação não exalta a dor como virtude nem sacraliza o sofrimento como fim em si mesmo. Ela reconhece um princípio antigo da tradição moral e espiritual segundo o qual a fratura revela a verdade do ser. As cicatrizes não são apenas marcas do que feriu mas sinais do que resistiu. Nelas a consciência aprende a depurar-se, a soberba cede lugar à lucidez e o orgulho silencia diante do limite reconhecido. O que foi rompido abre frestas, e toda fresta é uma possibilidade de discernimento, pois somente o que foi atravessado pela experiência conhece o peso do real.


A luz não entra pela superfície intacta, lisa e protegida, mas pela matéria que já conheceu a noite e sobreviveu a ela. Há aí uma pedagogia severa e antiga: o humano cresce quando aceita ver-se sem ornamentos, quando consente em olhar suas falhas sem cinismo e suas quedas sem desespero. A cicatriz não é a negação da beleza; é a sua maturação ética. Onde houve rasgo nasce responsabilidade. Onde houve dor desperta-se a vigilância interior.


Assim, a luz que entra não ilumina para consolar, mas para ordenar. Ela não promete repouso fácil, mas clareza. E nessa clareza o espírito aprende que a verdadeira elevação não se dá pela ausência de feridas, mas pela dignidade com que se transforma o que sangrou em fonte de consciência, pois é nesse ponto exato que a alma, depurada, começa a erguer-se com firmeza e sentido.

Alguns sabem por onde vão, outros apenas vão.

"Toda aurora guarda um silêncio antigo onde o amanhã começa a nascer dentro da alma."

ROCHA E LÍNGUA.
"A rocha de onde estás sentado está menos gasta que teu cérebro e tua língua."
A rocha permanece porque suporta o tempo em silêncio. O cérebro desgasta-se quando abdica do esforço de pensar. A língua consome-se quando fala sem medida e sem verdade. O homem antigo temia o juízo apressado porque sabia que a palavra cria destinos. O hábito moderno gasta a mente pela repetição e a língua pela leviandade. Não é o peso dos anos que corrói o espírito. É a preguiça de refletir e a vaidade de opinar. A rocha não discute. Não se exibe. Não precisa convencer. Ela apenas permanece. E é nessa permanência que ensina que pensar exige recolhimento e falar exige responsabilidade. Que o verdadeiro vigor não está no ruído mas na solidez interior que resiste ao tempo e ao erro com dignidade.

"Não temas os caminhos incertos. O Espírito cresce precisamente onde a certeza termina e a fé começa."

"A ansiedade é como uma criança perdida olhando o céu. Ela não sabe para onde ir, mas sente que existe um lugar esperando por ela."

"Amar-te é habitar um jardim onde cada silêncio floresce em poesia."

​"Não foi no rosto que senti o teu beijo, Senhor,
Mas no âmago da alma, onde a dor se faz luz.
Teu hálito de paz dissipou meu desejo,
E a sombra do mundo rendeu-se à tua cruz."

“A mente humana conhece regiões onde o pensamento não consola, apenas revela.”

A FLOR NASCE ONDE NADA DEVERIA NASCER.
CAP. XXII.
Do Livro: Não Há Arco-íris No Meu Porão.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.
Ano: 2025.
A flor nasce onde nada deveria nascer. Não por milagre, mas por insistência ontológica. O deserto não a acolhe, não a protege, não a celebra. Ainda assim ela surge, portando em si uma dor que não reclama e uma beleza que não pede testemunhas. Sua raiz aprende cedo que viver é beber da escassez e transformar a aridez em seiva lenta. Essa flor não ignora o sofrimento. Ela o conhece intimamente e por isso floresce com gravidade.
O filósofo aproxima-se com o passo de quem já atravessou muitas ideias e poucos silêncios. Catedrático do pensamento, erudito da linguagem, traz nos olhos o cansaço de quem compreendeu demais e ainda assim não encontrou repouso. Ele observa a flor não como botânico, mas como consciência ferida. Reconhece nela aquilo que sempre buscou formular. A dor que não se justifica. A beleza que não consola. A permanência que não promete recompensa.
A flor bebe do deserto sem pedir permissão. Cada gota é extraída do nada. Cada pétala sustenta um equilíbrio improvável entre o colapso e a forma. Nela a dor não é acidente. É condição. E exatamente por isso é sublime. O filósofo compreende que toda construção interior digna nasce dessa mesma lógica. Não do excesso, mas da falta sustentada com lucidez.
Quando ele se inclina, não é para colher. É para aprender. A flor não oferece respostas, mas oferece água. Não água abundante, mas suficiente. O suficiente para que o pensamento não morra de sede. Ao beber, o filósofo percebe que também dá de beber. Sua atenção, seu silêncio, sua presença devolvem à flor aquilo que ela jamais pediu, reconhecimento. Entre ambos estabelece-se uma ética muda. A flor ensina a permanecer. O filósofo aprende a não exigir sentido imediato.
Ao íntimo esse encontro revela uma verdade incômoda. O espírito amadurece não quando elimina a dor, mas quando aprende a sustentá-la sem deformá-la. A flor não nega o deserto. O filósofo não nega sua fadiga. Ambos coexistem com o limite. Essa coexistência é o que permite que algo permaneça vivo sem se iludir.
Há algo de profundamente lúgubre nesse cenário. Não há redenção visível. Não há promessa de chuva. Apenas a continuidade austera de existir. Ainda assim, há dignidade. A flor não se curva. O filósofo não se desespera. Entre eles circula uma compreensão silenciosa. A dor pode ser morada. A aridez pode ensinar. O pensamento pode beber sem se embriagar.
E assim, no coração do deserto, a flor segue aberta não para ser vista, mas para ser verdadeira. O filósofo afasta-se transformado não por esperança, mas por clareza. Ambos permanecem. Um enraizado. Outro caminhante. Unidos por uma dor que não pede piedade e por uma beleza que não se explica, apenas se sustenta.

"O silêncio não é ausência de som, mas o espaço onde todas as vozes do universo podem ser ouvidas."

"No silêncio onde a alma reside, a voz ergue-se como prece antiga; um sopro que atravessa o vazio e pesa no peito como lembrança de primaveras que não voltam."

“O instante presente é o único território onde o destino aceita ser alterado.”

.. E então aquela pessoa especial entra na sua vida,
você não sabe de onde veio, a que veio e por que. Mas a única certeza que tens é que não quer deixá-la ir embora, não agora que já é tarde demais, não agora que ela já se fez uma parte de ti, uma grande parte de ti..

É cada vez mais difícil viver em um mundo onde só eu penso...

Não conseguir um ponto fixo,não ter idéia de por onde andar , temer por fazer de novo...
As lágrimas estão caindo e pergunto ao tempo ,o porque de ser assim ?
Por onde andas ponto de equilíbrio ?
Agonizo a sua ausência . Preciso de você e de sua ilustre ajuda .
Ele já se partiu inúmeras vezes por culpa de quem o faz sofrer.
Ela se cercaria de angustia se um dia ele pensasse que ela não o ama .
Teria dúvidas em seu lugar,mas seu mundo se torna um cals toda vez que ela tenta acertar .
Lastima vezes por vezes mas isso não muda e não mudaria nada .
Tropeça em seu próprio sofrimento e culpa.
Perdão não é o suficiente.
Não há possibilidade de expressão alguma do que sente agora, seria inútil a tentativa .
A vida as vezes foge do planejado e a maior parte dessa culpa é de quem a vivi .

Certos homens deviam ser eunucos por opção; pois por onde eles passam deixam rastros de enganos, dores e traições.

Ideal
Onde estão aqueles olhos,
Que mentiram a pura verdade,
Que sorriam tristes,
Onde estão?
Onde está a alma que me confiou,
Que dizia ser eterna,
Mas mostrou-se efêmera,
E sumiu quando eu parei de pensar nela?
Sim, é verdade.
Você foi a mais pura ilusão,
Que amei apenas
Para saber o verdadeiro significado de amar.

Antes um ponto de interrogação, sobre quem era, o que queria ser e onde estaria, mas quando finalmente vieram os pontos de exclamações, o entedimento, a grande sacada, a percepção do real e a felicidade no vibrato me veio um ponto final para terminar uma história mal sucedida: a minha vida!